Королева на переменке

Прошла неделя. ⠀ За эту неделю Виолетта снова научилась ходить с прямой спиной и острым языком. ⠀ Только вот в глазах появилась лёгкая заминка. Как будто взгляд всё время что-то ищет. Марк не подходил. Не писал. Не пытался влезть в кадр. ⠀ И это бесило. ⠀ Потому что либо ему всё равно, либо он слишком умный, чтобы всё испортить ещё раз. В один из дней она шла по коридору — из библиотеки. Сама. Без Миланы. Без плана. Просто шла, и злилась на собственную тоску. И тут услышала: ⠀ — Виолетта. ⠀ Он. ⠀ Сидит в пустом классе. Дверь открыта. ⠀ На доске — мелом. Почерком Марка: ⠀ "Ты не обязана прощать. Но я обязан объясниться." ⠀ Она вошла. ⠀ — И? ⠀ Он встал. Без лишнего пафоса. ⠀ — Я правда не отправлял. Но виноват в другом. В том, что был беспечен. В том, что не понял, насколько ты уязвима внутри, несмотря на все твои пики снаружи. ⠀ — Ну, теперь понял. ⠀ — Да. Но не поздно. Если ты… хотя бы просто услышишь меня. ⠀ Она села. ⠀ Он сел напротив. ⠀ И начал. Без оправданий. Без "это не я". ⠀ Просто о том, что он увидел в ней настоящее, когда она ему всё рассказала. И теперь не может вести себя, как будто это ничего не значит. ⠀ — Мне не надо, чтобы ты снова доверяла. ⠀ — А что тогда? ⠀ — Чтобы ты знала: я не испугался твоей правды. Я остался. ⠀ Она смотрела в окно. ⠀ И впервые за всю неделю — слеза. Одна. Тихо. ⠀ Он подошёл. Осторожно. ⠀ Коснулся её руки. ⠀ — Если хочешь — уйду. Если хочешь — буду рядом, пока не скажешь: "Хватит". ⠀ — Я хочу… — прошептала она. — Чтобы ты молчал. Но сидел здесь. ⠀ И он сел. ⠀ Молча. ⠀ И был.