Не хочу. Хочу. Не хочу. Хочу.

Фредди сидел на краю ржавой кровати в заброшенной котельной и точил когти. Скрежет металла о металл успокаивал — почти. Почти, потому что внутри была дрожь. Тонкая, мерзкая дрожь, которая не проходила уже несколько дней. Он опять думал о нём. Об этом тупом, бесполезном, немом ублюдке с мачете. Джейсон Вурхиз. Вечная мясная гора, пропитанная болотной вонью и кровью подростков. Фредди заскрипел зубами и с силой полоснул стену. Штукатурка осыпалась, но раздражение не исчезло. Почему ты в моей голове, Джейсон? Он сам не знал, когда это началось. В какой из бесконечных боёв, бесконечных криков и порванных тел что-то… изменилось. Может, в тот раз, когда Джейсон проломил ему грудную клетку, а потом просто ушёл. Не добил. Не разорвал. Просто смотрел. Стоял над ним несколько секунд — и ушёл. Фредди тогда лежал на земле и, задыхаясь от боли, выругался. А потом, уже ночью, когда вернулся в мир снов, понял, что… вспоминает. Не бой. Не боль. Взгляд. Молчаливый, безэмоциональный, но полный чего-то неясного. Он всё думал о нём. Всё больше. Я же тебя ненавижу. Чёрт тебя побери, я тебя ненавижу так сильно, что хочется блевать. Но он не мог перестать думать. Он закрыл глаза. Спать. ⸻ Когда он открыл их, он уже был в чужом сне. Типичный, банальный кошмар. Девчонка, бегущая по школе, наполненной кровью и тенями. Стены двигались, потолки гнулись, и всё это было его — идеальное, удобное. Он мог бы развлечься, разорвать, напугать, поиграть с ней… Но ему было плевать. Он просто стоял. Даже в этом, идеальном мире, его терзала одна мысль. Один образ. Эти тупые, тяжёлые шаги. Хриплое дыхание сквозь маску. Тупое мачете, тупая сила, тупой молчаливый взгляд… И всё равно — не могло уйти. Фредди вышел из сна сам. Разрезал ткань кошмара, как бумагу, и вернулся в реальность, тяжело дыша. Его шрамированное лицо горело. Соберись. Придурок. Ты же не человек. Ты же тень. Убийца. Но он всё равно пошёл искать Джейсона. ⸻ Его было несложно найти. Он всегда возвращался в эти чёртовы леса, к озеру. К своей вонючей лачуге. Фредди шёл сквозь деревья, не скрываясь. Хотел, чтобы тот его заметил. Хотел драки. Хотел… его. Он остановился у обгоревшего дерева, когда услышал шаги. И вот он — Джейсон. Маска. Мачете. Как будто Фредди смотрел на вырезанную скалу. Ничего не менялось. Но сердце — если это можно было так назвать — билось быстро, почти болезненно. — Эй, дебил, — прохрипел он, — не соскучился? Ответа, конечно, не последовало. И тогда Фредди бросился на него. Без предупреждения. Просто выплеснул всё, что копилось. Он хотел кричать. Хотел, чтобы Джейсон вытащил это из него — когтями, ударами, чем угодно. Хотел, чтобы он понял. Хотел, чтобы он НЕ понял. Хотел, чтобы всё закончилось. Хотел, чтобы не заканчивалось. И Джейсон не оттолкнул. Принял. Как всегда. Молчал. Но не сдавался. Они сражались. Ломали деревья, катались по земле, били друг друга с яростью, которая давно не была просто ненавистью. Каждое касание — будто огонь под кожей. Каждый удар — как поцелуй с лезвием. В какой-то момент Фредди оказался прижатым к земле. Джейсон стоял над ним, держал за грудки. Их лица были в нескольких сантиметрах. Фредди тяжело дышал. Глаза метались. Он не мог. Он не хотел. Он… Он хотел. Так сильно, что это жгло. Так сильно, что его когти вонзились в землю рядом, не в Джейсона. Если бы Джейсон его убил — это было бы честно. Это было бы проще. Но он просто смотрел. Смотрел в лицо, которое было полной противоположностью его маске — обгорелое, искажённое, но живое. Тревожное. И тогда Фредди выдохнул и с силой оттолкнул его, вскочил, как будто обжёгся. — Не трогай меня, — прохрипел он, отступая. — Я… я сойду с ума. Серьёзно. Джейсон не двинулся. Только смотрел. — Придурок. Ты даже не понимаешь, да? Я… Я… — он замолчал. — Забудь. Забудь вообще всё. Он развернулся и ушёл. Не потому что хотел. А потому что не мог остаться. ⸻ Фредди вернулся в котельную и рухнул на кровать. Закрыл глаза. Не спал. Просто лежал. Я не хочу. Не хочу. Не хочу. Я хочу. Я так хочу. Он стянул перчатку и уставился на изуродованную ладонь. — Я не человек, — прошептал он. — Я не способен. Не должен. Это глупо. Это ненависть. Это… Это просто привязка. Привычка. Объект. Игрушка. Враг. Он закрыл лицо руками. Враг, от которого мне хочется, чтобы он держал меня. Я тебя ненавижу, Джейсон. Но если ты исчезнешь… я сам себя убью. Фредди не плакал. Не мог. Слёз не было давно. Но внутри что-то разрывалось. Что-то беспомощное. Сломанное. Настоящее. Он заснул, и во сне никого не было. Ни жертв. Ни кошмаров. Только Джейсон. Смотрящий на него сквозь маску.