Последнее письмо

Пыль висела в воздухе, золотясь в лучах заходящего Алексей Петрович кряхтя выдвигал ящик старого комода - чертов антиквариат, который теперь никому не нужен. Внутри лежала пачка пожелтевших от времени документов: справки с завода, квитанции за свет, вырезки из "Правды". И вдруг - конверт! Без марки. Без адреса. Только его собственный, давно позабытый почерк: "Лиде" и дата - 15 мая 1972 год. Письмо, которое он так и не отправил. Он осторожно развернул листок. Бумага хрустела, углы осыпались. "Дорогая Лида, Если ты читаешь это, значит, я всё-таки решился. Завтра уезжаю на Север, и если ты не скажешь "останься" - я исчезну из твоей жизни навсегда. Прости за глупости вчера у фонтана. Я просто..." Дальше шли зачеркнутые строки, кляксы, скомканные фразы. Последняя была чёткой: "Я люблю тебя. Приходи завтра на вокзал. В шесть утра. Твой Алёша" Алексей Петрович провел пальцем по подписи. Чернила выцвели, но углубление от ручки всё ещё чувствовалось. Он сел на пол, забыв о ноющей спине, и перечитал вновь строки, написанные больше полувека назад. Юношеские признания, обещания, глупая надежда, что она бросит институт, и уедет с ним на Север. Тогда он струсил - не отправил. А через год Лида вышла замуж и уехала в Ленинград. - Ну и дурак...- прошептал он.