Глава 4 — Как не спасать мир, часть третья
11 апреля 2025 г., 05:53
Ночь закончилась не рассветом, а будильником. Жестоким, мерзким, как пощёчина судьбы.
— Прекрасно. Меня пытала межгалактическая разведка, но это... — Марк ткнул по кнопке будильника. — Это хуже.
Он встал, шатаясь, как человек, переживший апокалипсис. Что, в его случае, было буквально.
Зубная паста горчила. Душ был слишком горячим. А его отражение в зеркале — слишком наивным.
— Ты всё ещё выглядишь как ребёнок, — пробормотал он себе. — И это не комплимент.
Школа. Место, где мечты умирают, а расписание — форма пытки, признанная Женевской конвенцией.
Сегодня у них был урок физики.
Марк мог бы написать диссертацию по гравитационным аномалиям в чёрных дырах.
Но вместо этого он слушал, как мистер Салливэн объясняет закон Ньютона.
— Если объект движется, он продолжит двигаться…
— …если только ему не мешает внешняя сила, — закончил Марк.
— Прекрасно, мистер Грейсон! — Салливан аж обрадовался. — Вот видите, вы можете быть примером!
Марк усмехнулся.
Внешняя сила… Вроде отца, который пытался тебя убить. Или будущего, которое жрёт твои воспоминания по ночам. Да, он определённо знает, что такое внешнее воздействие.
После школы он задержался у шкафчика. Не потому что нужно, а потому что не хотел идти домой.
Дом — это семья. Семья — это отец. А отец — это ходячее напоминание, что всё снова может пойти по одному и тому же сценарию.
Рядом остановилась Ева. Как всегда — уверенная, яркая, как комета, к которой он не имел права даже приближаться.
— Всё в порядке? — спросила она.
— Конечно, — солгал он.
Она посмотрела на него внимательно.
— Ты умеешь врать, но не умеешь притворяться.
— А ты умеешь читать мысли?
— Нет. Просто ты выглядишь так, будто кто-то отменил твоё существование, а ты до сих пор не уверен, можно ли его восстановить из резервной копии.
Он хмыкнул.
— Ты неплохо разбираешься в людях.
— Я неплохо разбираюсь в тебе.
Это было опасно. Слишком близко. Слишком по-настоящему. Он отступил — в мыслях, в словах.
— Всё хорошо, правда. Просто устал.
— Тогда иди отдохни. Мир пока ещё держится.
Она ушла.
А он остался.
Потому что знал — мир держится, но шатается.
И он — единственный, кто может его удержать.
Проблема в том, что его собственные руки дрожали всё сильнее.
Вечером он вылетел за город. Нужно было выпустить пар. Или взорваться. Что произойдёт раньше — неважно.
Он парил над лесом. Далеко внизу — деревья. Ещё дальше — дома. Где-то там — его мать. Его отец. И жизнь, которой он больше не жил.
— Если ты есть, судьба, — пробормотал он, — то ты — настоящая сука.
Ответа не было. Даже эхо не отозвалось. Только ветер. Только звёзды.
Он закрыл глаза.
Вдохнул.
Выдохнул.
И взмыл вверх — к самому небу.
Мир внизу казался крошечным. Легким. Уязвимым.
А он — нет.
В этот момент он снова был Императором.
Но лишь на секунду.
Потому что снизу донёсся взрыв. Реальный.
И он понял: всё, конец прогулке. Пора снова спасать мир, в котором он сам не уверен.
И ведь всё только начинается.
