addiction

Снова та же картина. День за днем. Его фигура, стоящая на балконе, и дым от сигареты в его руках. Слишком холодно в последнее время. Даже если настал период теплой весны. Солнце уже садится, ты выходишь на балкон к нему. Хочется быть ближе. Почувствовать привычную прохладу кожи парня. Он не шевелится. Делает вид, будто не заметил, либо и вправду слишком глубоко ушел в свои мысли. — Ты слишком молчалив в последнее время. Я беспокоюсь. Не реагирует. Только медленно выдыхает дым, провожая его взглядом. Закатное солнце играет на бледном лице. Медленно перехватываешь сигарету из его пальцев, поднося ее к своим губам. Не любит, когда куришь, хоть и злоупотребляет этим сам. Вопрос остался проигнорирован. Лишь резкие слова со скрытой под жесткостью заботой разрезают воздух. — Ты же знаешь, что я не люблю, когда ты куришь. Но сигарету не отбирает. Хочет сделать вид, что ему все равно, в то время как тебе хочется волосы рвать на голове от бессилия. Ещё раз втягиваешь дым, стараясь вызвать этим реакцию с его стороны. Хотя бы малейший намек на угасшую любовь. Оба понимаете, что чувства — это не сигарета. Зажигалкой зажечь не получится. Ночью не спится. Он лежит отвернутым к стенке. Бессонница. Кажется, будто весь мир замер. Выходишь на балкон. Все еще тихо, чтобы не разбудить парня. Садишься на пол, спиной облокотившись на стену. Щелчок зажигалкой. Пошел дым. Подносишь сигарету к губам, делая медленную затяжку. Хочется освободить голову от угасших чувств. Послышались шаги, остановившиеся у дверного проема балкона, а после короткой паузы он сел рядом. Тон голоса приглушен, будто боялся прервать хрупкость ночи. Вопросы, на которые заведомо знает ответы, но каждый раз задает, будто пытается собрать крупицы стабильности между вами. — Ты знаешь, что уже поздно? Почему снова сбежала из постели? Только пожимаешь плечами. Груз отношений слишком велик. Не хочется отвечать, поэтому просто выдаешь случайную мысль, возникшую в голове. — Сегодня звезд нет. Не смотришь на него, но знаешь, что он слегка приподнимает бровь. Никогда не ценил необоснованных и пустых, по его мнению, выражений мыслей. — А знаешь, чего ещё нет? — спрашиваешь, но уже тише. Бессонные ночи раздумий вывели на, казалось, правильную тропу. Видишь краем глаза как тот непонимающе качает головой, чувствуешь взгляд, который стал чужим, на себе. — Нас. Нас нет. Слова отдаются эхом в безмолвной ночи. Не хочешь больше ничего говорить, зная, что наутро все снова повторится. Крики. Ссоры. Зависимость.