Du vin dans les veines

Раннее апрельское утро освещает солнечными лучами округи Бордó — старинный город виноделен. Джисон просыпается от яркого света, пробивающегося в его комнату. Сонно потягивается и осматривает помещение. Верно, за ночь мало что могло измениться, но привычка есть привычка. Семья Джисона поселилась в Бордó около пятнадцати лет назад. После смерти отца мать переехала к знакомому в этот город — работать на винодельне. Джисон остался с бабушкой в Корее, но позже мать забрала его к себе. К тому моменту она уже вышла замуж за того самого друга — Хван Хёну. Тот, как ни странно, оказался вполне приличным мужчиной. Статный, добрый, сдержанный. Отношение к Джисону у него было даже лучше, чем у многих родных родителей к своим детям. Он уважал его личное пространство и всегда помогал с проблемами. Однако, как и везде, здесь был подвох: мужчина обожал путешествовать. И хотя это сложно назвать минусом, собственная винодельня не может долго оставаться без присмотра. А Джисон? Пусть работает. После долгих споров семья пришла к решению — винодельней займётся Джисон, пока родители будут колесить по миру. Рад ли он? Возможно. Хочет ли работать не покладая рук? Естественно, нет. Будет ли? Конечно. Выбора-то всё равно нет. Не то чтобы он был совсем несчастен, но усталость в спине по вечерам напоминала — эта винодельня вряд ли стоит всех усилий. Но долг есть долг. Поэтому, ни свет ни заря, Джисон поднимается и идёт собирать урожай. Почему он делает это сам? Да потому что больше некому. Хёну считает, что чужие люди испортят виноград, поэтому сбором занимаются только он, мать Джисона и сам брюнет. Вчера он целый день провёл в полях, собирая спелые гроздья. Сегодня, слава богу, очередь за отжимом и заливкой в бочки. Да, это одна из самых муторных работ — но, как говорится, чем тяжелее, тем веселее. Ну или почти. Он загрузил виноград в пневматический пресс, включил его и стал ждать. Тишина. — Чё за херня? — недовольно пробурчал Джисон. Подошёл к «шайтан-машине» и постучал по корпусу. — Работать будешь? Ау! — Разумеется, ответа не последовало. — Блядство… — выругался он, доставая телефон. Такое себе начало дня. Он явно не рассчитывал на такую подставу с утра, но, похоже, без помощи отчима не обойтись. Пробежавшись по контактам, он нашёл нужного человека и нажал вызов. — Отец? — Алло? — на том конце провода послышался знакомый голос — джисонов спаситель. — Пресс для винограда сломался. Что делать? — с явным раздражением в голосе сообщил парень. — Ох… Знал, что так скоро произойдёт… Я дам тебе номер одного парня. Он мне много раз помогал. Позвони ему, попроси помощи. — Окей… Пока? — Удачи, сынок, — и связь прервалась. «Ну и что это за херня?» — подумал Джисон. Он надеялся быстро закончить дела и спокойно отдохнуть, но, видимо, не сегодня. Телефон, отложенный на бочку, завибрировал. Джисон потянулся к нему и увидел сообщение с номером «спасителя». — Ну… — пробормотал он, молча обращаясь ко всем возможным богам, и набрал номер. — Алло? — ответил голос… парня? Джисон был в замешательстве. Он ожидал услышать старого мужика лет под пятьдесят, хмурого и ворчливого. Но вместо этого — молодой, даже приятный голос. — Здравствуйте, я сын Хёну. Он сказал, что вы можете помочь с поломкой пресса… — Оу, да… Верно. Тогда я приду завтра в обед. Подойдёт? — Конечно. Спасибо… — «За что ты благодаришь, идиот? Он ещё ничего не сделал, просто не послал», — мысленно ругнулся он. И снова — короткие гудки. Манер у незнакомца явно маловато… но, Джисон — справится с ним, верно?