Мыло, которое пахнет Северусом, и другие поводы для кризиса.
12 апреля 2025 г., 16:37
Снейп носил халат. Черный. Бархатный. С капюшоном. Даже дома.
Он готовил кофе, как зелье: с заклинаниями и проклятиями в адрес мира.
Гарри, между прочим, всё ещё не понимал, на каком этапе его сосед стал чертовски… привлекательным.
— Ты опять смотришь, как я варю кофе. Это пугает, — буркнул Снейп, не оборачиваясь.
— Это гипнотизирует. Ты как зелье против скуки. Или афродизиак.
— Поттер.
— Я просто сказал, что ты сексуальный зельевар.
— Поттер.
— Ты мог бы продаваться в пузырьках по 30 мл.
Снейп тяжело вдохнул, выдохнул, посмотрел на Гарри.
— Я начинаю подозревать, что ты не просто идиот.
— Это потому что ты влюбляешься.
— Я… что?
— Ты улыбаешься, когда думаешь, что я не вижу.
— Это не улыбка. Это… судорога лица. От недоумения.
Они оба замолчали. А потом Гарри подошёл.
Близко. Как-то чересчур.
— Знаешь, — сказал он, почти шепотом, — я раньше думал, что ты терпеть меня не можешь.
— А сейчас?
— Сейчас я надеюсь, что ты терпишь. Хотя бы до завтра.
И тогда Снейп поцеловал его.
Резко. Почти сердито.
И — абсолютно взаимно.
