FRI(END)S

Некоторые вещи начинались с шутки. Как, например, то, что Чонгук однажды назвал Тэхена «своим любимым художником, кроме себя самого». Как то, что Тэхен однажды положил голову ему на колени прямо в коридоре перед лекцией и захрапел на пятой минуте. Как то, что спустя два месяца все в колледже были уверены: они встречаются. — А вы с ним давно вместе? — спросил как-то одногруппник по визуальной культуре, мельком, почти не глядя, будто это не имело значения. — Мы не вместе, — спокойно ответил Тэхен, поднимая глаза от планшета. — Правда? Просто… ну, химия у вас сильнее, чем у половины экспрессионистов. Тэхен только усмехнулся. Он давно привык к таким комментариям. Сначала все удивлялись — Чонгук слишком часто касался его, слишком близко садился, слишком долго смотрел. Но потом это стало нормой. Никто больше не спрашивал. Никто не ждал объяснений. Никто, кроме самого Тэхена. Потому что он всё ещё не знал, где заканчивается дружба — и начинается всё остальное. Они часто зависали в кабинете цифровой графики после пар. Сегодняшний вечер был именно таким: тусклый свет от экранов, слабый запах кофе, ещё не выветрившийся из термокружки. Чонгук сидел за компом, что-то дорисовывая для проекта. Тэхен — на полу, спиной к его ноге, блокнот на коленях. — Ты нарисовал мне сегодня новую татуировку? — спросил Чонгук. — Угу. Можешь угадать, где она. — На шее? — Ниже. — На ключице? — Ещё ниже. — О, так вот куда ты смотришь, когда я в майке. Тэхен закатил глаза, но уголки губ дёрнулись. — Ты слишком самоуверен. — Потому что ты позволяешь. Чонгук наклонился, его локоть опёрся о плечо Тэхена — близко, тепло, почти невыносимо. Тэхен не шевельнулся. Он был к этому привычен. Как к тому, что Чонгук иногда крутит прядь его волос. Как к тому, что может положить руку на его бедро, когда они едят лапшу. Как к тому, что целует его в висок, если Тэхен грустный. Шутка, как они оба говорили. Привычка. Или притворство.   Иногда он ловил себя на том, что не помнит, как всё это началось. Когда именно Чонгук стал держать его за руку во время фильмов? Когда стал обнимать, даже если не было повода? Когда стал касаться слишком медленно, как будто чувствовал под кожей что-то, чего не должен был знать? Тэхен не спрашивал. Потому что боялся ответов. Он всегда знал, что Чонгук — свободный дух. Тот, кто любит легко, касается без страха, шутит слишком близко к правде. И всё же… он начал замечать нюансы. Как взгляд Чонгука менялся, когда кто-то другой заговаривал с Тэхеном слишком ласково. Как он молчал, если кто-то предлагал ему пойти на свидание. Как его пальцы замирали на коже, будто он проверял: а не дрогнет ли он в ответ? И всё это будто бы ничего не значило. И всё это значило слишком много.   Вечером они сидели на ступенях общежития. Было прохладно, Тэхен прижался плечом к Чонгуку. Тот снял с себя худи и набросил на него, даже не спрашивая. — Помнишь, как ты в прошлом году пытался поцеловать меня в шутку? — спросил Тэхен вдруг. — Ага. Я тогда проиграл спор. — Ты ведь мог выбрать поесть острую лапшу. — Ну да, но ты выглядел слишком удобно. Тэхен улыбнулся, но где-то в груди закололо. — Это было удобно, да. — Только удобно? — А ты хотел, чтобы было неудобно? Чонгук замолчал. Потом посмотрел на него — пристально, внимательно, с тем выражением, от которого у Тэхена всегда перехватывало горло. — Хотел бы я знать, что ты на самом деле думаешь, Тэхен. И в этот момент Тэхен понял: они оба играют в игру, в которой давно не смешно. Они оба стоят на краю — и никто не делает шаг. Он отвернулся и тихо сказал: — Это ведь всего лишь флирт, да? И не дождался ответа. Их отношения с самого начала были непринуждёнными, лёгкими, ничем не обременёнными. Это был просто флирт, просто игра. Но с каждым днём что-то менялось. Они сидели на балконе мастерской, обсуждая проект для дипломной работы, а за окном уже вечерело. Молчание между ними было привычным, но в этот раз оно было напряжённым — как будто нечто невидимое висело в воздухе, ждавшее того самого момента, когда всё станет слишком явным. Чонгук рассматривал свой эскиз, иногда делая заметки в своём блокноте. Тэхен сидел рядом, но его взгляд ускользал всё чаще, цепляясь за каждое движение Чонгука. Рука, случайно коснувшаяся его локтя. Пальцы, перебирающие волосы, когда Чонгук думал, что Тэхен не смотрит. И всё это выглядело так естественно, что другие, наверное, даже не замечали. Но Тэхен чувствовал, как его сердце начинает биться чуть быстрее, и не мог понять, что с ним не так. Он глубоко вздохнул, пытаясь сконцентрироваться. — Что ты смотришь? — Чонгук вдруг посмотрел на него, улыбаясь. — Ты. — Тэхен смущённо отвёл взгляд. — Просто… как всегда. — Как всегда? Ты меня так часто смотришь, что мне начинает казаться, что это не случайность. — Чонгук прищурился, будто что-то замечая в его взгляде. Тэхен не знал, как ответить, но при этом ощущал странную неловкость. Он попытался снова отвлечься, обратив внимание на свою работу, но мысли ускользали. В воздухе витала какая-то неуловимая граница между ними, которую никто из них не осмеливался пересечь. На следующий день всё снова было как обычно. Они пришли в колледж, и, как всегда, держались друг с другом близко. Это уже не удивляло окружающих: их постоянное флиртующее поведение, лёгкие прикосновения, шутки, которые звучали как нечто большее, чем просто слова между друзьями. В коридоре кто-то из одногруппников даже пошутил: — Если вы с ним не встречаетесь, то я просто не знаю, как это ещё назвать. Тэхен только усмехнулся. В его жизни были разные комментарии, но этот был особенно странным. «Если не встречаетесь» — как будто это было так очевидно, как если бы между ними не было никакой преграды. Но была ли она? Он даже не знал. Как всегда, Чонгук, не придав значения словам, просто рассмеялся, положив руку на плечо Тэхену. Но что-то в этом прикосновении заставило Тэхена почувствовать, что всё изменилось. Или, может быть, это просто было что-то невыносимо знакомое, что вдруг стало слишком близким. Тэхен не знал, когда они перешли эту тонкую черту, за которой начиналась неопределённость. Всё, что он знал — так это то, что он больше не мог отделить свои ощущения от флирта, от этих непринуждённых прикосновений и фраз, которые заставляли его сердце биться быстрее. Когда они снова сидели в мастерской, Чонгук облокотился на стол, немного наклонившись к нему. — Ты когда-нибудь задумываться о том, как мы оба выглядим? — спросил он, его взгляд был мягким, как всегда, но что-то в нём изменилось. Это было не просто любопытство. Это был вопрос, который заставил Тэхена на секунду потерять дыхание. — Как мы выглядим? — Тэхен переспросил, слегка теряя нить. — Да. Как два парня, которые не могут оторваться друг от друга. Просто интересно, что подумает кто-то, кто нас не знает. Тэхен почувствовал, как его грудь сжалась. «Не оторваться» — эти слова звучали странно. Они не могли быть правдой. Это ведь всё было просто так, верно? Привычка. Флирт. Всё не более чем игра. Но в его ответе прозвучала нерешительность, которую он сам не мог не услышать. — Я не знаю. Это просто мы. Так или иначе. Чонгук не сказал ничего. Он просто оставил руку на плечах Тэхена, слегка сжимая, как будто проверяя, насколько легко его можно заставить чувствовать. В тот вечер, когда они снова вышли на балкон, Тэхен почувствовал, как его взгляд снова невольно скользит по Чонгуку. Он знал, что это не нормально. Что это не было просто «дружеским флиртом», что что-то уже изменилось. И он не знал, как с этим справиться. — Ты дыру прожжешь, если продолжишь так смотреть на меня, — сказал Чонгук, смеясь. Он, как всегда, не понимал. Не видел того, что происходило с Тэхеном, когда их пальцы случайно касались друг друга. — Я не... Просто… задумался. — О чём? О том, что ты ко мне слишком близко? — Чонгук подшутил. Он не замечал. Это было нормально для него. Тэхен взглянул на него и вдруг понял: он не мог больше оставаться в этом «нормальном». Он был слишком близко. Слишком привязан. — Прости, Чонгук, — сказал он едва слышно, прежде чем тихо отстраниться. — Мне нужно побыть одному. И, несмотря на лёгкую улыбку, которая не сходила с лица Чонгука, Тэхен вдруг осознал, что между ними больше не было простых ответов. Пара дней спустя, всё будто вернулось на круги своя. Почти. Чонгук всё так же появлялся на пороге мастерской с кофе для них обоих, всё так же садился рядом, перекидывался фразами и шутками, не замечая, как Тэхён всё чаще молчал. Иногда он говорил, что просто устал, иногда отмахивался. Но правда была в том, что он пытался нащупать ту тонкую грань между «мы просто друзья» и «если я задержу взгляд — ты всё поймёшь». Они не обсуждали тот вечер. Тэхён старательно избегал даже намёка на разговор. И, кажется, Чонгук решил, что всё действительно было просто усталостью, а не чем-то большим. И от этого становилось только хуже. — Сегодня на втором курсе выставка, — сказал Чонгук как-то между делом, зачерчивая фон для одной из иллюстраций. — Пошли? Там твоя любимая керамистка будет. — Не уверен, что хочу. — А ты что, теперь и выставки со мной игнорируешь? — в голосе Чонгука проскользнула та самая насмешка, за которой всегда скрывалась уязвимость. — Или мне звать кого-то другого? Тэхён открыл рот, чтобы ответить, но застыл. Это было обычное предложение. Как всегда. Но в его голове это прозвучало как угроза — что кто-то другой займет его место рядом с Чонгуком. Он пожал плечами: — Делай, как хочешь. Вечером Тэхён всё-таки пришёл на выставку. Сам, позже, когда почти все уже разбрелись по этажам, а шум немного стих. Он не ожидал увидеть Чонгука, но, конечно, тот был здесь — и не один. Девушка с четко очерченными скулами и яркими глазами стояла рядом с ним, что-то оживлённо рассказывая. Чонгук слушал, наклонившись ближе, и даже засмеялся — тем самым смехом, которым обычно отзывался на слова Тэхёна. И в этот момент у Тэхёна будто внутри что-то зазвенело, хрупкое, тонкое. Он не стал подходить. Только наблюдал, стоя чуть в стороне от экспозиции. Он ведь знал, что у них не было обязательств. Знал, что «это просто они» — как он сам говорил. Но стоять и смотреть, как кто-то другой занимает место рядом с Чонгуком, было почти невыносимо. — Ты с ним? — раздался голос за спиной. Он обернулся. Это была Минджу — сокурсница, та самая, которая год назад шутила о том, что Тэхён и Чонгук выглядят как пара. — Нет, — ответил он с натянутой улыбкой. — А зря, — кивнула она, задумчиво смотря на Чонгука и его спутницу. — Он смотрел на тебя всё время, пока вы стояли у входа. Пока ты не увидел. Только делает вид, что не замечает. Тэхён застыл. — Серьёзно? — Очень. У вас вообще странная динамика, — пожала плечами Минджу. — Как будто вы оба боитесь, что всё станет по-настоящему. А ведь уже давно стало. Позже в ту ночь, когда он вернулся домой, Тэхён долго лежал на кровати, не включая свет. Он слышал, как в соседней комнате кто-то слушает музыку — приглушённо, знакомые басы пробирались сквозь стены. Это была песня, которую Чонгук любил слушать, когда работал поздно. Он наверняка сейчас тоже сидит с ноутбуком, рисует, уставившись в экран, а мысли — где-то совсем не там. Тэхён взял телефон и открыл чат с Чонгуком. Пальцы зависли над клавиатурой. «Ты сегодня был с кем-то?» Нет, слишком прямолинейно. «Я всё видел» — слишком драматично. Он вздохнул и просто написал:  тэ: спасибо за приглашение. была хорошая выставка. Ответ пришёл почти сразу. гук-и: жаль, что не был рядом. я всё равно смотрел только на тебя. Тэхён застыл. В груди закололо. Он перечитал сообщение несколько раз. А потом просто выключил телефон и лёг, уткнувшись лицом в подушку, чтобы не слышать, как быстро бьётся сердце.