Я люблю тебя, прощай

— И что нам делать?    — Мы можем пойти прямо, в любом случае мы прийдём туда, куда захочет автор.    — Почему?    — Это его мир, его правила и порядки. Неважно куда и как мы идём, мы окажемся там, где нужно именно ему.    — Но как ты смогла сбежать?    — Он был занят новым сюжетом, я это видела. Он был слишком занят своими воображением и вдохновением, что перестал замечать других своих творений. Я поняла, что это удачный шанс попробовать сбежать, другого может и не быть. И он не заметил моей пропажи в первые три дня, но потом он не смог меня найти, поэтому жутко разозлился. Он стал искать меня сам и нашёл...    — С помощью блокнота?    — ... Да, я не подумала об этом, не учла, что такое возможно, поэтому он быстро нашёл меня, а потом и тебя. Он следил за всем, что ты делал, он знал где меня искать. Помнишь нашего знакомого монстра?    — Да, конечно, как такое забыть?    — Он послал его, потому что, видимо, был занят и не мог сам меня поймать. Монстр пугал тебя, чтобы я показалась как можно быстрее, и переживая за тебя упускала важные детали, у них получилось. Теперь я здесь с тобой, мы в любом случае поподём ему в лапы, мы уже там.    — Нам больше нечего делать?    — Нет, пошли прямо.    — Ладно, почему ты так спешишь к автору, если хотела сбежать?    — Чем дольше я буду идти, тем больше он будет злиться, тем страшнее будет наказание.    — Неужели он может сделать что-то ужасное?    — Да.    — Что?    — Стереть.    — И что это значит?    — Убить. Я персонаж, если меня стереть я исчезну, умру.    — Но это жестоко. Зачем ему это?    — Одно из его творений разрушено. Я сломала его долгий и кропотливый труд.    — И что? Можно ведь написать новую историю, разве нет?    — Да, конечно, но это будет другая история, другие персонажи, другой труд. Это будет не то, это может быть хуже, это может не развиться до сюжета, это может просто забыться.    — Я понимаю, но ведь можно придумать что-то новое, чего ещё не было.    — Конечно, он бы и сделал так, но он любил мою историю, любил то, что хотел сделать, ему нравилось писать сюжет со мной, а я всё сломала, он зол, раз просил этого монстра помочь.    — Этот монстр тоже был частью истории?    — Да, он ведь говорил об этом.    — Значит у него тоже есть имя?    — Эрост.    — Ты знаешь что-то о нём?    — Да, но я не могу сказать.    — Почему?    — Я боюсь, что автору это не понравиться.    — Ладно... Что это в дали?    — Его рабочее место.    — Если мы развернёмся, мы же будем отходить от него?    — Нет, мы всё равно прийдём к нему неважно каким путём.    — Значит, это последнии наши минуты вместе?    — Да, именно так. Пойдём, он не любит ждать.    — Да, хорошо...    — Я думал вас прийдётся ждать намного дольше. Ну что, Карен, нагулялась? И как тебе мир?    — Да, красивый.    — Хорошо, значит готова домой вернуться?    —... Да.    — Отлично. Эй, Эрост!    Из-под земли словно цветок, вырос тот самый монстр. Автор сел на кресло лицом к этим двоим. Всё что было вокруг: стол, бумага, канцелярия — всё исчезло.    — Мы готовы, ей пора домой.    — Хорошо, создатель.    За спиной автора, показалась тёмная фигура, как сам автор, они были как в том самом сне, вот кто это был. Это что-то издало странные звуки. — Хорошо, спасибо. Мне пора, Эрост, закончи с ней сам, — и пропал, будто его здесь и не было. — Хорошо, создатель. Карен, нам пора. — Да Эраст. Что со мной будет? — Будешь помогать мне. — Ужасно. — Зато с жизнью в руках. Это я настоял на том, чтобы ты не была стёрта. — Спасибо. — Нам пора, — взмах рукой в сторону, создал что-то похожее на портал, прямо напротив монстра. Положив руку на плечо Карен, монстр начал идти к порталу, Карен послушно шагала рядом. — Эрост, позволишь? — У нас мало времени. — Спасибо. Читатель, я люблю тебя, прощай, — Карен и монстр, начали скрываться в портале. Попытка догнать и остановить её, осталась безуспешно, сидеть возле места, где только что был создан портал, оказалось очень больно. Она знала, что они оба это чувствовали, но обоим, было сейчас больно осознавать, что всё кончено, что они разные, что им никогда не быть вместе. — Я не жестокий, я лишь человек со своими мечтами и методами. Ты человек, она лишь выдумка. Читатель, узнав кто она, ты всё равно хотел быть с ней, но сейчас пойми до конца, что это невозможно, — сказал до боли знакомый голос, сейчас всё стало понятно. Этот «злой» голос, который был всегда рядом, был автор. Он всегда был рядом, он всегда знал, что происходит. У них не было возможности скрыться. — И что дальше? — Ты вернёшься назад и будешь помнить всё, она тоже не забудет, но больше вы никогда не встретитесь, удачной дороги, — щелчок. Под ногами появился тот самый чёрный портал, в который и упал читатель. Вскочив с кровати, первые мысли о том, что сейчас находишься в своей квартире. Немного прийдя в себя и обдумав всё, кажется, что всё это только приснилось. Оглядываешь комнату, замечаешь то, от чего сердце обливает кровью и сдавливает изнутри. Раскрытый блокнот на тумбе у кров ати, возле последнего её послания «Читатель, я люблю тебя, прощай».