Где тебя не слышно

Порошок был на столе. Белая дорожка. Сначала—половина. Для пробы. Осторожно, будто он все ещё мог передумать. Джон наклонился, втянув воздух резко, с шумом. Ноздрю обжигло, в горле стало сладко-горько. Сел на пол. Закрыл глаза. Все будто растаяло. Тепло. Тишина. Покой. Потом–вторая. Уже без сомнения. Потом–третья. Руки дрожали. Сердце било не в груди, а в горле. Он смеялся. Или плакал. Не понял В голове стало тихо. И именно в этой тишине он вдруг понял–ему лучше так. Он не хотел обратно. Он больше не чувствовал одиночество. Он не чувствовал вообще. Он не слышал, как сердце стало сбившимся. Как дыхание стало коротким, резким. Как пальцы похолодели. Он лежа, прижавшись щекой к полу, глядя в одну точку... На губах - пена... В глазах - ничего... Он умер быстро и очень одиноко...

***

Лололошка пришел через пару часов. Странное сообщение: "мне страшно..." Запоздало. Он вошёл в квартиру. Запах - резкий, металлический. Воздух - тяжёлый. "Джон?"— голос дрожал. Ответа не было. Он шагнул в комнату. И остоновился. В углу тело... Пустой взгляд. Белый порошонпо полк, как соль. Как след в снегу. Он не кричал. Просто отпустился рядом. Смотрел. Молча. Долго. "Ты ведь обещал... написать."— прошептал он. И тишина снова закричала.