Рельсы в Мексику

Ночь. Ветра пустыни воют над рельсами. Девид вышел — проверить запас воды. Но когда он повернулся обратно, его схватили. — Смотрите-ка, мальчишка, — хрипит один из троицы. — Мягкая кожа, чистенький… как куколка. Они бросают его в песок, хватают за руки. Один тянет за ворот, второй уже рвёт пряжку ремня, третий тянется к ножу. Выстрел. Один из них падает, кровь расплёскивается по песку. Выстрел. Второй рухнул с дырой в груди. Третий оборачивается — и получает удар ножом под рёбра. Он оседает, задыхаясь. Перед Девидом стоит мужчина. Высокий, грубоватый, с затенёнными глазами. В кожаном плаще. Рука всё ещё держит дымящийся револьвер. — Идиоты, — говорит он хрипло. — Издеваются над теми, кто слабее... Он подходит ближе. Садится на корточки рядом с парнем. — Ты в порядке? Девид кивает, дрожа. — Т-т-ты… кто ты? — Джейкоб. Просто мимо проезжал. Но теперь, кажется, не уеду. Он подаёт Дэвиду руку. — Ты один здесь? — У меня поезд. Я иду в Мексику за лекарством. Мне написали что... все больны некой "чумой"... Джейкоб молчит, смотрит в глаза. — Ладно. Поехали вместе. Помогу. Девид не знает, что сказать. В груди тепло. Он просто кивает и позволяет Джейкобу обнять его за плечи. Они уходят в ночь, к поезду.