Часть 1
23 апреля 2025 г., 08:20
Мне известны десятки былых историй.
Слушай: там про меня, про тебя, про тропы,
Что уводят от дома, стремясь ускорить
ног, считающих время, пытливый топот.
Про алхимию речек и лунных пятен,
Что на дне за покровом ажурным ряски
Серебристую кровь под пески запрятав,
Дарят жесткости вод нежность белой ласки.
Про повозку хлебнувшего бед театра, —
Скупость мысли, горчащую смертность слога, —
Про обмен красоты на гнилые ядра
И скорлупки — вот ужин хлопков убогих.
Про забытые в поиске вечном дали,
Золотые колосья и пульс рассветов
Под обстрелом молчанья цветов печальных,
Рассмотревших покой в петле тени-света.
Про галоп расстояний и ожиданий,
Незнакомцев, в сравнении с прошлым, лучших,
Что в минутных неверных с судьбой свиданьях
На язык ловят счастье, как снега стружки.
Не устал? Но конец ближе, чем константа
Рук, влюбленных и тянущихся навстречу.
До поры про себя байкам внемлют жадно:
До финала, где можно от них отречься.
