Пряник, который стал вафлей

Я жду опять

Когда не будем как они

Мы притворяться сильными

Или бояться быть

Некрасивыми*

Однако рассказ в какой-то момент меняет свой жанр. Они становятся всё ближе. Разговаривают почти открыто.  «Как будто между нами вспыхнула искра, только смысла в ней особо нет»  И эти его слова заставляют её улыбнуться.  Она тоже это понимает. Она уедет, а вернётся лишь летом. Он будет с другой. Да и она с другим. Ничего с этим не сделаешь.  Она помогает ему решить какие-то тесты для рабочих, что в ответ дарят ей пряник. А между ними вспыхивает настоящий роман. И прикосновения становятся всё жарче. Почти каждый день два часа они проводят на пыльном диване в комнате отдыха, где ещё недавно смотрели фильмы на экране телефона. А теперь обнимаются, смеются и целуются. И забавно отскакивают друг от друга, если слышит, как кто-то подходит к двери. Он рассказывает истории из своей жизни. Про уже покинувших этот мир пьющих родителей, странную семью, и свою любимую дочь.  Он как неизведанный океан. — Я лет двадцать назад по поручению мастера посадил несколько деревьев тут на территории. Поливал их, ухаживал, под дождем даже бегал к ним. Они вырасти успели. Но я потом уволился. А вот когда вернулся, тут прокладывали кабели по верху, и все те деревья срубили по плану руководства. И почему-то эта история трогает намного больше всех остальных. Они сближаются настолько, что оказываются в одной постели.  «До греха бы не доводить», шутит он, когда она просит дойти до конца.  А на следующий день девушка шутит при всех в комнате отдыха. «А мне вот полпряника зажали» А он не понимает флирта. И от этого ещё забавнее наблюдать, как он перед всеми защищается, и говорит, что едой никого не обижает. Никак не понимая, что она говорит совсем о других вещах. Они снова в её постели. И в его тридцать восемь лет всё заканчивается слишком быстро.  «Знаешь, вот я поливала поливала это зернышко, землю вскапывала, а фрукт мне так и не достался…» Он улыбается ей, зная, чего она просит. Опуская руки ниже, туда куда она так хочет.  А позже смеётся, когда она рассказывает, что имела в виду под половиной пряника ранее. За окном ночь, завтра работать не нужно. Но он говорит, что ему нужно идти. Домой. Ей тяжело отпустить, но выбора нет.  И засыпая одна, она ощущает опустошение. Но не хочет на нём концентрироваться. Однако и в субботу это повторяется снова. Он уходит, переживает о чём-то своём. Видит, что ей грустно. И говорит, пытаясь успокоить. — Всё нормально, завтра встретимся ещё. А ей нечего сказать. Нет никакого смысла держать взрослого человека.  Она говорит, что привязалась. А он понимает что-то своё. Опять. А у неё нет сил объяснять, что происходит на душе. Она же вступила в связь с ним из любопытства, интереса. И не может признаться, что она принесла разочарование. Мозг пытается сконцентрироваться на хороших моментах, но хочется плакать. Ведь она снова допустила ошибку.  «Это не он» Так просто и очевидно. Даже ему. С самого начала знала. Такая банальная мысль, в ней ничего нового. И вроде есть и влечение и привязанность, но он не даёт ей то, что действительно нужно. По самой природе их взаимоотношений не способен.  Она сидит в горячей воде и думает, как назвать это неприятное чувство внутри после их близости. Но понимает, что он ни в чем не виноват.  Он больше не шутит, что будет скучать, её гордость замечает. Только она понять его не сможет, ей просто всё равно. Жизнь слишком коротка, чтобы всего бояться. И так же она понимает, что это последняя её легкомысленная связь, ведь скоро она уедет к тому, кому уже не сможет изменить. Последние эмоциональные качели перед тёплыми и надёжными отношениями. Она ведь ещё свободна.  Она не врёт, поэтому сводит тему, когда он в очередной раз неправильно её понимает. Разочарование волнует её намного больше, чем грусть от предстоящего расставания. Связь с ним заставляет вспомнить, что она живой человек. И что у неё есть лишь крошечная надежда, что её человек сможет её понять. Тот, кто ждет уже три месяца. А связь, которой без году три недели, напоминает о прошлом. О вечере, когда она кричала в подушку и захлебывалась слезами. Из-за того, что сама сделала. Так легко забыть, что у людей вокруг живое сердце, а не холодный расчёт. У неё тоже. Ей почти стыдно за свои поступки, и держит лишь мысль, что всё это скоро закончится. Никто не узнает. Наверное. «Это того не стоило?» Влечение не дало результата, который она так желала, интрижка не принесла эмоциональной разрядки. Только в очередной раз убедила, что по-настоящему ей нужно совсем другое. И ей хочется перечитывать главы других рассказов, в которых она словами персонажей кричала о своей боли.  Какого это встретить человека, и почувствовать, что он тот самый? Это вообще возможно? А мужчина, что лежит рядом пугает своей несгибаемостью. И становится страшно, а что если тот, что станет мужем тоже не поймёт? И она вся такая самоосознанная, ловит себя на мысли, что так до конца жизни будет бегать от одной интрижки к другой. Но ведь стало очевидно, что и это бесполезно. Ведь мужчина рядом, к которому так тянуло, тоже не может дать ей то, что нужно. Глаза слезятся. Остаётся только надежда. А все ожидания ложатся на того другого человека, . А вдруг в этот раз повезёт… Забавно, что даже эта горечь не убивает притяжение к тому, кто каждую ночь уходит. А мужчина не говорит, но во всем, что делает, она читает: «Можешь идти, тебе ведь так надо» Он когда-то говорил про разные города, разницу в возрасте. Что если бы не это, не отпускал бы из своих объятий. Она слушает и улыбается. А вечером записывает голосовое подруге, играет в осознанность, и проигрывает вообще-то. С самого начала всё было понятно. И дело совсем не в городах. Уж не ей о городах слушать. Ей хочется сохранить тёплое и светлое чувство, не пачкать его разочарованием или драмой. Но мысль, что в следующую встречу у него уже может кто-то появиться, задевает сильнее, чем предполагалось. Будет ли она за него рада? Есть сомнения. Нет. Да она и сама… Вцепилась в бессмысленный мимолётный роман прямо перед замужеством. Дурость же. Только никаких сожалений всё равно нет. Словно успела сделать что-то безрассудное в самый последний момент. В тот короткий миг, когда была свободна. Яркие, чувственные эмоции. Словно на пейзаж, написанный пастелью, пролилась палитра. Если бы время отмотали назад, она бы сделала всё то же самое. От каждого слова, смеха, просмотренного фильма на том пыльном диване, до прикосновений, объятий, поцелуев или близости.  «Не играй с чувствами живого человека» Слова подруги заставляют её быть более сдержанной в прощании с ним. Он же должен жить дальше, флиртовать с другими. И возможно найти ту самую. Ей нельзя ни о чем его просить. Да и бессмысленно и эгоистично это. Зачем просить о том, чего сама не собирается делать? А ведь так хочется, чтобы он и дальше берег внутри эти чувства. Но не только призывы подруги держат её в руках. Её ждёт другой человек. И так забавно, боже. Разница в возрасте и города там совсем не мешают. Он всего-то на четыре с лишним года моложе этого мужчины. Километров на девять тысяч больше, а шансы на счастье в эти же девять тысяч раз выше. Жизнь определенно имеет хорошее чувство юмора. Потому что будущего нет не из-за возраста или разных городов. Не в них дело. Таксист ждёт в машине, пока она докурит сигарету. Девушка изучает мимику мужчины напротив. Даёт ему сделать так как он хочет. Коротко и быстро. Объятие на миг, последний поцелуй. Её подопечный говорил, что она зелёная и наивная, и больно в конце будет только ей. Молодой девочкой легко манипулировать. А ей всё равно. Кто кем манипулировал — ей совсем не интересно. Только страшно от того, что придётся столкнуться лицом к лицу с первопричиной всего произошедшего. Тем, что изначально заставило ответить на флирт этого мужчины. Тем, из-за чего она однажды билась в истерике в своей спальне, понимая, что больше невозможно отрицать необходимость в психологической помощи. Ей страшно из-за того, что будет в следующую встречу. И она надеется. Искренне. Боязливо. Дай бог он уже не будет один. Ведь ей страшно повторить ошибку прошлого. Когда в ноябрьскую ночь от слёз и разочарования в себе болела голова. Подруга говорит, «разумнее подождать, не лезть в отношения». Раз с ноября всё ещё саднит. Говорит просто быть свободной. Но девушке не нужна свобода. Не нужны другие короткие романы. Она боится этого Романа. Если он не найдет вторую половину к лету, история ноября повторится. Хотя как же по-детски перекладывать ответственность на других. Подруга-то права. Ничему жизнь не учит. Есть только надежда. Пусть он будет последним её романом. Пусть найдет свою настоящую любовь. И если она не ошибётся летом, то дальше будет легче. Страшно от грядущего испытания. Но всё равно очень ярко, громко, горячо и жарко, как в той ванной. Как бы то не было, она ни о чем не жалеет. Эта история прекрасно вписывается в её представление о том, зачем жить на этом свете. Потому что это восхитительно просто чувствовать. Она улетает, помня, что это и есть самое важное. Для неё. Она зависима от эмоций. Чувства ярче любого наркотика, бегут по венам, заставляют звуки стать громче, запахи и ароматы ярче и сильнее. Краски из случайно разлитой на бумагу палитры. Она хочет увидеть весь мир. Если хватит жизни. Новые города, места и людей, ради этого и живёт. Роман принёс грустные, яркие чувства, счастливые моменты, и они, как ничто другое вписываются в эту цель. Так было всегда. Не так важно печаль или радость. Пока есть, что чувствовать, она счастлива. А спать в футболке, что он таки выбил из предприятия, этой весной мягко и тепло.

Но я люблю эту жизнь

Её нельзя не любить

Она так пролетает

Как вспышка сверкает

И мы пишем и пишем**