Телекинез: когда твои руки не справляются, но голова - да

От лица Питера Паркера Весь день я не мог выбросить из головы этого “неизвестного героя”. Чем больше я слышал разговоров в школе, тем больше понимал — это становится серьёзным. К обеду слухи об этом типе разлетелись по всей школе. Кто-то уже начал придумывать ему прозвища. Честно говоря, половина из них звучала ужасно. “Чёрный Призрак”, “Тень Нью-Йорка”, “Безымянный Страж”… — Ну и фантазия у людей, — буркнул я, выходя после уроков на улицу. Я не мог позволить себе просто проигнорировать это. В этом городе я уже видел разное — и тех, кто действительно хотел помочь, и тех, кто хотел просто прославиться. Но что-то в рассказах людей цепляло. Его описывали как очень спокойного и точного. Не разбрасывается силой просто так. Бьёт ровно столько, сколько нужно. Защищает случайных прохожих, а потом быстро уходит, не ожидая благодарности. Это странно даже по меркам героев. “Он не похож на новичка”, — размышлял я, забираясь вечером на крышу очередного здания в центре города. Даже я в своё время косячил по полной — где-то переусердствовал с паутиной, где-то словил пощёчину от реальности. Этот же парень действует почти хладнокровно. Я сидел на крыше, глядя вниз на шумный Нью-Йорк, и думал: “Кто ты такой?.. Зачем ты это делаешь?.. И главное — сколько ты так продержишься в этом городе?..” Потому что я-то знаю… Нью-Йорк умеет ломать даже самых упорных. Ночь. Нью-Йорк в это время суток — совсем другой город. Шум притихает, но на улицах всё равно хватает тех, кто решил, что темнота — лучшее укрытие для всяких делишек. Я прыгал с крыши на крышу, как обычно, но теперь мои глаза были на чеку. Нет, я не искал каких-то грабителей или мелких преступников. Сегодня я искал его. Этого “новенького”. — Ну же… покажись, — пробормотал я, останавливаясь на краю здания. И будто по заказу… где-то в переулке послышался шум. Миг — и я уже на месте. Но то, что я увидел, заставило меня удивиться. На улице стояли трое грабителей, явно собираясь почистить карманы запоздавшего прохожего. И перед ними… он. Чёрный костюм с тёмно-серым броневым рисунком, почти без красного — только пара тонких линий на перчатках и ботинках, чтобы не быть полностью незаметным. Капюшон, скрывающий лицо, и тканевая маска под ним. Обтягивающий костюм сидел идеально — видно было, что работал над ним не один вечер. Стильный. Практичный. И, самое главное — пугающе спокойный. Я замер на крыше, наблюдая. Он двигался быстро. Без пафоса. Чётко и сдержанно. Один из грабителей замахнулся — и в следующий миг уже валялся на асфальте с выбитым оружием. Второго он словил на каком-то резком прыжке — так легко, будто сам Питер Паркер смотрел на тренированного акробата. Третий даже не успел убежать — его просто сковало в воздухе, словно что-то невидимое держало за ноги и руки. — Телекинез?.. — выдохнул я. — Ну дела… Закончив с ними, парень обернулся к жертве ограбления. — Вызовите полицию, — его голос был глухим, слегка искажённым маской. — Идите домой. И, как и раньше по слухам, не стал ждать ни благодарностей, ни аплодисментов. Он развернулся и начал уходить вглубь переулков. Я едва успел шепнуть себе: — Ладно… пора познакомиться поближе. От лица Макса Совельева Знаете, странное чувство — идти ночью по городу в костюме, который ты шил своими руками. Серьёзно. Я себя ощущал то ли героем… то ли каким-то персонажем дешёвого сериала. «Вот и всё, Макс. Докатился. Добровольно выбрал себе карьеру ночного психа в трико», — мысленно усмехнулся я, поправляя капюшон. Новый костюм сидел хорошо. Чёрный, практичный, с лёгкими вставками серого и тонкими красными линиями — чтобы не быть прям совсем вороной на фоне Нью-Йорка. Стильно, лаконично и без лишнего цирка. «Нет, ну правда — спасибо, что не сделал себе логотип в виде буквы “М” на груди… Подумают ещё, что Макдак открываю ночью». Я шёл по тёмной улице и вглядывался в переулки. Первые дни геройства были такими… бытовыми. Помог бабушке перейти дорогу — галочка. Снял кота с дерева — галочка. Поймал мелких воришек — галочка. Но сегодня… Сегодня всё было как-то по-другому. Вечер был слишком тихим. «Затишье перед фигнёй», — подумал я. И, конечно же… фигня не заставила себя ждать. За углом слышались голоса. Не приятные. Явно не мирные. Подойдя ближе, я увидел картину маслом — три гопника с явно недружелюбными намерениями окружили прохожего. «Ну вот опять. Я ж домой хотел… Куда мне этот кармический абонемент на ночные разборки пришёл?» Но — стоп. Проходить мимо? Сделать вид, что не заметил? Нет. Уже не могу. Вдох. Выдох. Я натягиваю капюшон пониже и шаг за шагом выхожу из тени. — Парни, — голос сам по себе звучит спокойнее, чем я ожидал. — Может не сегодня? Они оборачиваются. Классика жанра — кто ты такой, чего тебе надо, да мы тебя… Первый бросается. Глупо. Открыто. Уклон — и мягкий удар в корпус. Не насмерть, но прилечь полежать — в самый раз. Второй достал нож. «Гениально. Против телекинетика». Резким движением вытаскиваю нож прямо из его руки усилием мысли и кидаю в стену за его спиной. Он дёргается и получает локтем в висок. Остаётся последний. Самый умный — уже пятится назад. «Поздно, братан». Невидимая сила обхватывает его ноги и руки, прижимая к земле. Я подхожу к пострадавшему. — Вызовите полицию. Идите домой. Всё нормально. И всё бы хорошо… но чувство, что за мной наблюдают, не отпускало. «Хм… Что-то знакомое… Странно лёгкое ощущение». Я разворачиваюсь и медленно ухожу в сторону тёмного переулка.