Сквозь ноты и чувства

— Ты как будто не свой в последнее время, — сказал Иньяцио, забрасывая мяч в корзину. — Даже не бурчишь, когда кофе холодный. Это тревожно. Пьеро стоял у стены спортзала, скрестив руки на груди. Он молча наблюдал за тем, как Иньяцио делает ещё один бросок. — Всё нормально. — Да-да. Конечно. Ты же Бароне. У тебя всё под контролем, даже если на тебя упадёт потолок. — Просто много работы, — буркнул Пьеро. Иньяцио подошёл ближе, бросил мяч на пол и уставился на него. — Давай так. Или ты говоришь, что тебя жрёт изнутри, или я начинаю гадать вслух. А если я начну — это будет плохо. Я, например, подумаю, что ты влюбился в некоторую блондинку с зелёными глазами. Пьеро резко посмотрел на него. — Это не то, о чём ты думаешь. — Ага. Конечно. Именно поэтому ты либо злишься, либо молчишь, либо пялишься на неё, как на шедевр Возрождения. Сильно не думаешь, но пялишься — будь здоров. Пьеро прошёлся по залу, остановился у окна. — Она раздражает меня. — Потому что красивая? Или потому что поёт лучше, чем ты ожидал? — Потому что она... всё время рядом. В глазах. В ушах. В голове. Я думаю о ней, даже когда не хочу. Иньяцио замолчал, но в его взгляде было чуть-чуть тепла. — А если Джанлука сделает следующий шаг? — Я убью его. — Ага. Значит, неравнодушен всё-таки. Пьеро опёрся лбом о стену, будто пытаясь вытолкнуть мысли. — Я не знаю, что с этим делать. Я с ней — как на вулкане. Хочется спорить, кричать, касаться, поцеловать — и сбежать одновременно. — Ну, либо поцелуй, либо сбегай. Только выбери уже что-то. Потому что сейчас ты просто... тонешь. Пьеро выдохнул. — Думаешь, она что-то чувствует? — Думаю, она ждёт. Или играет. А может — и то, и другое. Но точно — не равнодушна. — Чёрт. — Добро пожаловать в клуб, брат.