на балконе.
27 марта 2025 г., 23:13
Музыка... Мелодия... Мелодии, музыка, песни, жанры музыки, это всё, что успокаивает страдающую душу, чья никак не может найти спасение в гнетущей её темноте, которая так и хочет сжать когтями и утащить в самое дно океана, заставляя задыхаться и потерять дар речи, разучиться говорить, видеть, соображать что либо или понимать смысл жизни... Смысл жизни? Любопытный вопрос, в чём же смысл жизни? Музыка. Таков ответ дало бы множество людей. Некоторые тонут в самоповреждении, нанося себе вред острыми предметами или оставляя ожоги на руках. Другие принимают наркотики, курят, употребляют алкоголь... Но а как же музыка? Музыка приятная, грустная, тяжёлая, разная... Музыка... Музыка это что-то, что помогает успокоиться, что-то, что действует лучше любого успокоительного, которое продают в аптеках за высокую цену, мол: "это поможет успокоиться за считанные минуты!" Но что помогает лучше, чем музыка или другие утешения, к которым пристрастился человек? Порежь ты себе руки и все слёзы пропадут будто их и не было. Закури ты сигарету и чувство отчаяния смоет волной. Употреби алкоголь и вместо истерики будет лишь спокойствие и, как говорят, "кайф". Разве я не прав? Но сыграй ты мелодию... Сыграв мелодию, ты как будто теряешься в собственных чувствах. Теряешься в собственном мире. В мире, который создал ты сам, который служит только тебе, который успокаивает лишь тебя, и лишь ты знаешь будущее этого мира, будущее, настоящее и прошлое... Играя мелодии, вы можете почувствовать себя кем угодно. Бардом, распевающим всякие песни, сочиняя рифмы на ходу и подстраиваясь под ритм, плывя по течению очередного звука нот и так раз за разом, ноты выше или ниже, выше или ниже, а ты просто плывешь по этим нотам, словно лодка в ручье, создавая мелодию из ничего, просто... сливаясь с музыкой. Или же почувствовать себя великим музыкантом, создавая свои композиции, играя в своё удовольствие и заражая своим удовольствием других, даря им хорошее настроение, позволяя им вслушаться в мелодию, вслушаться в звук инструмента, на котором ваши пальцы будут ловко играть, не зная границ или слова "стоп!". Лишь вы знаете настоящий смысл своей мелодии. Ваша мелодия - ваша душа. Лишь вы знаете, что хороните глубоко в своей душе. Это ваша тайна. Люди могут и будут догадываться снова и снова, каждый будет строить свои предположения, свои теории, свои домыслы, но никто из них не докопается до сути... Конечно, если вы всё хорошо скрываете. Иначе человек узнает всё одним лишь взмахом, взмах будет так же силён, как взмах птицы, от чего же сам воздух дрожит под этими перьями, так и ваша душа задрожит и наконец треснет, открывая все тайны и высвобождая их наружу. Разве нет?
Музыка, в какой-то степени, стала успокаивать его, помогая забыть обо всём на свете и просто плыть по течению мелодии, которую он создаёт сам, играет сам, думает о ней сам. Струны на скрипке менялись уже несколько раз, как долго она у него... Достаточно. Именно эта скрипка стала неотъемлемой частью его жизни. Или же она просто помогает успокоиться лучше, чем высокооплачиваемые наркотики или сигареты.
В эту комнату давно никто не заходил кроме него, гостей он не ждёт, да и в комнате его никто не ждёт. А кто должен? В комнате всегда тихо, а свет здесь один - луна. Луна светит сегодня так ярко, что её лучи проникают в саму глубину щели в здании, что называется окном. Даже стёкла не защищают от лучей луны, как будто она уже изучила каждую частичку его комнаты и его самого, как будто она знает, что произойдёт до и после, чего не может знать он. А может и знает... Никто из нас не сможет понять это, сколько теорий мы бы не строили.
Данная мелодия, которую играет сам Шерлок Холмс, напоминает мелодию из сериала, чьё название совпадает с его именем, как два кусочка пазла, сложенных воедино. Мелодия же носит название, вроде: "Sherlock Holmes theme". Эта мелодия именно та, что сейчас нужно, та, что закрадывается в саму глубину души, оставляя осадок чистого звука струн. Рука сжимает смычок, водя им по струнам снова и снова, не сбиваясь с ритма. Тело слегка покачивается под музыку. Глаза закрыты, придавая ему более расслабленный вид, лишь жаль, что не видно темноты этих синих глаз, что так напоминают глубину океана или ночи, ведь даже ночь с виду кажется темно-синей, совпадая с окрасом его радужки ока. Звук скрипки заглушает всё вокруг, кроме звука нот. Ноты... Левая рука сама зажимает струны, не сбиваясь с ритма, продолжая просто следовать за течением мелодии, истерать пальцы в мазоли, которые будут болеть ещё долго, напоминая, что за каждую красоту нужна плата и неважно, высока ли плата, или мала, важно, что плата должна быть заплачена в нужный срок и вплоть до процента. Руки уже устали играть одну и ту же мелодию несколько раз, но она хотя бы помогает отвлечься, помогает просто забыть обо всём происходящем вокруг... Он чувствовал на себе взгляд. Чувствовал на себе взгляд, который пронзает насквозь, который мог бы убить его, если бы он взглянул в ответ... Но звук продолжающейся мелодии всё же помогает отвлечься, как будто взгляд - всего лишь выдумка разума, что хочет сыграть с ним злую шутку и отвлечь от главного - игра. Взгляд сверлит, как будто исходит отовсюду, но что-то в этом взгляде успокаивающее и тревожное одновременно, словно это и не демон, и не ангел, словно что-то, что просто смотрит, наслаждается музыкой, которую играет детектив... И хотелось бы играть постоянно, играть каждый день, каждую ночь, играть сутками, но всегда должен быть знак "стоп", верно? Звук скрипки внезапно прекратился, оставив за собой лишь память, что недавно кто-то играл на музыкальном инструменте, играя мелодию, которая запомнится многим слушателям надолго.
Скрипка осталась сложена в сумку и поставлена в угол комнаты, а чувство чьего-то взгляда на себе пропал так быстро, словно его унесло вместе с воспоминанием о том, что когда-то здесь была мелодия...
***
Каждую ночь, когда он играл, чувство взгляда лишь усиливалось, и сколько бы дней не проходило, оно не исчезает. Шерлок думал, думал, что этот взгляд знаком ему, что он точно кому-то принадлежит, да вот он не может вспомнить, отказывается воспринимать правду, пока сам не утвердится в этом.
Это очередная ночь, тихая, спокойная, в которую приятно вновь взять скрипку и сыграть что нибудь, хоть что нибудь. Чёрные волосы расплелись и упали на плечи, ложась на них, словно ткань, которую только что расстелили на спинке кресла. Скрипка вновь легла на левое плечо, правая рука взяла в руки смычок, а левая уже готова зажать аккорд. Шерлок уже хотел начать игру, как вновь почувствовал взгляд. Взгляд будто ждёт, когда же Холмс начнёт свою игру, заставляя ноты очередной композиции сыпаться из скрипки словно песок, сыплющийся из ведра. И вот, стараясь не придавать взгляду особого значения, рука детектива, держащая смычок, начала водить смычок по струнам, а другая рука же зажимает нужные аккорды. В этот раз мелодия другая: "TXMY-Ethereal". Высокие ноты отдаются звонким эхом в стенах, затмевая любые другие звуки. Открытое нараспашку окно позволяет лунному свету проникнуть внутрь, вновь освещая фигуру, играющую на скрипке в очередную ночь. Смычок словно встречается со струнами в очередной дороге поцелуев, создавая из этого очередную мелодию, которую вскоре ночь унесёт с собой в тишине, оставляя лишь память. Пальцы чередом скользят по струнам, прижимая струны к грифу и заставляя их издать нужный звук, благодаря смычку. Хотелось бы слушать, слушать и слушать это бесконечно. У этой мелодии чистый звук, без единой ошибки. Видимо, у Шерлока хороший слух. Холмс затерялся в собственной игре, словно всё вокруг пропало и осталась лишь мелодия скрипки, которую он наигрывает уже не одну минуту. Странное ощущение чьих-то глаз на себе не покидает его, однако всё внимание полностью сосредоточено на скрипке. Глаза вновь закрыты. Чье-то присутствие в темноте так и наслаждается звуком мелодии, так и ждёт, когда детектив закончит играть...
Шерлок бы продолжал, продолжал и продолжал... Но всегда нужно останавливаться, а иначе Мисс Хадсон снова будет устраивать конфликт из-за шума в комнате жильца. Итак, наконец, мелодия остановилась, смычок завис над струнами, а пальцы разжали струны, выпуская их из своих объятий. Вздох сорвался с этих уст, опуская скрипку, но всё ещё держа её при себе.
— чудесно! — внезапно раздался до жути знакомый голос, доносящийся от балкона у окна, слегка хлопая в ладоши.
Глаза Шерлока тут же метнулись к балкону, удивлённо взглянув на фигуру, стоящую на балконе, чьё тело опирается о перила на балконе. Как он здесь оказался?! Сам Уильям Мориарти, криминальный Лорд сейчас стоит на его балконе. Его глаза алого цвета впились в темно-синие глаза Шерлока, словно высасывают из них его душу кусочек за кусочком. Эти светлые пшеничные волосы средней длины, бледная кожа, худое тело, а луна лишь освещает остальные мелкие детали на его теле. Эта улыбка на его лице делает его ещё краше, чем когда либо прежде. В руке между пальцами также зажата сигарета со вкусом вишни от Barclay, позволяя пеплу немного скатываться на пол.
— признаю, это было чудесно, как и каждая прошлая мелодия. — говорит он, не спуская глаз с детектива, чей взгляд смягчается, слушая речь криминального лорда и его голос, что как будто манит подойти. И Шерлок подходит, отложив скрипку в сторону, куда-то на кресло.
— так это ты следил. Я чувствовал твой взгляд. И как я не догадался.. — с усмешкой говорит детектив, прислоняясь к перилам балкона рядом с собеседником. Лишь лёгкий смешок сорвался с уст светловолосого, который делает небольшую затяжку сигареты, не отрывая взгляда от детектива. Уильям знал, что Шерлок почувствует его взгляд, знал, что почувствует это странное ощущение. Шерлок знал, что это странное ощущение слежки знакомо, что этот взгляд знаком ему так близко, но так далеко.
Ты находишься так близко,
но так далеко, Лиам..
А взгляды так и не отрываются друг от друга, словно каждый пытается заглянуть в глубину души другого, изучить его изнутри, с головы до пят, полностью, но что-то не позволяет, возможно тонкий, невидимый барьер? — так почему бы нам не сыграть в следующую ночь? Уж следующую ночь, я думаю, мы запомним надолго. — предложил детектив, повторяя движения криминального лорда. Уильям задумчиво хмыкнул, уставившись на звёзды, что окружали луну, добавляя света в мрачной темноте, чтобы хоть как-то разбавить эту мглу. И вновь тишина, лишь запах сигареты вишнёвого вкуса смешивается с воздухом, заставляя вдыхать этот запах. — не одолжишь сигарету, Лиам? — небрежно спросил Холмс, краем глаза взглянув на приятеля, стоящего рядом, у которого ещё осталась половина полной сигареты. Уильям, услышав просьбу, потянулся к своей, казалось полной, пачке сигарет в кармане, а как только вытащил и открыл её, обнаружил, что сигарет там больше не осталось... Как неловко. Уильям вздохнул, слегка усмехнувшись и взглянул на свою сигарету, а затем вновь на Шерлока.Это не очень вежливо, но ты
не особо придавал значения слову
"культурность", Шерли.
— Что ж... Осталась лишь одна сигарета, Мистер Холмс. — медленно говорит Лиам, словно давая Шерлоку вкусить каждый слог, каждое слово, произнесённое Уильямом, а затем медленно протянул ему сигарету, которую недавно курил сам, которую сам касался губами, и на которой останутся следы и чужих губ, смещающихся с ранее прижимающихся к этой сигарете.Эта ночь заберёт с собой не только
воспоминание о мелодии, но и след
губ двух мужчин на одной сигарете,
которые так и останутся
всю ночь на балконе,
болтая о разных безделушках,
или и вовсе не нарушая
молчаливую паузу.
