Джин

Брок Рамлоу всегда гордился своим умом. Отличный стратег, расчетливый, умеющий предвидеть несколько шагов вперед. Он знал, как работает разум врага, как манипулировать, запугивать, заставлять делать то, что нужно ему. Контроль — вот что было для него важнее всего. Он контролировал ситуацию на поле боя, подчиненных, даже свои эмоции… Но не сны. Эти проклятые сны. Брок ненавидел свою фантазию — она была слишком живой, слишком детализированной, слишком настойчивой. Он мог месяцами не думать о человеке, но стоило один раз впустить кого-то в голову, как этот образ застревал там, всплывая в самые неподходящие моменты. Как, например, сейчас. Он резко сел в постели, тяжело дыша, чувствуя, как влажные пряди волос липнут к лбу. Простыня сбилась у ног, одеяло сползло на пол. Его тело горело, но не от страха — кошмары редко его беспокоили. Это был не кошмар. Это было нечто другое. Он помнил каждую деталь сна. Её взгляд — оценивающий, слишком цепкий, будто она видела в нем нечто большее, чем просто бойца. Её голос — уверенный, ровный, без следа страха. Движения — плавные, грациозные, отточенные, как у хищницы, которая знает, когда лучше атаковать. Мисс Кёртис. Брок откинулся назад, глядя в потолок. Он встретил её всего вчера вечером. Это не должно было его так зацепить. Но что-то в ней раздражающе цепляло, застревало в мыслях, не давая покоя. Комната была тёмной, но даже сквозь плотные шторы пробивался слабый серый свет раннего утра. Воздух был тяжёлым, пахло железом от оружия, которое он оставлял рядом, и слабым ароматом дешёвого виски — пустая бутылка валялась у изголовья кровати. Матрас под ним был жёстким, как он любил. Простыни помятые, сбитые в ком, подушка тёплая от его жара. Брок не привык долго валяться в постели. Сон — это слабость. А этот сон заставлял его чувствовать себя не в своей тарелке. Чёртова Джин. Он тяжело выдохнул, стянул с себя простыню и встал. Голова ещё была тяжеловатой после вчерашнего, но тело знало, что пора двигаться. Он был босиком — холодный пол приятно отрезвлял. На нём были только тёмные боксёры, плотно сидящие на бедрах, обнажённый торс покрывали старые и новые шрамы. Бледные полосы ножевых ранений, следы ожогов, пара пулевых отметин. История его жизни, выгравированная на коже. Прошагав по комнате, он направился на кухню. Квартира Брока была аскетичной, почти пустой. Не потому, что он не мог позволить себе роскошь, а потому что она ему не была нужна. Он жил так, как привык — в минимализме и порядке. В спальне стояла только кровать, узкий шкаф и тумбочка, на которой лежали телефон, часы и нож. Всё, что было необходимо. На кухне было не лучше. Пара железных шкафчиков, небольшая раковина, холодильник, который больше напоминал хранилище для пива и протеиновых батончиков. На столе валялась пара пустых бутылок, рядом стоял полуразобранный пистолет, оставленный им вчера вечером. Брок открыл холодильник, вытащил бутылку воды и сделал несколько жадных глотков. Холодная жидкость скользнула по горлу, но не уняла жар. Он опёрся руками о стол, наклонившись вперёд, чувствуя, как напряжены мышцы. Чёрт. Кёртис. Она была не такой, как он ожидал. А он не любил сюрпризы. Брок посмотрел на своё отражение в тёмном стекле окна. Грубые черты лица, резкая линия челюсти, тёмные глаза, в которых сейчас отражалась раздражённость. Он привык быть тем, кто управляет ситуацией. Но она… Она просто вошла и будто перевернула всё вверх дном. И теперь её образ застрял у него в голове.

***

Холодный воздух ударил в лицо, как только Брок выскочил из дома. Он бежал быстро, в хорошем темпе, чувствуя, как напряжение в мышцах постепенно уходит. Его тело было привычно к нагрузке, двигалось с отточенной плавностью — он знал, как использовать силу, как распределять энергию, чтобы не выдохнуться слишком быстро. Темнота рассеивается, утренний город ещё не проснулся до конца. Дыхание ровное, ритм шагов чёткий, как метроном. Но мысли — мысли его бешено несутся в другом направлении. Он не хотел думать о Кёртис. Чёрт, ему вообще не стоило о ней думать. Он не из тех, кто зацикливается на людях. Тем более на женщинах, особенно таких, как она. Но чёрт возьми, это было раздражающе сложно. Вчерашний разговор всплыл в памяти неожиданно. Они были у Старка — неофициальный сбор после миссии, которую они, по словам Совета, «провалили». Встреча с адвокатом. УДАРу сейчас запрещено выходить на задания, их ждали проверки и разбирательства. И вот, в самый разгар обсуждения МакКензи, сказал то, что задело его сильнее, чем он ожидал. — Ты работала на О’Доннела! — выпалил он. Это выбило его из колеи. Не потому, что она работала с плохими парнями. Он сам работал с кем угодно, если это приносило пользу. Но она… Она выглядела иначе. Брок ускорил шаг, пробежал ещё пару кварталов и резко остановился, чувствуя, как сердце гулко стучит в груди. Этого было мало. Ему нужно знать больше. Он развернулся и побежал обратно, мысли уже были не о пробежке, а о том, что он сделает, когда вернётся. Его мотоцикл с рёвом промчался по дороге, оставляя за собой едва заметный след на мокром асфальте. База Щ.И.Т. была знакома ему до мелочей. Даже сейчас, когда отряд был временно отстранён, он всё ещё был командиром, и это давало ему определённые привилегии. Пост охраны пропустил его без лишних вопросов. Все знали его в лицо. Здание было огромным, с бесконечными коридорами, чистыми, холодными, пахнущими чем-то стерильным. Он двигался быстро, уверенно, ни разу не останавливаясь, ни на секунду не сомневаясь в своих действиях. Архив находился в одном из нижних уровней. Туда редко кто заглядывал, потому что большинство агентов предпочитало работать с цифровыми версиями досье. Но Брок знал — старые записи, скрытые файлы, то, что не попадает в общую базу, можно найти только здесь. Он вошёл в помещение, запах старой бумаги смешался с ароматом металла и пластика. Ряды стеллажей, аккуратно расставленные папки, приглушённый свет. Он знал, что искать. «Поттс, Джин Элизабет» Глаза быстро скользили по полкам, пока, наконец, он не вытащил нужную папку. Бледно-жёлтый картон, слегка потертые края. Брок развернул её, пробежался взглядом по первой странице. Джин Элизабет Поттс (Кёртис).  Дата Рождения: 16.12.1991. Место Рождения: Комптон, Калифорния. В 20 лет поступила в Гарвард на юридический факультет. От рождения до двадцатилетия информации нет. Он нахмурился. Пустота. Так не бывает. Щ.И.Т. знал всё. Даже самые скрытые детали жизней людей рано или поздно оказывались в их базах. Но у Джин не было данных до двадцати лет. Пальцы сжались на краях папки. Это могло значить только одно — её прошлое либо засекречено, либо кто-то намеренно стёр его. Что, чёрт возьми, она скрывает? Брок продолжал читать. Специализация: Защита клиентов с высоким уровнем угрозы. Известные дела: — Дело о правах на оружие (работала против Совета). — Судебный процесс против Департамента по борьбе с терроризмом (в защиту обвиняемого). — Дело «Солис» (секретные материалы, доступ ограничен). Последняя строчка заинтересовала его сильнее всего. Он знал это имя. Солис был международным преступником, человеком, который держал под контролем целую сеть нелегальных операций. Щ.И.Т. давно пытался его поймать, но доказательств всегда не хватало. А она была его адвокатом?

***

Через две недели состоялся суд. Суд проходил в закрытом корпусе базы Щ.И.Т. – массивном здании из серого бетона, где не было ни окон, ни посторонних. Высокие двери с системой биометрического доступа, строгие коридоры, наполненные гулкими шагами. Атмосфера была давящей, но вовсе не для Джин Кёртис. Она стояла в центре зала, перед трибуналом, глядя прямо на судью – пожилого мужчину с холодным взглядом и строгими чертами лица. Рядом с ней, за длинным столом, сидели бойцы отряда УДАР. Семеро мужчин, закалённых в боях, с жёсткими лицами и холодными взглядами. Они привыкли к смертельным ситуациям, привыкли к приказам, привыкли к тому, что решать всё должен кто-то сверху. Но в этот раз их судьбу решала хрупкая блондинка с ослепительной уверенностью в глазах. Брок сидел в центре, чуть впереди остальных. На нём был строгий тёмный костюм – без галстука, потому что он терпеть их не мог. Руки сцеплены в замок, челюсть напряжена. Он знал законы, но видеть, как Джин маневрирует между ними, было чем-то невообразимым. Она не просто говорила – она играла. – Факт остаётся фактом, Ваша честь, – её голос был ровным, но в нём чувствовалась сила. – В обвинении сказано, что мой подзащитный отряд незаконно использовал оружие и нарушил суверенитет нескольких стран. Однако у меня есть доказательства, что приказы были отданы непосредственно Советом ООН. Она положила на стол папку, и секретарь быстро передал её судье. Тот бегло пробежался глазами по документам, нахмурился. – Это утверждение требует подтверждения. – Конечно. Джин даже не моргнула, когда с её слов представили видео-записи переговоров, где было чётко слышно, как представители Совета дают добро на операцию. На лицах бойцов мелькнуло что-то вроде восхищения. Они уже были готовы к тому, что их сольют. Но Джин не просто отбивалась – она нападала. – Суверенитет государств? – она качнула головой, сделав вид, что не понимает. – Ваше утверждение основано на том, что команда проникла на территорию без разрешения? Тогда прошу вас взглянуть на пункт 2.4 договора о международной безопасности, подписанного в 2018 году. В нём чётко указано, что в случае угрозы террористической атаки Щ.И.Т. имеет полное право вмешиваться без предварительного согласования с правительством. Она выдержала паузу. – Вы действительно хотите заявить, что угроза была мнимой? Потому что в таком случае у меня есть запись о том, что на объекте были найдены материалы для создания оружия массового поражения. Судья прищурился. В зале стало тихо. – Вы хотите сказать, что ваши подзащитные действовали в рамках закона? – спросил он. Джин улыбнулась – легко, уверенно. – Я не хочу этого сказать, Ваша честь. Я это доказываю. Бойцы отряда переглянулись. Даже самые скептически настроенные из них начинали верить, что она вытянет их. Процесс длился несколько часов. Джин не просто разбивала обвинения – она разносила их в пух и прах. Она маневрировала среди законов, поднимала архивные материалы, приводила примеры из истории, словно вытаскивая их из воздуха. Брок смотрел на неё и чувствовал, как в нём нарастает что-то странное. Это было не просто уважение. Он знал хороших юристов, знал, как работает система. Но Кёртис… Она играла с ней так, словно эта система была её личной игрушкой. Каждый её жест был точным, выверенным. Каждое слово – чётким, без лишних эмоций, но с непоколебимой уверенностью. Каждый аргумент – острым. Он чувствовал, как в нём поднимается что-то тёплое и одновременно жёсткое. Восторг. Гордость. И… возбуждение? Он поймал себя на этом чувстве и внутренне усмехнулся. Да, эта женщина была чертовски хороша. Когда судья наконец вынес решение, зал на несколько секунд застыл в тишине. – По представленным доказательствам и в связи с отсутствием состава преступления суд постановляет… Брок напрягся, хотя и старался не показывать этого. – Отряд УДАР признать невиновными. Рамлоу медленно выдохнул. По бокам он почувствовал, как бойцы чуть расслабились – кто-то даже позволил себе ухмыльнуться. Они вышли из зала так же сдержанно, как и вошли, но было видно: напряжение спало, и теперь на них давило не обвинение, а совсем другое чувство. Джин шла впереди, её каблуки звонко стучали по полу, а семеро огромных бойцов следовали за ней, словно послушные псы. Они смотрели на неё с восхищением. Она только что вытащила их из самой глубокой ямы. И сделала это с улыбкой. Брок почувствовал, как в груди снова разливается тёплая волна. Чёрт. Теперь он знал точно – Кёртис его зацепила.

***

Бар находился на самой границе приличного района. Чуть дальше начинались улицы, на которых лучше не задерживаться после полуночи. Вывеска с неоновыми буквами “Red Dog” мерцала, словно лампы внутри уже видели лучшие времена. Само здание было обшарпанным, кирпичные стены покрыты старыми граффити, а над дверью висела тусклая камера наблюдения, едва справляющаяся со своей задачей. Рамлоу и его люди ждали у входа, переговариваясь вполголоса. Весь отряд был здесь, в непривычной для себя роли — не бойцы, не оперативники, а просто семеро здоровых мужиков, у которых наконец-то развязались руки после нескольких недель разбирательств. — Ну и местечко ты выбрала, Кёртис, — пробормотал Джек Роллинс, оглядывая тёмные закоулки. — Что, страшно? — насмешливо бросил Брок, закуривая. Роллинс фыркнул. — Не смеши. Просто удивлён. В этот момент к бордюру плавно подкатила тёмная машина. Такси. Дверь открылась, и из неё вышла она. Джин Кёртис выглядела совершенно иначе, чем они привыкли её видеть. Никаких строгих костюмов, никаких идеальных причесок или заученных речей. Она была в узких джинсах, подчёркивающих длинные ноги, чёрной майке на тонких бретельках, открывающей худые, но подтянутые плечи и татуировку на груди, и кожаной куртке, которая сидела на ней так, будто была частью её самой. Волосы были слегка растрёпаны, губы чуть блестели в тусклом свете фонарей. Брок застыл. Чёрт. Он буквально пялился на неё. Какой стиль ей идёт больше? Деловая, холодная и уверенная Кёртис, играющая с законами, как с картами? Или вот эта – свободная, вольная, та, что сходит с такси в непринуждённой одежде, но с таким же непоколебимым взглядом? Он не мог решить. Она улыбнулась и прошла к ним, начиная пожимать руки парням. — Ну что, герои, каково это — быть на свободе? — Как по мне, это повод выпить, — ухмыльнулся МакКензи. Она пожала ему руку, затем ещё паре бойцов, и, наконец, её пальцы коснулись его. — С освобождением, командир, — игриво сказала она, заглядывая ему прямо в глаза. Чёрт. Горло пересохло. Брок почувствовал, как сглотнул. Нервы? Нет. Чёрт возьми, возбуждение. Её рукопожатие было коротким, но в этом коротком мгновении ему показалось, что её пальцы задержались на его коже на секунду дольше, чем нужно. Но прежде чем он успел ответить хоть что-то, Джин внезапно ушла в противоположную сторону. Бойцы переглянулись. — Что, передумала с нами пить? — с ухмылкой спросил Роллинс, но тут же осёкся, когда увидел, к кому она направилась. У входа в переулок стоял высокий чернокожий мужчина, массивный, словно стена. На нём был дорогой пиджак, но без галстука, а руки украшали золотые кольца и массивные часы. Джин подошла к нему и с широкой улыбкой обняла. — Большой Тимми! — воскликнула она. — Ну как ты, как жена? Мужчина усмехнулся, хлопнув её по спине. — Малышка Джин, ты как всегда выглядишь сногсшибательно. — Знаю-знаю, но приятно слышать. Они перекинулись ещё парой фраз, затем Джин легко развернулась на каблуках и вернулась к отряду, не объясняясь. Брок смотрел на неё с прищуром, когда они шагнули в бар. Он поравнялся с ней и спросил негромко: — Кто это был? Джин повернулась, одарила его невинным взглядом и спокойно ответила: — Тимми Тёрнер. У него большие передние зубы и он любит своих фей. Брок моргнул. А Аарон Фрок задал очень глупый вопрос: — Что за феи? Роллинс за его спиной подавился смехом. — Шлюхи. Джин спокойно отошла вперёд, оставив его в лёгком ступоре. Роллинс усмехнулся и, понизив голос, произнёс: — С каких пор наш адвокат дружит с сутенёрами? Брок не ответил. Он просто продолжал смотреть на неё. Чёртова Кёртис. Бар был таким же, как и его внешность – тёмным, прокуренным, с низким потолком и деревянными столами, на которых были видны следы от вылитого алкоголя и ожоги от сигарет. За стойкой стоял лысый мужчина с татуировкой в виде змеи, закручивающейся вокруг шеи. Здесь пахло дешёвым виски, потом и чем-то ещё – смесью старых кирпичных стен и машинного масла. Музыка играла приглушённо – какой-то блюз с хриплым голосом певца. Бойцы сразу направились к столу в углу, где можно было спокойно пить, не привлекая внимания. — Слушай, а мне нравится, — сказал МакКензи, плюхнувшись на диван. — Место с характером. — Характер у этого места как у бомжа под мостом, — пробормотал Роллинс, всё ещё косо поглядывая на Кёртис. — Но ладно, думаю, выпивка нас спасёт. — О, даже не сомневайся, — усмехнулась она. Она обернулась к бармену и громко сказала: — Эй, Змей, налей нам чего-нибудь крепкого, да побольше! Бармен кивнул, даже не удивившись. Брок смотрел на неё, всё ещё пытаясь разгадать загадку по имени Джин Кёртис. Она явно не была той, за кого себя выдавала. И ему чёртовски хотелось узнать – кем же она была на самом деле?

***

Брок сделал глоток виски, чувствуя, как алкоголь приятно жжёт горло. Но даже крепкий напиток не мог отвлечь его от неё. Джин сидела напротив, смеясь над чем-то, что сказал МакКензи. Свет в баре был тусклым, но этого хватало, чтобы видеть, насколько расслабленной она стала. Эта Джин была другой — не та, что хладнокровно разбивала обвинения в зале суда, а та, что могла свободно флиртовать с сутенёром и без колебаний выбирать такой бар для празднования. И вдруг она стянула кожанку. Обычный жест, но в полумраке бара он выглядел почти театральным. Тонкие бретельки её майки обнажили плечи, а вместе с ними — татуировки. Брок застыл. Он знал, что у неё есть татуировки. Он видел часть рисунка, выглядывающего из-под воротника её рубашек. Но он не был готов к такому. Руки — полностью забитые. Чернила покрывали их от плеч до запястий, чуть переходя на спину. Контуры, линии, символы, фразы, тени, тонкие детали, сложные узоры. Это не были спонтанные татуировки, которые делают по пьяни. Это была история, написанная на коже. Его пальцы сжались вокруг стакана. Чёрт. Где-то в глубине он почувствовал голодное желание. Он очень сильно хотел рассмотреть эти рисунки. Желательно в темноте. Желательно наедине. Он буквально почувствовал, как его голова вот-вот взорвётся. Самое раздражающее было то, что он был не один. Он видел, как все его парни тоже уставились на неё. Роллинс уже делал вид, что не пялится, но его взгляд постоянно возвращался к тонким линиям на её коже. МакКензи хмыкнул, делая вид, что его это не впечатлило, но слишком быстро залпом допил свой стакан. Брок хотел ударить их всех. И, возможно, ещё и себя — за то, что его мысли становились всё менее приличными. Джин, похоже, совершенно не обращала на это внимания. Она просто удобно устроилась, закинула одну ногу на другую и потянулась за бутылкой. — Ну что, парни, кто нальёт мне ещё? Брок стиснул зубы. Чёртова Кёртис. Она понимает, что только что сделала с этим чёртовым столом.

***

Бар начинал заполняться всё больше. Музыка играла громче, голос бармена становился всё более резким, а атмосфера превращалась в нечто более хаотичное, чем раньше. Но для Брока это было неважно. Он сидел с таким видом, как будто весь этот мир — пустое место. Единственное, что занимало его мысли, — это Джин Кёртис, её татуировки, её взгляд, её манера двигаться, её голос… Всё это продолжало крутиться в его голове, как надоедливый магнит, который не мог отлипнуть от его разума. Она ушла раньше всех. Да, у неё был забитый график, работа, дела. Это было объяснимо, но не облегчало ощущения. Она вышла, не попрощавшись, и, возможно, это было даже к лучшему. Но, черт возьми, он не мог оставить это так. Он чувствовал, как его взгляд скользит по остальным девушкам в баре, как если бы искал замену, чтобы хотя бы на секунду забыть об этой женщине. И тут его взгляд остановился на одной — азиатка, сидящая у бара. Её длинные волосы распущены, лицо — спокойное, но с лёгким интересом, как будто она и не пытается скрыть свою заинтересованность. Она улыбалась, её взгляд был не слишком навязчив, но достаточно ярким, чтобы обратить внимание. В её глазах не было никаких вопросов, не было оценки. Она просто наблюдала. Неужели он всерьез планирует воздерживаться от секса, после того, как встретил её? Нет, нахер. Брок ощутил, как горечь нарастает в его груди, но ему не было смысла притворяться. Он знал, что не сможет контролировать себя. В конце концов, он просто мужчина, и он был в настроении. Подойдя к бару, он устроился рядом с ней и заговорил первым, пытаясь не показывать, как нервничает. — Что пьёшь? — его голос был немного хриплым, немного грубым, что не удивляло его. Чёрт, это было нервное напряжение. Девушка повернулась к нему, приподняв бровь. Её взгляд был изучающий, но не оценивающий. — Джин-тоник, — ответила она, не улыбнувшись, но и не отвернувшись. Это была не просто информация, а чуть ли не предвосхищение дальнейшего разговора. Джин. В голове у Рамлоу это имя ударило, как молотком. Тот же самый напиток, тот же самый запах, тот же вкус… Он почувствовал, как его мозг замедляется. Эта девчонка сказала “джин”. Джин. Он невольно усмехнулся. — Джин, да? — его голос стал немного тише, и он сам не сразу понял, почему это слово звучит так… знакомо. Но тут же он встряхнулся, решив, что это просто случайность. Он не мог остановиться. Теперь он потянулся за её вниманием, как за последним шансом, как будто пытался каким-то образом вытолкнуть из головы образ Джин Кёртис. — За мой счёт, — Брок протянул ей свою карту. Это была попытка снять напряжение, сбить с толку. Всё равно ему было всё равно. Девушка коротко взглянула на карту, затем на него. Её губы слегка подёрнулись в уголках, но она молчала, словно давая себе время подумать. В конце концов, она слегка кивнула и выпила свой джин-тоник залпом. — Ты решительный, — она сказала, не обращая внимания на его усилия сдержаться. — Ну, как я могу отказать такой девушке? — ответил Брок, его улыбка стала шире. Это был момент, когда он наконец освободился от давления, которое Джин оставила в его голове. Девушка поставила стакан, медленно обернувшись к нему. В её глазах был тёмный оттенок интереса. — Поехали ко мне, — предложил он. Его слова звучали как что-то само собой разумеющееся. Он не знал, что точно двигало им — желание забыться или на самом деле попытка найти что-то, что отвлечёт его. Она не возражала. Лишь кивнула, без лишних слов. Поехали к нему Они сели в такси, и Брок почувствовал, как напряжение в его теле с каждым километром усиливается. Он не знал, что будет дальше. Он не знал, что он вообще делал. Но, возможно, это было просто искушение, которое тянуло его в сторону того, что могло помочь забыть хотя бы на пару часов. Оно тянуло его к ней. Джин. Он знал, что она была другой. Что она могла вытащить его из любой ситуации и поставить на колени своими манипуляциями. Когда такси остановилось у его дома, они оба молча вышли, и Брок открыл дверь. Он шагал рядом с ней, ощущая, как её тело почти невидимо скользит рядом. Он не мог понять, что его тянет к ней — было ли это просто желание уйти от своих мыслей, или всё-таки он искал замену для того, что не выходило из головы.