О мыле из веревок.

я не люблю, когда окна смотрят тысячами глаз, когда миллионами страз на меня летят хлопья из космоса. и здесь нет педали тормоза, позволяющей нас остановить. я не могу нащупать эту нить в вязкой ночной темноте. я люблю, когда люди цедят свою кровь, я люблю, когда люди ценят свою любовь. однажды все заработает вновь, я перестану считать слова в своих страшных текстах. а еще я хочу просто остановиться. мне нужны мечты, идеи и цели, но это будто бы параллели с моей собственной жизнью, а не ее часть. я должна либо попасть, либо пропасть. заплети мне косички из сожжённых волос. это какой-то гипноз, а может смешная история, когда слеза и ирония катятся вместе. у этих машин нет колес, они едут на вере. не навреди чужой карьере, когда будешь искать их следы. я спрячусь в этой весне, как моя любовь в толпе. с бледным лицом и зелеными руками. какими-то чужими берегами вы идете. не будь справедливой, но стань злой. это интереснее. мы стоим на месте, а поезд летит на нас. а помнишь, я пошла в первый класс? и верила, что стану достойным человеком. и моя собственная жизнь не угрожала пистолетом. как давно это было. я переслушиваю песни McCafferty, как, когда заканчивала одиннадцатый класс. и ненавижу всех нас, что живут во мне. я утону в этой весне.