Хеппи-пост

      «Не всё ли равно, про кого говорить? Заслуживает того каждый из живших на земле» — Иван Бунин.       За окном непроглядная, холодная, враждебная осенняя ночь. Артём, завязав сальные, кудрявые, длинные волосы в мелкий пучок, поправил мутные очки и склонился над клавиатурой старого компьютера. Он закончил курсовую работу и сейчас просто бродит по широкой паутине Интернета. На его столе сущий бардак: раскиданы бумаги, книги, что уже давно прочёл, глубокие грязные тарелки, в которых он ел только пустой суп или такие же макароны. Его не беспокоил беспорядок и особенно свой внешний вид, что выделялся резким запахом, который будто пытались перебить дешёвым парфюмом в перемешку с таким же дезодорантом. Своими костлявыми пальцами он быстро тыкал по клавиатуре, вновь входя в спор с каким-то невежей, что не умеет писать по-русски. Для него это щепетильная тема.       Один раз, когда писал курсовую от руки, допустил незначительную ошибку. Обычный человек мог просто исправить её, замазать или вообще забить, но Артём не такой. Он был так зол, что порвал всю работу, ведь как это в таком важном документе могут быть ошибки, а тем более поправки? С того дня парень пишет только на компьютере, ведь никто не заметит, что ты удалил ненужную строку нажатием одной клавиши.       Тут спор в Интернете зашёл в тупик. Артём вообще не любитель общения, даже виртуального. Когда же он попадает в такие ситуации, у него есть лишь один друг, способный помочь, — кактус Илюша. Артём чуть отодвинулся от стола и уколол палец до крови об один из шипов Илюши. — Илюша, зачем ты мне посоветовал поспорить в Интернете? Я зашёл в тупик… — прощебетал Артём. — Просто закрой беседу, чего делов-то? — промычал обездвиженный Илюша.       Артём так и поступил. Он просто заблокировал оппонента и горделиво посмотрел на кактус. Илюша не первый раз даёт советы своему пленителю, а Артём взамен очень щепетильно относится к нему: поливает постоянно, удобряет и даже мух отгоняет. Студент мечтает увидеть цветение Илюши.       Артём в попытке размяться встал со стула, потянулся, от чего его тело всё затрещало. Парень прошёлся по пыли и брошенной одежде да встал напротив зеркала. Сейчас Артём выглядит плохо. Он оставил попытки следить за собой, ведь за ним и так не пойдут люди, ведь он «болван». Студент сам по себе высокий, но его болезненно худощавое телосложение и бледная кожа никак не добавляют ему очков красоты. В его взгляде всегда читается что-то безумное, но очень живое; лицо же грубое, что ничего не выражает, кроме смеси страха и ненависти к кому-то. Может, к себе, а может, к тому, кого никак не способен вспомнить.       Кактус же стал его единственным другом. Артём только ему доверяет свои разговоры. — Отражение материи воздуха на непроглядной водяной глади… — прохрипел Артём, подходя к Илюше, усаживаясь да продолжая. — В моих катакомбах не порох — яичный густой порошок, — напыщенно продолжил студент. — Была бы возможность моих фермопил сдать треклятый билет на поле брани, я бы не препятствовал им! — грубовато промычал Илюша. — У каждого собственный опыт, у каждого свой Ахиллес, — возразил Артём. — Ладно… не поспоришь, — сухо ответил Илюша.       Артём любил так общаться с Илюшкой. Его никто не сдерживал, даже те треклятые цилиндрики с ядом. Он был собой, настоящим человеком.       Может, Артём и есть единственный адекватный, живой человек в год популяризации постиндустриализации? Может, он и станет спасителем человеческой идеи о жизни? Жалко, что сам Артём до конца не понял своё нутро.