В его руках — моя смерть

Алиса Ветрова сидела за столом, рисуя несуразные линии на старом блокноте. Утро было таким же серым, как и её мысли. Внешне всё казалось обычным, как и всегда — мама готовила завтрак на кухне, звонок мобильного телефона всё время напоминал о работе, которую она не хотела выполнять. Но внутри неё бушевал шторм. Месяц прошёл с того дня, как её отец погиб. Даже после столь долгого времени воспоминания о нём были такими яркими, что каждый день был как повторяющийся кошмар. Он был ей другом, наставником и опорой, а теперь его не было. Причина его смерти была скрыта за завесой молчания, и она не могла понять, как жить с этим знанием. Были подозрения, что это не несчастный случай, но ни одной конкретной зацепки, ни одного доказательства. Её мать, Ольга, замкнулась в себе. Она всё реже разговаривала с дочерью, всё чаще пряталась от мира в своей комнате или на кухне, погружённая в беспокойные мысли. Она не была готова говорить о смерти мужа, и Алиса тоже не настаивала. Они просто молчали — каждый в своём одиночестве. В такие моменты Алиса чувствовала, как её сердце сжимается от боли. Она хотела бросить всё и уехать, исчезнуть из этого города, где каждый угол напоминал ей о нём. Но она не могла. Где бы она ни была, она знала, что его смерть всегда будет рядом с ней. Как тень. Сегодня она снова оказалась в парке, где когда-то гуляла с отцом. Они часто приходили сюда — в этот уютный уголок на окраине города, где могло не быть людей и шумных машин. Он всегда говорил, что здесь, среди деревьев и зелени, можно было услышать себя. Но теперь здесь было пусто. Парк стал её личным памятником, который она посещала каждое утро. Она ждала, надеялась, что что-то изменится, что её жизнь вернётся на прежний путь. Но всё оставалось одинаково мрачным. — Ты не хочешь поговорить? — спросила её Настя, подруга детства, неожиданно появившаяся за спиной. Она всегда была рядом, всегда пыталась поддержать, но Алиса не могла заставить себя открыться. Это было слишком больно. — О чём говорить? — тихо спросила Алиса, повернувшись к подруге. Настя выглядела обеспокоенной, но её взгляд был полон понимания. Они знали друг друга давно и молчали на языке, который только они могли понять. Настя села рядом и взяла Алису за руку. Было странно, что подруга всё ещё оставалась здесь, несмотря на её отчуждение. Настя всегда была активной, шумной, с кучей друзей и беззаботно смеющейся. Но сейчас она тоже была другой — как будто этот город и эта трагедия затянули её в ту же трясину, что и Алису. — Ты знаешь, я верю, что тебе нужно найти ответы, — сказала Настя, после паузы. — Я не знаю, что произошло с твоим отцом. Но ты не должна оставаться в этом замкнутом круге. Ты не сможешь выжить, если будешь продолжать так жить. Алиса не ответила. Она просто сидела и смотрела на то, как опадают листья с деревьев. В её голове вертелась одна мысль: «Почему я не могу забыть? Почему не могу просто продолжить жить?» Вечером того дня, когда она вернулась домой, на её мобильном телефоне появилась неизвестная смс-сообщение: «Я знаю, что ты хочешь узнать правду. Может быть, мне стоит рассказать тебе всё. Но ты не готова к этому.» Алиса замерла. Её сердце забилось быстрее. Кто это мог быть? Это сообщение было написано так, будто оно касалось её, как будто человек знал её душу. Но никто не должен был знать её мыслей. Никто не должен был знать, что она ищет ответы. Её пальцы сжались на экране телефона. Ответить или нет? Она не знала, что делать. И в этом неведении было что-то знакомое — как тень прошлого, которая не отпускала её.