Незнакомые,но любимые.
22 апреля 2025 г., 10:43
Мрачное небо над Сеулом нависло тяжёлыми тучами, и редкие прохожие спешили укрыться от дождя. Минхо шёл по узкой улочке в районе Хондэ, когда кто-то врезался в него на повороте, заставив его пошатнуться.
— Извини! — раздался взволнованный голос.
Парень с мокрыми от дождя волосами быстро поднялся. Его глаза были глубокими, внимательными, с оттенком растерянности. Из его рюкзака торчала книга — Томас Манн, «Волшебная гора».
— Всё нормально, — сказал Минхо, встряхнув пальто. — Ты не ушибся?
— Нет, просто промок, — усмехнулся парень. — Я Хан.
— Минхо, — ответил тот с лёгкой улыбкой. — Здесь рядом есть кафе. Пошли, обсохнем.
В маленьком кафе, пахнущем корицей и ванилью, они заказали какао. Минхо смотрел на Хана, словно пытаясь понять, откуда взялся этот странный, тёплый человек.
— Ты любишь Манна? — спросил он.
— Иногда. Но сейчас просто нуждался в чем-то, что не требует спешки.
Разговор начался с книг, но быстро перетёк в фильмы, музыку, мечты. Минхо давно не чувствовал себя так легко с кем-то.
— Я рад, что столкнулся с тобой, — сказал Хан перед уходом. — Дождь, оказывается, тоже приносит подарки.
Их встречи стали регулярными. Кафе. Книги. Плейлисты. Долгие прогулки.
— Минхо, ты когда-нибудь хотел исчезнуть? — спросил Хан однажды, глядя в ночное небо.
— Не исчезнуть. Просто стать собой, без масок.
— Я понимаю.
Это был момент, когда молчание стало громче слов.
Юн была рядом с Минхо с детства. Она знала его лучше, чем кто-либо. Или думала, что знала.
Она заметила перемены. Его взгляд стал мягче, мысли — где-то далеко.
— Кто он? — спросила она прямо.
Минхо вздохнул.
— Его зовут Хан.
Юн побледнела. Она любила Минхо слишком долго, чтобы просто отпустить.
— Он отнимет тебя у меня, — прошептала она.
Минхо смотрел в окно, не находя слов.
В один из вечеров Хан не пришёл. Его не было и на следующий день. Минхо пытался звонить, но трубка молчала.
Через три дня он получил сообщение:
«Мне нужно время. Прости».
Сердце сжалось. Он чувствовал, что за этим стоит что-то большее.
Юн появилась у него дома с тортом и улыбкой.
— Минхо, я скучала.
Он пытался улыбнуться, но внутри всё было серым.
— Ты ведь знаешь, что я тебя люблю, — сказала она тихо.
— Юн…
— Ты же был счастлив со мной. До него.
— Я… больше не могу притворяться.
Юн молчала. А потом встала и ушла.
Через неделю Хан вернулся. Минхо сидел в том самом кафе, когда дверь открылась, и он вошёл.
— Я должен был разобраться в себе, — начал Хан. — Я был напуган. Не тобой, собой.
— Я ждал тебя, — сказал Минхо.
— Юн приходила ко мне, — добавил Хан. — Она сказала, что ты запутался. Что я просто фаза.
Минхо сжал кулаки.
— Она не имеет права говорить за меня.
— Я хочу быть с тобой, если ты всё ещё хочешь меня.
В тот вечер они снова шли под дождём. Без зонтов. Молча. Просто рядом.
— Всё это как кино, — усмехнулся Хан.
— Только с реальными чувствами, — ответил Минхо, глядя на него.
И тогда он впервые взял его за руку.
Юн больше не писала. Минхо грустил, но понимал — ей нужно время.
Он и Хан не были идеальны. Иногда спорили, иногда молчали слишком долго. Но всё равно возвращались друг к другу.
— Мы странные, — сказал Хан как-то вечером.
— Мы настоящие, — ответил Минхо.
Прошёл год. Они переехали в небольшую квартиру с огромным окном, из которого видно было, как дождь моет улицы.
Минхо работал над своей первой книгой. Хан преподавал литературу. В их жизни было всё: чай, смех, тихие вечера и бессонные ночи.
И любовь. Та, которую не смывает даже самый сильный ливень.
