Тени глубини

Прошло несколько месяцев с той зловещей ночи в заброшенном здании. Рома и Влад старались не говорить о случившемся. Сначала они часто обсуждали это между собой — перебирали детали, строили догадки, пытались рационализировать то, что видели. Но со временем всё реже возвращались к этим разговорам. Каждому хотелось забыть. Вернуться к жизни, в которой не было странных теней и тревожных ночей. Рома целиком ушёл в учёбу. Его приняли в художественный университет, и он быстро нашёл своё место среди студентов: тихий, немного замкнутый, но наблюдательный и цепкий. Он рисовал много, жадно, будто хотел выбросить на бумагу всё, что копилось внутри. Влад же остался в своей сфере — работал удалённо программистом, иногда заезжал к Роме с коробкой пиццы и новой игрой, чтобы немного отвлечь его от напряжённой учёбы. Наступила осень. Влажный воздух тянул за собой запах мокрой листвы и бензина, а в коридорах университета пахло гуашью, кофе и стрессом. Одним из таких обычных утра Рома сидел на паре по композиции, когда кто-то из студентов вбежал в аудиторию с раскрасневшимся лицом. — Вы слышали? — выпалил он, даже не поздоровавшись. — У нас в городе убили троих за последнюю неделю. Причём всех — ночью, и у всех... — он запнулся. — Лица изуродованы. Аудитория загудела. Кто-то хихикнул нервно, кто-то достал телефон. Преподаватель нахмурился, но ничего не сказал. Рома будто не сразу понял, что речь идёт о реальности, а не о каком-то городском мифе. Он почувствовал, как по спине прошёл холодок. Слишком свежо ещё было ощущение страха — настоящего, липкого. Он не сразу понял, что смотрит не на преподавателя, не на одногруппников. Его взгляд остановился на человеке у окна. Тот стоял снаружи — на дорожке между корпусами, прямо под дождём. В длинном чёрном пальто, без зонта. Лицо было частично скрыто шарфом и капюшоном. Он не двигался, просто смотрел. Прямо на Рому. Парень вздрогнул и обернулся — кто-то позвал его по имени. Когда он снова посмотрел в окно, человека уже не было. «Показалось», — сказал он себе. Но позже, выходя из корпуса, Рома не мог отделаться от чувства, что его кто-то сопровождает взглядом. Следующие дни прошли на автопилоте. На улицах стало больше полиции, в университете говорили только о маньяке. Убийства продолжались. Люди становились нервными. А Рома всё чаще чувствовал, что его кто-то наблюдает — в метро, в магазине, даже в мастерской. Один и тот же силуэт: чёрное пальто, шарф, скрывающее лицо. Никогда близко, никогда явно. Но достаточно, чтобы замечать. Он не стал рассказывать Владу сразу. Не потому что боялся, а потому что сам не знал, что сказать. «Меня преследует человек в чёрном» звучало слишком... знакомо. Слишком похоже на ту весну. Но однажды, поздним вечером, когда он возвращался с факультета, человек появился слишком близко. Стоял у его подъезда, будто ждал. Свет фонаря освещал только очертания — не лицо, не глаза. Рома остановился в пяти шагах, сердце застучало в горле. Человек не двигался. Только молча развернулся и ушёл в переулок. Рома простоял так несколько минут, прежде чем подняться домой. Дверь он закрыл на все замки, а позже всё-таки набрал Влада. — Ты когда в последний раз был у меня? — спросил он, стараясь, чтобы голос не дрожал. — На прошлой неделе. А что? — Думаю, мне стоит снова к тебе заехать. Надолго.