Ментоловые сигареты

      Так много лет прошло. «Привет, ну как ты?» — в «неотправленных» останется навечно. Я слышал ты не в самом лучшем месте. Хотя нет-нет, ну что ты, и город так хорош, карьере ты, как вижу я, доволен вдоволь. Не мне судить, ты это осуждаешь, помню.       Страницу я твою порою мониторю, прости за это, не принимай за сталкинг. Порой я понимаю как был зависим от тебя, в твоих кудрявых волосах теряюсь. И продолжаю, если честно. Но что такое «честность»? Давай начистоту — я точно «честностью» ведь не был. Разбитостью, любовью, болью — всё это про меня.       Но ты…       Ты как закат после рабочей смены, как солнце осенью угрюмой, как завтрак в обеденное время. А я? Я просто существую, пока живёшь ты с ним. Нет, я не претендую. Но продолжаю ждать на остановке той.       И год, и два пройдут с твоего ухода. Мои чувства до сих пор горят как пламя горькой сигареты. В один из дней я развернулся было, бессовестно я посчитал удачу неудачей. Не знаю, вроде бы я изменился, копну вон отрастил. Однако голос… голос твой узнаю я сквозь тишину и громкую простуду бабушки за общей стеной. — Йоичи!       Меня пробрало, я стал вороной белокурой, оглянувшись резко и спеша. Ты встал передо мною. — А ты стал ещё выше.       Прошепчу нелепо. — Как жизнь?       До отвратного красиво. Ты, остановка, сигарета. Как мог я не узнать тот запах мяты в воздухе смятения. — Как ты их куришь?       Я продолжаю всю триаду, а ты молчишь. Стоишь и думаешь, наверное, о том какой же я придурок. Как ждал тебя, жду постоянно, напоминая Хатико.       Ты подойдёшь немного медленно, пока сердце снова отбивает такт. И не обнимешь, лишь поставишь руку на плечо. Прошепчешь тихо-тихо: — Меня здесь нет, Исаги. Позабудь об этом. Обо мне. О нашем прошлом. Ты всё забудь. Давно пора.       И вновь покинешь улицу под запах сигарет.