Тени Прошлого - Глава 1.
13 апреля 2025 г., 23:51
На обветренной доске объявлений у старого торгового центра болталась листовка. Пожелтевшая бумага едва держалась на скотче. Ветер рвал её край, но чётко отпечатанные буквы всё ещё были читаемы:
"ИЩЕТСЯ ОХРАННИК НА НОЧНУЮ СМЕНУ. Freddy Fazbear's Pizza. Без опыта. Оплата наличными. Тел: 555-1937"
Майкл Афтон смотрел на неё, как будто это было послание из прошлого. Он не знал, зачем остановился. Лист бумаги не должен был вызывать столько воспоминаний — но что-то в нём зацепило. Название. Шрифт. Даже глупая морда мультяшного медведя на логотипе… всё это было чертовски знакомо.
Он дрогнул. И всё же, достал телефон. Набрал номер.
Голос на другом конце был мрачным, почти незаинтересованным:
— Ага. Работа ещё открыта. Приходите сегодня в девять. Задняя дверь. Только не опаздывайте.
Сигнал оборвался. Без прощания.
Майкл сидел в своей квартире. Скромная однушка в центре города. Пыль на подоконнике, холодильник, вечно гудящий как будто старый дизель, и потрескавшийся телевизор, по которому вечно шли чёрно-белые фильмы. Он пил дешёвый кофе, смотрел новости краем глаза, но мысли были не здесь.
На экране диктор бодрым голосом рассказывал о погоде и каких-то городских выборах. Майкл же держал в руке старую фотографию.
Семья. Он — ребёнком. Мать. И отец... Уильям Афтон. Человек, который вечно работал, вечно был где-то вне дома. Майкл не слышал о нём уже несколько лет. Последний раз, когда они виделись, отец был странным. Молчаливым. И в его глазах поселилось что-то... пустое. Он исчез вскоре после закрытия последней пиццерии.
Майкл так и не нашёл его. И, может быть, именно поэтому он сейчас собирался пойти туда — туда, где всё когда-то началось.
Пиццерия стояла как призрак между двумя складскими зданиями. Огромная неоновая вывеска давно не горела, и только часть надписи "Freddy Fazbear’s Pizza" едва угадывалась под слоем грязи. Металлическая задняя дверь была открыта. Внутри пахло пылью, жиром и... чем-то ещё. То ли ржавчиной, то ли затхлой водой.
— Ты новый? — прозвучал голос откуда-то из темноты.
Майкл вздрогнул. Из угла вышел низкий мужчина с фуражкой и бейджиком “Джерри”. Он передал Майклу ключ-карту, старая кассета в плеере и без особых объяснений махнул рукой в сторону офиса.
— Слушай записи. Не лезь куда не надо. И не трогай аниматроников. Я серьёзно.
Майкл остался один. В комнате с фантомным светом мониторов. Потрескивающий телевизор стоял на столе. Он нажал "воспроизведение".
Кассетный голос был знаком… и до жути спокойный.
— "Привет, привет! Добро пожаловать в Freddy Fazbear’s Pizza. Это место магии, веселья и воспоминаний. Но в ночное время здесь нужно соблюдать определённые меры безопасности. Аниматроники могут... вести себя необычно. Это нормально. Это часть их программирования. Просто следи за ними через камеры и используй двери, когда нужно. А ещё, если увидишь что-то странное — просто не обращай внимания. Всё в порядке. Мы же все хотим, чтобы ты выжил до утра, да?"
На первой ночи всё казалось просто... жутким. Но терпимым. Аниматроники стояли на месте. Камеры работали с перебоями, но всё было в рамках нормы. В офисе было холодно. Время шло медленно.
Но к утру Майкл заметил странность. Когда он вернулся домой, его телефон звонил — номер “неизвестный”. Когда он ответил, была тишина. Но он мог поклясться… в трубке были детские голоса.
Следующие ночи стали кошмаром. Бонни двигался. Чика шла по коридору. Фокси… выбегал. Камеры гасли. Иногда, когда Майкл смотрел в них, он видел... лица. Лица не из пластика, не из металла. Человеческие. Слёзы, кровь и глаза, полные ужаса.
На одной из камер — он увидел себя. Маленьким. В обнимку с отцом. В том самом зале, у сцены. Это было невозможно. Это была… память.
Майкл начал проводить время в пиццерии дольше. После смены он не шёл домой. Он искал. Искал ответы. Он находил старые документы, записи охраны, журналы ремонта. Починил сломанного Фокси. Снял переднюю панель с Бонни. Осмотрел Чику. Все — были в порядке. Но внутри… внутри он находил что-то странное.
Кровь. Детские вещи. Фрагменты ткани. Как будто они были гробами.
Дома Майкл пытался жить обычной жизнью. Смотрел телевизор. Варил макароны. Засыпал в одежде. Но с каждым днём всё больше терялся.
Он вспоминал, как отец тащил его в мастерскую. Как показывал механизмы. Как однажды сказал: "Они особенные. Они живые, в каком-то смысле. Они помнят."
Теперь Майкл понимал. ОНИ — помнят.
На одной из смен он случайно зашёл в закрытую кладовую. Дверь не открывалась раньше — а теперь замок сломался. Там, в тени, среди сломанных деталей, он увидел Спрингтрапа.
Сломанная, покрытая плесенью фигура. Желтый костюм. Человеческие останки внутри.
Когда Майкл подошёл ближе — глаза открылись.
И он понял.
Это был он. Уильям Афтон.
Его отец.
Мёртвый… но живой. Застрявший в своём же создании. Вечно мучимый.
Майкл бежал. В панике. Он кричал, но звук не выходил. Он сидел в офисе до утра, дрожа. Он осознал, что за души живут в аниматрониках. И почему они хотят убить его. Потому что он — Афтон. Он — кровь того, кто сделал им это.
Но он не был им. Он был здесь, чтобы это закончить.
В последнюю ночь он не включал камеры. Он вышел на главную сцену, смотря на всех аниматроников в темноте. Они окружали его. Но не нападали.
— Я знаю. Я знаю, что он сделал с вами. Он был моим отцом. Но я не такой, как он.
Тишина. Только скрип металла и тусклый свет фонаря.
— Вы должны быть свободны.
Он достал канистру бензина. Он залил офис, сцену, кладовую. Поджёг спичку.
— Прощайте.
Огонь разгорался. Он уходил, не оборачиваясь.
Издалека здание выглядело, как свеча в темноте. Ярко, но быстро гаснущая.
Майкл шёл по дороге. Утро было серым. Он не знал, что будет дальше. Только чувствовал — это не конец. Где-то ещё были другие. Другие пиццерии. Другие души. И, может быть… другие ужасы.
Но теперь он знал, кем он был. И зачем он жив.
