Загадка Ориона

Лондон встретил Джейн Майерс дождём — тонким, почти невидимым, но назойливым, как предчувствие, от которого не избавиться. Чёрное такси мягко остановилось у входа в The Orion Hotel, и она подняла взгляд с телефона на внушительный фасад здания. Внешний вид здания — сочетание светлого камня и стеклянных вставок — формировал эффектный контраст, акцентирующий изящество архитектуры. Внушительные колонны и арки с декоративной отделкой добавляли шарма. Величественный вход подчёркивали роскошная занавеска и добротные деревянные двери с позолоченными ручками. С обеих сторон от входа раскинулись аккуратные клумбы и пышная зелень, а золотая вывеска, светящаяся сквозь сумерки, создавали впечатление, что она прибыла не в отель, а в тщательно выстроенную декорацию. Швейцар открыл дверцу чёрного такси. Джейн кивнула, коротко поблагодарив, и вышла, перехватив пальто у локтя. Она всегда держалась прямо — особенно когда чувствовала себя чужой. Внутри отель был не менее величествен, чем снаружи, — но совсем тих. Пространство холла обволакивало: высокие потолки с лепниной, массивные люстры из тёмного хрусталя, от которых на стены падал мягкий рассеянный свет. Пол — тёмное дерево, отполированное до зеркального блеска, по которому были расстелены ковры с геометрическими узорами приглушённых бордовых и золотых тонов. Повсюду — картины. Не современные и не классические, а как будто... забытые. Сцены, будто вырванные из чужих снов: то женщина с зонтом на мосту, то мужчина в цилиндре среди тумана, то лишь дверь, приоткрытая в темноту. У каждой картины не было ни даты, ни названия. Мягкие кресла с бархатной обивкой, столики с латунными ножками, стеклянные витрины с антикварными вещами: перьевые ручки, старые ключи, письма в выцветших конвертах. У стойки регистрации её уже ждали. Девушка в форме с безупречной улыбкой поднесла к губам телефон и что-то быстро прошептала, прежде чем повернуться к Джейн. — Мисс Майерс, добро пожаловать в Орион. Вы бронировали номер 101? — Да, — подтвердила Джейн. Девушка смутилась, а потом, помедлив, сказала: — Простите, но... минут двадцать назад в этот номер уже заселился гость. Мы проверяем, как это произошло. Видимо, сбой в системе бронирования. Джейн прищурилась, но голос остался холодным и вежливым: — Я бронировала номер две недели назад. С подтверждением. Как так вышло? — Мы понимаем и приносим извинения. У нас остался свободным только номер 100. Он… идентичен по классу. Мы уже всё подготовили. Вместо ответа Джейн достала телефон и провела пальцем по экрану — проверила почту, бронь. Всё в порядке. И всё же... было странно. — Хорошо, — сказала она наконец. — Только прошу: без дальнейших сюрпризов. Вы же не хотите плохой отзыв. Служащая поклонилась.

***

Номер 100 встретил её тишиной и изысканным запахом дерева и чего-то ещё — но пока Джейн не могла понять чего. Интерьер был выдержан в глубоких, мягких тонах — такое впечатление, будто время здесь замедлялось. Стены украшали фотографии — старые, чёрно-белые. На одной — мужчина с тростью, на другой — женщина в фатовом платье; лицо её скрывал фатин. Под каждой снова ничего — ни даты, ни названия. Как будто история в этом месте оставалась без лица. Джейн положила пальто, достала планшет и включила его, чтобы отвлечься и немного поработать, но не успела — кто-то постучал в дверь. Ровно два раза. Она открыла — и впервые увидела его. Высокий, светловолосый, с глазами цвета холодного льда и с улыбкой на лице. Он держал в руках тонкий бумажный конверт. — Простите, вы — Джейн Майерс? — голос его был бархатным, почти игривым. Девушка помедлила, а после ответила спокойно и вежливо: — Да. Мужчина снова улыбнулся, а после посмотрел на конверт в своих руках. — Это по ошибке положили ко мне. Должно быть, ваше. — Он протянул конверт. — Я — Джеймс Аддерли. Видимо, тот, кто... занял ваш номер. Джейн взяла письмо, не опуская взгляда. У неё сразу появились мысли: "Что за конверт?" "Почему перепутали адрес?", но она обратилась к мужчине: — Значит, это вы. — Боюсь, да. Хотя мне сказали, что комната была свободной. Или, может быть, это она выбрала меня, — он слегка склонил голову, будто проверяя, вызовут ли его слова раздражение. И у него получилось. — Благодарю. — Джейн уже собиралась закрыть дверь, но он, небрежно облокотившись на косяк, добавил: — Знаете, странное место, этот отель. У каждого номера — своя история. Говорят, каждая комната воссоздаёт старое преступление. Не думал, что будет так... атмосферно. Девушка ему ответила сарказмом. — А вы часто выбираете номера с убийствами? У вас такое хобби? — Нет. Обычно выбираю те, где больше мини-бара, — Джеймс усмехнулся. — А вы? — Я выбираю тишину. Джейн закрыла дверь прежде, чем он успел сказать что-то ещё. Но даже за деревом и латунной ручкой она чувствовала его взгляд. И ей показалось, что он — нахал.

***

Вечер в номере прошёл спокойно. Джейн успела разобрать вещи, пробежаться по материалам на планшете и даже позволила себе короткую прогулку по коридору. Всё было слишком тихо. Почти идеально. Когда стрелки на часах перевалили за одиннадцать, она решила лечь спать, но перед этим сходила в ванную. Ванная комната встретила её тёплым светом и зеркалом, в котором отражалась усталая, но собранная женщина. Джейн поднесла руки к вискам, потом к своему хвосту, распуская волосы. Длинные тёмно-каштановые пряди мягко упали на плечи. Она смотрела на себя — вглядывалась. И вдруг... вспышки. Они мелькнули за стеклом, будто отголоски чужой памяти. На доли секунды — кровь. Кожа. Тень руки, сжимающей нож. Шорохи, приглушённый крик, капли на кафеле — будто снимок в полумраке. Джейн резко отступила от зеркала, её дыхание стало сбивчивым. Головная боль накатила мгновенно — не пульсация, а давящий, липкий туман в черепе. Она зажмурилась, ухватилась за край раковины, дышала глубже. Образы растворялись так же внезапно, как появились. Прошло несколько минут, прежде чем она выпрямилась и снова взглянула в зеркало. Там была только она. Снова. — Чёрт, — прошептала Джейн. — Переборщила с кофе… и с воображением. Она выключила свет в ванной, натянула шёлковую пижаму и легла в постель, но уснуть было не так-то просто. Мысли упрямо возвращались к тем вспышкам, к тому, что она почувствовала — не увидела, а именно ощутила. Слишком реально для фантазии. И слишком страшно для сна.

***

Утро выдалось не очень. Солнечные лучи пробивались сквозь тюль с трудом, и Джейн проснулась с ощущением, будто спала в подвале. Всё бы ничего, но в номере было холодно — кондиционер с самого утра выл, как рассерженный зверь, и выдувал ледяной воздух. — Идеально, — процедила она, натягивая свитер поверх пижамы. — Да это уже издевательство какое-то... Через полчаса она уже была на первом этаже, направляясь к стойке регистрации. — Простите, — начала она сдержанно, но твёрдо, — в моём номере неисправен кондиционер. Он не выключается и гонит холод. Молодая администраторша тут же закивала, принялась что-то проверять в системе. — Мы пришлём техника в течение часа, мисс Майерс. Простите за неудобства. — Я надеюсь, это не начнёт превращаться в закономерность, — бросила она, больше себе, чем ей. В этот момент к стойке подошёл мужчина в безупречном тёмном костюме. Он появился, будто вынырнул из тени, — высокий, худощавый, с холодной элегантностью в каждом движении. Темные волосы с проблеском седины, зачесаны назад. Лицо с острыми скулами и пронзительный взгляд. — Прошу прощения, — его голос был низким, приятным, с лёгким американским акцентом. — Мисс Майерс? Джейн повернулась. — Да? Чем обязана? — Генри Вильсон. Владелец Ориона. Мне сказали, вы столкнулись с рядом неудобств. Я хотел бы лично извиниться. Он чуть склонил голову. Улыбка на губах была вежливой, но в глазах... в глазах что-то блеснуло. Что-то изучающее. Джейн замерла, и первое, что она почувствовала, — это то же лёгкое давление в висках, как вчера вечером. Совсем мимолётное, но ощутимое. — Приятно познакомиться, — ответила она и протянула руку. И в тот момент, когда её пальцы коснулись его, — в её голове снова, едва-едва, будто на краю сознания, — мелькнул кадр. Красный шёлковый платок, падающий на пол. Скрип двери. Кто-то идёт по коридору. И тут же всё исчезло.

***

Продолжение следует…