На последнем чекпоинте — берег

Утро. Вернее, то, что осталось от него.       Дилан смотрел на будильник с выражением преданного предательства. На экране — 07:46. А в теле — ощущение, что он лег двадцать минут назад. Абилка, деловито топчась по клавиатуре, нажала какую-то комбинацию, из-за чего экран мигнул, и система выдала сообщение: «Ошибка воспроизведения». В этом было что-то символичное.       — Я тоже, Абилка. Я тоже ошибка воспроизведения, — прошептал он и потянулся к кружке, которая, конечно же, была пустой.       Он вздохнул — тяжело, театрально, как будто надеялся, что кто-то услышит и придёт его пожалеть. Никто не пришёл. Даже Абилка перестала обращать внимание — занялась своими кошачьими делами, как всегда в самые важные моменты жизни.       Дилан встал. Неохотно. Примерно как древнее заклинание, которое лучше не будить без крайней нужды. Поскользнулся на зарядке, отбив мизинец, выругался в подушку, потом всё-таки доплёлся до ванной. Холодная вода встретила его с объятиями ледяной ведьмы. Он моргнул в зеркало: лохматый, глаза с вечными тенями — если бы это был фильтр, его назвали бы «Выгоревший магистр отчаяния».       Дальше — автоматизм. Джинсы, майка, черное худи. Рюкзак. Ноут. Абилка, как всегда, пыталась прыгнуть в сумку, как секретный агент. Он мягко отодвинул её лапку. — Сегодня ты остаёшься, шпиёнка. У меня лекции. Если вдруг мир рухнет — присылай смс, — пробормотал он, чмокнув её в нос.       На улицу он вывалился как из печки — слегка дымящийся, полусонный, но по-своему готовый к бою. Утро было серым и ветреным. Так и хотелось развернуться обратно, закопаться в одеяло и объявить понедельник вне закона. Но универ звал. Точнее, вопил голосом декана в голове: «Ещё одна пропущенная лекция — и ты идёшь работать официантом-косплеером в VR-кафе!»       И вот он уже почти у кампуса. Толпа сонных студентов струится в сторону главного корпуса, будто река из зомби в худшем сезоне «Ходячих». И тут…       — О, смотри, кто воскрес из спячки! — раздался знакомый голос, и из толпы буквально вырос Глен.       Высокий, как рекламный щит, со светлыми волосами, зачёсом в стиле «я причесался пульсом лайков», в киберспортивной куртке с логотипом несуществующей команды и неизменной ухмылкой, как у человека, который прошёл три матча и чашку кофе до завтрака. Его невозможно было не заметить. Или перепутать с кем-то другим. Он выглядел как живое воплощение «GG, easy». — Глен? — Дилан моргнул, на секунду думая, что галлюцинирует. — Ты разве не в другом городе, не на турнире? — Турнир? — Глен фыркнул, поправив наушник, болтавшийся у него на шее. — Ну, если считать турниром битву с роутером в отеле, который отказывался пускать меня на европейские сервера… То да, был. Но там даже призовых не дали, только стресс и пару седых волос.       Он шагнул ближе, и Дилан тут же уловил лёгкий запах энергетика и печенья с шоколадом — классический завтрак киберспортсмена. — А вообще, — Глен понизил голос, делая драматическую паузу, — меня дисквалифицировали. — Что? — Дилан не поверил своим ушам. Глен был одним из лучших в их регионе. Пусть и немного… своеобразным. — Ну, знаешь, — Глен развёл руками, — оказалось, что «использовать баг в хитбоксах» — это «нечестно». Хотя лично я называю это «креативным подходом к геймплею». Дилан закатил глаза. — То есть тебя поймали на читерстве. — Меня поймали на гениальности, — поправил Глен, ухмыляясь. — Но ладно, хватит о грустном. Ты же не просто так тут топчешься перед парами? Или наконец решил, что сон — это для слабаков, а настоящие программисты питаются только кодом и адреналином? Дилан вздохнул. — Если бы. У меня лаба по алгоритмам горит, а я вчера до четырех утра рейдил в шутер.       — Ах, вот оно что! — Глен хлопнул его по плечу. — Значит, вечером опять будешь в сети? — Если, конечно, успею всё сделать… — Отлично! — Глен достал телефон и быстро пролистал что-то. — Потому что у меня как раз появилась свободная неделька. И идея, как тебе поднять скилл… и заодно немного подзаработать. Дилан насторожился. — Глен…       — О-о-о, я уже вижу этот взгляд! — засмеялся тот. — Не волнуйся, всё легально. Ну… почти. — «Почти» — это как раз повод волноваться.       Но Глен уже шёл вперёд, размашисто жестикулируя и что-то увлечённо рассказывая о "подпольных катках с призовым фондом". Дилан потёр виски.

«Ну вот. И как я теперь скажу «нет»?»

А Глен, будто почувствовав его мысли, обернулся и подмигнул: — Расслабься, бро. Это же будет весело. Ну или хотя бы прибыльно.       Дилан вздохнул, но в уголке рта дрогнула улыбка. «Почти легально» у Глена могло означать что угодно — от стрима с поддельными донатами до участия в подпольных киберспортивных боях где-нибудь в даркнете. Но если честно… его это даже заводило. — Ладно, — он догнал Глена, шагая рядом. — Но если это опять твой «гениальный план» с ботами на стриме, который закончился баном на три месяца, я тебя сам лично… — Эй, эй, — Глен поднял руки в защитном жесте, но глаза смеялись. — В прошлый раз я просто недооценил модераторов. А в этот раз всё чисто. Ну, типа. — «Типа», — фыркнул Дилан.       Толпа студентов медленно вливалась в главный корпус, но Глен вдруг резко свернул в сторону, потянув Дилана за собой. — Куда? — Дилан едва не споткнулся. — У меня через десять минут лекция! — Ага, «лекция», — Глен сделал кавычки пальцами. — То есть ты собираешься сидеть в углу и под видом конспекта кодить своего бота для трейдинга? Дилан замер. — Откуда ты…? — Бро, — Глен покачал головой. — Я же вижу, когда у тебя в телефоне три экрана с кодом вместо конспектов. Дилан хотел возразить, но… ну, справедливо. — Так вот, я не договорил — Глен понизил голос, — у меня есть знакомый. Организатор. Ищет пару быстрых рук для одного… ммм, экспериментального проекта. — Глен… — Не «Глен»! — тот ткнул пальцем ему в грудь. — Это шанс. Призовой фонд — пять тысяч баксов. И да, это не мошенничество. Ну, в классическом понимании.       Дилан почувствовал, как в голове тут же включился внутренний спор: «Это ловушка» vs. «Но пять тысяч…». — И что нужно делать? — наконец выдавил он. Глен широко улыбнулся. — Играть. — В смысле? — В смысле — обычный киберспортивный турнир. Только… с небольшим дополнительным заданием. Дилан прищурился. — Каким еще заданием? — Ну… — Глен почесал затылок. — Нам нужно будет тихо подсадить в игру один скрипт. Чисто для сбора статистики. — Читерство?! — Нет-нет! — Глен замахал руками. — Просто… аналитика. Никакого влияния на геймплей. Дилан закрыл глаза.

«Вот же…»

— Глен, это буквально нарушение правил. — Правила созданы, чтобы их нарушать, — философски заметил Глен. — Но если тебе так принципиально… можно просто играть честно. Деньги дадут в любом случае. Дилан молчал.       — Ладно, — Глен вздохнул. — Думай. Но если передумаешь — стучи в дискорд. Старт в полночь.       Он уже развернулся, чтобы уйти, но Дилан вдруг поймал его за рукав. — А если нас поймают?       Глен обернулся, и в его глазах вспыхнул тот самый огонь авантюризма, из-за которого Дилан в свое время и начал играть.       — Тогда, бро, — он усмехнулся, — это будет эпичный бан. И, оставив Дилана стоять среди толпы, растворился в потоке студентов.

***

      Ах, этот утренний хриплый звук будильника — он был почти как саундтрек к «Оригами» MoonKafel, только чуть потяжелее, потому что, ну… до четырех утра Valorant с Диланом — это не шутки.       Лололошка открыл глаза ровно в 8, глаза ещё залеплены сном и тайнами ночных побед и поражений, а в голове всё ещё крутились ритмы и строки MoonKafel:

"Ты складываешь меня, как оригами,

Сквозь складки моих мыслей и боли…"

      Легко ли было встать? Нет. Но у него был университет — место, где даже кофе не спасает от ощущения, что вчерашняя ночь прожита не зря, а просто с опозданием.       Он быстро собрался, натянул любимую футболку с чёрными полосами на рукавах, бандану в излюбленном клетчатом принте голубого оттенка, надел голубые солнечные очки, захватил рюкзак, где вместе с учебниками лежал чёртов USB-накопитель с записями их репетиций, и выскочил в утренний город.       По дороге он встретил Сан-Франа, который выглядел так, будто только что вышел из фильма про приключения — волосы в беспорядке, но глаза горят. Рядом, смеясь, шел Ричард, уже обсуждавший, как завтра снимет новый ролик для блога. — Лола! — бодро поздоровался Фран, — ты как после марафона Valorant? Помнишь, что сегодня у нас репетиция после занятий? В наше мини-студии с Ашрой и Седриком. — О да, — кивнул Лололошка, — О! Я, кстати, вчера познакомился с парнем в игре. Ничего так, зацепил. Даже добавил в друзья. Ричард поднял бровь с ухмылкой: — Опять твои «таинственные незнакомцы»? В прошлый раз это оказался 12-летний фанат, который потом заспамил тебя мемами. — Нууу, не все же такие, — засмеялся Лоло, доставая из рюкзака наушники. — Этот хотя бы не кричал во всю глотку в голосовой чат, когда проигрывал.       Городской шум постепенно растворялся в музыке — тот самый трек MoonKafel снова закольцевался в голове, будто проигрывая саундтрек к этому странному утру. Впереди маячил университет, а после — репетиция, где Ашра точно опять будет спорить про «слишком пафосные» текста, а Седрик незаметно подкрутит громкость бас-гитары Франа.       — Кстати, — Парень с белоснежными волосами, резко притормозил у перехода, — ты слышал, что MoonKafel анонсировали концерт здесь через месяц? Лололошка чуть не выронил телефон. — ШТОООО? — Вот именно, — Ричард хлопнул его по плечу. — Так что если сегодня завалишь репу, мы тебя сложим, как то самое оригами.       Всю дорогу Лололошка шёл с открытым ртом, как будто в него только что залетела новость века. Концерт MoonKafel. Здесь. Через месяц. Это был не просто повод радоваться — это был шанс. В его голове уже вертелся список: что надеть, кого взять, будет ли там акустика, а может, они вообще впервые сыграют ту неизданную вещь из лайв-сессии, которую он гоняет на повторе. — Если я не приду — считайте, что меня клонировали и подменили, — пробормотал он, по-прежнему под впечатлением. — Или выкиньте меня в окно аудитории номер четыре. Только аккуратно, там стены тонкие, Ашра слышит. — Не переживай, мы тебя воскресим и всё равно притащим, — подмигнул Фран. — Хотя сначала подвал. Там, кстати, Седрик обещал принести свой новый лупер. Если он опять начнёт играть «бессмертную» в три слоя — я сбегу. — А ты, как всегда, будешь играть на чувствах, — усмехнулся Ричард. — В прямом смысле. Опять тот экспериментальный бас, что больше похож на попытку загипнотизировать кота, чем на нормальную музыку. — Эй, искусство требует жертв, — фыркнул бас-гитарист.       В дверях универа Лололошка уже почти забыл про усталость. Даже кофе показался не таким необходимым. Где-то глубоко внутри день начал казаться не совсем типичным. Он достал телефон, мельком глянув на список друзей в Дискорд. Ник Devmagician_9876 горел серым, оффлайн. Но что-то в этом было приятно-загадочным. Не сразу добавившийся в друзья, не сразу выговорившийся — а значит, не случайный. Перед занятием он на бегу накатал сообщение:

«Спал хоть немного или твой кот

опять решил побороть гравитацию?))»

      Ответа не было, но Лололошка не особо переживал — он и сам порой зависал в оффлайне на полдня, особенно после ночных игр. Зато в голове уже крутился план: отсидеть пары, сбежать пораньше, если повезёт, и возможно успеть до репетиции заскочить в магазин за струнами, если конечно не будет лень или не забудет. Последний раз его гитара скрипела так, будто протестовала против самой жизни.       Лекция по истории искусств началась с того, что преподаватель, человек с бородой, напоминающей куст, внезапно решил устроить мини-квиз.       — Кто скажет, в каком году Ван Гог отрезал себе ухо? — спросил он, окидывая аудиторию взглядом, полным педагогического вызова.       Лололошка машинально потянулся к телефону, но тут же передумал. В голове всплыло что-то про 1888 год, но уверенности не было. Зато с задней парты кто-то уверенно буркнул:       — Да всем плевать, он же всё равно потом умер.       Аудитория фыркнула. Преподаватель вздохнул так, будто это был его личный провал как человека.       — Спасибо за глубокий анализ, — сухо сказал он. — Ладно, продолжим.       Лололошка уткнулся в конспект, но мысли снова улетели вперёд — к репетиции, к новому знакомцу из Valorant, к билетам на MoonKafel, которые, как он уже решил, надо брать в первый же день продаж. Иначе будет поздно. На перемене телефон наконец вибрировал.

Devmagician_9876: «Кот победил гравитацию, а я — нет.

У тебя есть планы на вечер?»

Лололошка ухмыльнулся.

«Если выживу после репетиции, то буду свободен.

Наши барабанщик и басист сегодня в ударе — точнее, в ударах

По моим барабанным перепонкам.»

Devmagician_9876: «Только не говори, что ты из тех музыкантов,

которые страдают, но молчат.

Пришли голосовое — послушаю,

как твоя душа рвётся на высоких нотах.»

Парень закатил глаза, но улыбка не сходила с лица.

«Ладно, но если услышишь в фоне дикие вопли Ашры — это не я,

это она ненавидит мои тексты. Опять.»

      Пары тянулись мучительно долго. Особенно когда в голове уже звучали аккорды новых песен, а не монотонный голос лектора, бубнящего про эпоху Возрождения. В перерыве между «спасите-меня-это-проклятие» и «скорее-бы-уже-репетиция», Лола залип в телефон, листая анонсы концерта MoonKafel. Билеты должны были появиться в продаже ровно в полночь.       — Если я их не достану, — шепнул он сам себе, — я… эээ… перестану играть в Valorant на неделю. Угроза звучала настолько нереалистично, что даже он сам рассмеялся.       Последняя пара наконец закончилась, и Лололошка буквально вылетел из аудитории, едва не сбив по пути сонного первокурсника.       — Извини, брат! — крикнул он на бегу.       На улице уже сгущались сумерки, и фонари зажигали жёлтые пятна света на асфальте. Подвал, где они репетировали, находился в старом здании за углом кафешки, которую все обходили стороной после того, как Ричард нашёл в своём кофе что-то подозрительно похожее на гвоздь.       Дверь в подвал скрипнула, как обычно. Внутри уже стоял Фран, настраивающий бас, и Ашра, которая что-то яростно писала в блокноте. — О, живой! — крикнул Фран, не отрываясь от струн. — Мы уж думали, ты слился в какой-нибудь раунд на Мидже. — Не сегодня, — Лололошка швырнул рюкзак в угол. — Кстати! Вы слышали, через месяц… — …концерт MoonKafel, да-да, мы в курсе, — перебила Ашра, закатывая глаза. — Ты уже третий час спамишь об этом в общий чат. — И буду спамить дальше! — Он схватил гитару и дёрнул пару аккордов. В этот момент в подвал ввалился Седрик с огромным пакетом в руках.       — Принёс энергетиков, — торжественно объявил он. — И… случайно… купил билеты на MoonKafel. На всех. Тишина. — ЧТО?! — Лололошка чуть не уронил гитару. — Ну, я же знал, что ты проспишь момент, — Седрик пожал плечами. — А Ричард сказал, что если ты опоздаешь, он тебя прибьёт. Так что… считай, я спас тебе жизнь. Лололошка молча подошёл и обнял его так, что у того хрустнула спина.       — Ладно, герои, — Лололошка откашлялся, беря аккорд. — Давайте «Черновики». С чувством, с толком, с расстановкой.       Акустическая гитара зазвучала мягко, заполняя подвал тёплыми переливами. Фран подхватил басовой линией, добавляя глубины, а Седрик осторожно вплел в мелодию лёгкие синтезаторные волны. Ашра отсчитывала ритм, постукивая палочками по краю барабана, прежде чем врезать в первый же мощный переход.

"Мы пишем жизнь черновиками,

Стирая строки на бегу,

Но если завтра станет дымом —

Я этот уголь сохраню…"

      Голос Лололошки звучал чуть хрипловато, но в этом была своя харизма — будто он не просто пел, а рассказывал историю, которую прожил сам. Фран подтянулся к микрофону, добавляя бэк-вокал, и их голоса сплелись в гармонии, от которой мурашки побежали по коже.       В середине песни Седрик неожиданно запустил синтезаторный бридж — что-то космическое, будто прорыв сквозь атмосферу. Ашра в ответ ударила в тарелки, и музыка взорвалась каскадом звуков. Лололошка закрыл глаза, полностью отдавшись моменту. Пальцы сами находили нужные струны, а в голове мелькали образы: ночные игры, утренние переулки, смех друзей и этот странный, но приятный голос Devmagician_9876, который теперь, кажется, стал частью его жизни.       Когда последний аккорд отзвучал, в подвале повисла тишина. — Блин, — первым нарушил молчание Седрик. — Это было… эпично. — Ну наконец-то! — Ашра швырнула в Лолу crumpled-up листок бумаги. — А то твои предыдущие тексты были как стихи из школьной тетради. — Спасибо, мне приятно, — Лололошка поклонился с пафосом. — Кстати, я записал это на диктофон. Думаю, одному знакомому понравится. Он достал телефон и быстро отправил запись с диктофона Devmagician_9876 с подписью:

«Если скажешь, что это trash — я сложу тебя,

как оригами. В смысле, аккуратно.»

Через минуту пришел ответ:

Devmagician_9876: «Оригами, говоришь? Мне нравится твой подход.

Но если честно… это огонь. Особенно тот момент, где бас и синт сливаются.

Ты точно не подглядывал в мои музыкальные вкусы?»

Лололошка фыркнул, быстро печатая ответ:

«Я экстрасенс, разве не видно?

Ещё могу угадать, что ты сейчас в

чёрной толстовке и пьешь что-то ужасно сладкое.»

Devmagician_9876: «…Чёрт. Это уже пугает.»

(прикреплено фото: рука в чёрном рукаве

держит стакан с розоватым напитком)

— ООООО! — Лололошка дёрнулся так, что чуть не уронил гитару. — Пацаны, он реально в чёрном и пьёт клубничный лимонад! — Ты либо гений, либо сталкер, — Фран приподнял бровь. — Ладно, хватит флиртовать с таинственным незнакомцем. У нас работа! Ашра уже крутила в руках барабанную палочку, явно задумав что-то: — А если мы добавим в концовку «Черновиков» вот это… — Она отбила сложный ритм, заставив Седрика ахнуть. — Да! — он тут же подхватил на синтезаторе, создавая атмосферный звуковой слой. — Как будто черновик рвётся, но… красиво. Лололошка оглянулся на ребят, улыбнулся и сказал: — Вот это уже начало. Не просто игра, а настоящая история.       Фран кивнул, отпивая лимонад, и сказал: — Значит, двигаемся дальше. Наша музыка — это наш путь.       Ашра ещё раз отбила ритм, который заставил сердце биться быстрее, а Седрик добавил последние штрихи, словно запечатывая их мечты в звук.       В этом подвале, в этом моменте, они все почувствовали — это не просто песня. Это их будущее, и оно начинается прямо сейчас.       Группа собралась, музыка взлетела, и колокола за городом будто поддержали их зов — зов перемен.