Сон

Всё началось с мыслей. Противные предположения, зародившиеся в голове быстро оккупировали мозг. Бесконечные «Что, если...» застряли в разуме и проигрывались в голове болезненными воспоминаниями того, что никогда не случалось. Яркое воображение, всегда казавшееся даром, в один миг обратилось в проклятие, проецируя худшие страхи в сцены фильма, отнимающего все силы. Казалось, что кадры этой плёнки обратились в непробиваемую клетку, окружившую со всех сторон. Как ни старайся, не бейся о решётку — выбраться было невозможно. Клетка сжималась, сдавливая ослабевшее тело. Оковы, появившиеся словно из пустоты, славивали грудь, не позволяя сделать полноценный вдох. Тело перестало поддаваться контролю, содрагаясь от ужаса изнутри, пуская табуны мурашек по коже. Слёзы, стекающие по щекам, почти не ощущались, оставляя лишь солёный привкус на пересохших губах. Живительная влага раздражала ранки на них и приносила боль, почти не ощутимую в сравнении с мучениями разума. Свобода всегда была желанна для пленника собственного разума, но узнику не суждено было узреть рассвет. Тишина была незнакомкой, смеющейся над страданиями мученика. И лишь перо, бывшее его вечным другом, смогло понять страдания разгорячённого рассудка. И лишь бумага отразит всю душу уставшего поэта. Поэта, что заблудился в дебрях домыслов и страхов. Найдёт ли он свой путь домой?