Старая жизнь

      Каждый шаг в тяжёлых ботинках отдавал глухой, но ровной дробью. Такой дробью, что казалось будто сам Сумрак содрогался. Будто боялся, что его тайну узнает еще кто-то. Тот, кто не принадлежит к его миру.       Привычные джинсы с кожаным плащем, дарили приятное ощущение прошлого. Плащ ждал своего выхода долгие годы. И вот этот час настал: его хозяин целенаправленно идет туда, куда думал никогда не придет. Потому что это было глупо, один раз он там уже был, и ему было достаточно. К тому же глупо идти на собственную могилу, если знаешь, что жив и здоров и на этой могиле от тебя только… Только имя, которым тебя никто не называл. Никто не называл, но много кто вспоминал.       Имя. То, что так часто напоминает о прошлой жизни… Многое напоминает, но хочется от этого все вернуть? Возможно. Только назад дороги нет. И он это знает. Все это знают, переступая врата Сумрака.       Шаг за шагом. Ветер медленно колышет давно нестриженые волосы, на лице играет полуулыбка и слегка задумчивый взгляд, выискивая до боли в груди знакому фигуру. Он не знает, правильный ли он сделал выбор. Это никто не знает. Даже Сумрак этого не знает.       Тот, кого он позвал, давно пришел. Чтобы это знать не нужно было даже смотреть на его ауру. Это нужно было просто чувствовать. Чувствовать и знать то, через что они прошли вместе. Они уже связаны. И только поэтому только он может ему помочь. Столько лет прошло с того момента как они виделись в последний раз…       Он прекрасно знал, что его друг последние два года не приходил сюда. Он понимал, что это не имеет смысла. Но это было лучшее место для встречи. Идеально подходящее для них двоих. Идеально подходящее для того, что будет. Идеальное для правды. Для той правды о которой, на первый взгляд, даже хочешь знать. Кажется, ветер давно утих, но волосы продолжали медленно отлетать назад, будто вздрагия от каждого неосторожного шага. От каждого умеренного шага. Никогда он так спокойно не шел. И никогда в шагах не было такой неуверенности. Все это было слишком рискованно. Он может помочь, а может потерять все и свести лучшего друга с ума.       Но какое бы тяжелое решение это не было — он уже почти пришел к месту встречи. Тот, кого он позвал смотрел прямо на него. Будто использовал Ясный взгляд. Но он его не видел, он его чувствовал. Он не мог видеть пока была на нем Сфера Невнимания. Или… Все же мог? Может все это время он чувствовал магию кроювшуюся так близко?

***

      Князь никогда не думал, что его галлюцинации могут стать настолько настоящими. Тяжелые черные ботинки, украшающие ноги с обычными, слегка потрёпанными, джинсами. Самая обычная, знакомая до боли в глазах, футболка. Тот самый кожаный плащ, который должен был висеть в музее, сейчас развивался на нем. Плащ, идеально ему подходящий, потому что это его плащ. Его. Те самые темные волосы падующие на плечи слегка неаккуратно, часто попадавшие под руки визажистов…       Ничего не изменилось с их последней встречи, в этом Андрей был уверен. Улыбка осталась та же. То ли веселая, то ли злая… Кажется, он даже не постарел. Только…       Только глаза изменились. Нет. Это не галлюцинации, такая дрожь не появился при галлюцинаций. Чувства того, произошло то, чего так ждал. То, во что верил. Но то-то в знакомой фигуре стало иначе. Будто больше Света и боли… Кажется, это уже не тот, кого он знал долгие годы и тот, кого он похоронил одиннадцать лет назад…       Даже голос не изменился. Все тот же, которым были исполнены многие песни, написанные им. Не изменился, но был серьезным. Восставший из мертвых не шутил. Был ли он мертв?       — Андро, мне нужна твоя помощь…