О мыле из веревок.

я всегда завидовала тому, кем вдохновлялась. ты читаешь их стихи, слушаешь песни, и кажется, что, хоть тресни, но лучше уже не сказать. и остаётся только пересобрать себя из этих кусочков их слов. они не видели наших улиц, дорог и дворов, но их дротики букв попадают всегда ровно в точку по центру. их каждой фразе, хочется возвести по громадному постаменту. и даже, если не верить, тому несчастному декаденту, что это писал, то не восхищаться выходит плохо. мечтается хотя бы кроху от их умения получить. но я не они, и такой врядли буду. да и странно желать обрести их простуду, когда у тебя уже есть нечто другое. правда, не иронизируя над собой, мое другое -  очень плохое. их словами хочется дышать, пустить внутрь кровеносной системы. моими хочется резать вены, да и то, не потому, что они имеют тонкий смысл, или лезут в душу, а потому, что их невыносимо слушать. перечитывая свои строки, кажется что мои слова вовсе не "три товарища". только не из-за того, что их больше, чем три, а потому, что они не ладят, да и нет у них ничего внутри. ни идеи, ни смысла, ни ритма. на стихи их делает похожими одна только рифма. рифма... выбить бы всю ту дурь из башки, чтобы не лезли больше стишки.