*
10 апреля 2025 г., 22:58
Сегодня мне приснилось, как младенца Иисуса крестили в крови. По пятам за волхвами шла война (голод, мор, огненные дожди), солдаты воздевали стальные пики к обагренным небесам, и слезы горячих звезд каменными осколками взрывали землю. Поздно посыпать голову пеплом, когда пламя уничтожает города, и бегство глупо называть позором.
Святая кровь окропит посевы — на их месте за сотни лет не вырастет ни травинки. Святая вода выжжет людям глаза, заполнит рты и уши — телами будет устлано дно реки, и солдаты шагнут по ним, пересекая бурлящие волны. Святой младенец вскрикнет — и в тот же миг замолчит навеки.
Я проснулся в холодном поту, я проснулся, себе не веря. Сон мучил меня, и рокот огня, опаляющего кожу, казался мне слишком близко. Ладони мои были обагрены — к черту сны, к черту, к черту.
Тьма уходит, смытая всепрощающим рассветом.
Под светом солнца окровавленные небеса горят.
