Мир не для слабых

- Самсонова! Ко мне подошла! - рявкнул Василий Михайлович. Пот стекает со лба по щеке. Пряди волос уже давно прилипли, неприятно щекоча лицо. Кира медленно подходит к тренеру, опуская голову перед ним, разглядывая свои ноги. - Ты как к соревнованиям готовишься? Вон, как потолстела! Тебе в 48 кг хотя-бы нужно попасть! - Слова режут, как когти по стеклу. Мерзкие. Хочется заткнуть уши - и исчезнут, - Хотя какая там 48?! Ты даже до 52 скинуть не можешь! Кира не выдерживает, сглатывая комок в горле. Быстро перебирает ногами, добираясь до раздевалки. Кимоно летит в сумку. Тёплая кофта прилипает к потному телу. Она хватает куртку с крючка, на ходу её надевая. Самсонова выбегает на улицу, щеки красные, от стыда, от всего. Она уже представляет, как будет получать от матери, от тренера. Как будет отчитываться матери, почему сбежала с тренировки. Сейчас её это не волнует. Снег хрустит под ногами, морозный ветер неприятно щипит щеки. Проходя к остановке видит - его. Худого, высокого, с рассеченой головой. Куртка порвана, шнурки развязаны. «Он не местный, группировщик какой то», - думает Кира. Они встречаются взглядами, сердце глухо стучит в ушах. Ни шагу назад. Она не знает, кто он, но знает, каким может быть исход. - Чё дорожишь то вся? - начинает разговор первый, - не сделаю я тебе ничего. Он улыбается, словно для него это происходит каждый день. Он встаёт с лавочки. Самсонова замирает, ожидая его действий. Незнакомец протягивает ей руку. - Зим.. Тьфу ты.. Вахит короче, - подмигивает тот, подходя поближе для рукопожатия. Кира не спешит.