Положение

Глава 2 — Ты издеваешься, да? Он не знал, как добрался до дома. Просто шёл, не поднимая головы, сквозь уличные фонари, чужие разговоры и запахи позднего вечера. В квартире было полутемно. Свет из кухни мягко подсвечивал узкий коридор. На столе, как всегда, стояла тарелка, прикрытая крышкой — мама оставила ужин. Холодные котлеты с макаронами. Она не умела готовить ничего сложного, но еда у неё всегда получалась… тёплой. Домашней. Он сел на кухне, упёрся локтями в стол и выдохнул. Пальцы всё ещё дрожали. Не от страха. Просто... странное послевкусие от всей этой сцены. От того, как он смотрел на него. От его слов. “Поужинать.” Серьёзно? Он невольно усмехнулся. — Придурок. На телефоне мигало уведомление. Сообщение от мамы: "Ты поел? Не забудь, завтра к тёте Наташе. И, пожалуйста, не кури. Я слышу, когда ты приходишь вечером, пахнешь дымом. Береги себя, сынок." Глаза сами собой скользнули по словам. Грудь сжалась. Он медленно нажал блокировку экрана. Мама думала, что он работает грузчиком на складе. Иногда он приносил домой коробки с конфетами или простыми продуктами — говорил, мол, "начальник разрешил взять". Ей нравилось думать, что у него всё под контролем. Если она узнает… она этого не переживёт. Он вспомнил, как в детстве она гладила ему волосы, говорила, что у него «добрые глаза» и что «с таким взглядом ты точно будешь врачом или учителем». Он тогда только усмехался. А теперь — крадёт кошельки. Он резко встал и прошёлся по комнате. Сердце билось неровно. А этот коп… Пепельные волосы. Родинки. Голубые глаза, в которых так и хотелось утонуть — и вот эта мерзкая лисья улыбка, как будто он заранее знал, что победит. Что его невозможно сбить с толку. И как он смотрел на него — спокойно, уверенно, немного снисходительно, но… тепло. Будто он видел не вора, а человека. — Ты издеваешься, да? — выдохнул он вслух, уперев руки в бока. — Какой, к чёрту, ужин? Он упал обратно на диван, прижав подушку к груди. Глаза защипало, но он отвернулся, делая вид, что просто устал. Ты же не собираешься в это всё ввязываться, правда? Просто один сбой. Один вечер. Забудь. Телефон завибрировал. Незнакомый номер. > "Если надумаешь — я знаю, где тебя найти. Улыбнись хоть иногда. Тебе идёт." Он застыл. …Он что, следит? — в груди кольнуло. Но вместе со страхом вспыхнуло что-то другое. Тёплое, беспокойное, странное. Он лёг на бок, завернулся в плед, уткнулся лицом в подушку. А если бы это была не игра? А если бы хоть кому-то я был интересен не потому, что нужен или удобен, а просто так…? Он сжал глаза и прошептал в темноту: — Только попробуй ещё раз появиться. Я тебя… всё равно, может, и послушаю.