Птицы
16 апреля 2025 г., 18:33
За дремучим лесом стелется мягкий свет,
И крадется неспешно вдоль шелестящих крон…
Я там не буду. И ты тоже, конечно, нет —
К лабиринтам высоток ластится зыбкий сон.
Это вовсе не ветер. Это где-то внутри.
Это птицы летят петь осанну весне.
Не стреляй, человек. Это просто в груди
Отворилась моя золоченая клеть.
В переулки и крыши. В дымный смог площадей.
Ты не думай, что пусто теперь под ребром.
Это птицей воркует первый гром в тишине,
А душа для объятий распахнула крыло.
И так просто вдыхать льдинки сколотых туч,
Выдыхать фимиам первозданной тоски.
Это время вложило нам в межреберье ключ,
С заточенных сердец снимая тиски.
Оттого и щемит. Это просто весна —
Это птицы летят над оскалом штыков.
Не стреляй. Не имеешь права стрелять.
Ты же, созданный Богом, а Он есть Любовь.
