Игра в кровавых джентельменов

Давным-давно жили были - Оу.. Вы уже пришли дорогие друзья? *убрал книгу* Ну чтож начнём эту историю, она будет о любви, немного трагичной, но с счастливым концом. Который я надеюсь всех порадует, как и меня. Историю я вам сейчас расскажу, как прекрасна она чиста и цена для меня. И так я ваш покорный слуга Рассказчик пожалуй начнём представление, занавес открывается, и музыка. | ＊*•͙✩•͙*˚　˚*•͙✩•͙*˚＊＊*•͙✩•͙*˚　˚*•͙✩•͙*˚＊ Дождь барабанил по крышам Лондона, превращая улицы в чёрные зеркала, где отражались лишь огни фонарей да силуэты тех, кому некуда спешить. В крошечном кафе у Скотленд-Ярда Мораэль Холмс затягивался сигаретой, разглядывая через стекло фигуру в белом пальто. — Никаэль, — он улыбнулся, когда тот вошёл, звон колокольчика слился со звуком капель. — Ты промок, как котёнок. — А ты следил за мной? — Никаэль отряхнул капли с волос, и алые глаза сверкнули насмешливо. — Нет. Просто знал, что ты придёшь. — Мораэль подвинул ему чашку кофе. — Без сахара, две ложки корицы. Как ты любишь. Никаэль прикрыл веки, делая глоток. *«Чёрт, он действительно запомнил»*. — Зачем позвал? — спросил он, но уже знал ответ. Мораэль выложил на стол фотографию: труп бизнесмена, на груди — отпечаток в форме яблока с мечом. — Третий за месяц. Преступник оставляет… своеобразные автографы. — И что, ты думаешь, я разбираюсь в *искусстве*? — Никаэль провёл пальцем по краю фото. — Думаю, ты разбираешься в *символах*. — Голубые глаза Мораэля сузились. — Это же твоя татуировка, да? Тишина. — Ох, детектив, — Никаэль рассмеялся, но в его голосе впервые дрогнули ноты. — Ты *действительно* гений. Мораэль наклонился через стол, запах табака и дорогого одеколона смешался с ароматом дождя. — Я не хочу тебя арестовывать. Но если ты не остановишься… — Что? — Никаэль приподнял бровь. — Поцелуешь меня? Губы Мораэля дрогнули. — Возможно.