незаметный взгляд

Су Джин всегда знала: быть сильной — значит не показывать слабость. И уж тем более — не показывать чувства. Особенно такие. Она сидела на крыше школы, глядя, как Джу Гён смеётся внизу на спортивной площадке. Яркая, беззащитная, теплая — она будто светилась в этом холодном мире, где Су Джин привыкла быть железной. Когда-то ей казалось, что она завидует. Завидует этой лёгкости, детской наивности, искренности. Но чем больше она смотрела, тем яснее понимала: это не зависть. Это что-то другое. Что-то щемящее. Она впервые позволила себе задержать взгляд. Не на макияже Джу Гён, не на её выдуманном идеале красоты — а на настоящей Джу Гён: той, что смеётся, запинается на словах, смущённо прячет лицо в ладонях. Настоящей. Су Джин чувствовала, как сердце сжимается где-то глубоко внутри. Это было нелогично. Это было против её принципов. И всё же… когда Джу Гён случайно подняла глаза на крышу и махнула ей рукой, улыбаясь так искренне, так беззащитно, — Су Джин вдруг поймала себя на мысли: “Если бы она когда-нибудь улыбнулась только мне… Я бы, наверное, больше никогда не отпустила её.” Су Джин едва заметно улыбнулась в ответ — тускло, почти испуганно, как человек, который впервые в жизни позволяет себе мечтать.