Ловушка.
9 мая 2025 г., 20:53
Дни шли.
Слуги приносили книги, вино, одежду.
Казалось, дворец забыл, что он пленник.
Казалось, он — украшение, о котором заботятся.
И это было невыносимо.
Он ел. Смотрел на еду.
Он надевал халат. Смотрел в зеркало.
Он читал стихи. Смотрел на руки.
Он ловил себя на удовольствии.
И боялся этого.
На шестой день он сказал Скаю:
— Ты не победил.
— Я знаю, — ответил Скай.
— Я не твой.
— Тогда почему ты всё ещё здесь?
Валтор не ответил.
Он знал — тюрьма могла бы сломать его.
Но эта мягкость… эта забота — заставляла захотеть остаться.
А это — хуже плена. Было поздно.
Слуги давно ушли. Свет от магических светильников пульсировал мягко, как дыхание в темноте. Валтор сидел у очага, босыми ногами на ковре. Халат распахнут. Грудь — в тени. Он не спал. Он не мог.
Скай вошёл без звука.
— Ты не в постели.
— А ты не в своей.
Скай подошёл ближе. Присел. Не смотрел в глаза. Только — на ладони.
— Ты дрожишь?
— От злости, — прошипел Валтор.
Скай наклонился ближе.
— Или от того, что я не трогаю тебя?
Валтор молчал. Лицо каменное. Но внутри — пульс грохотал.
Скай поднял его ладонь.
Провёл пальцем по тыльной стороне. Потом — по запястью. Там, где бьётся вена.
— Ты больше не враг.
— Я не игрушка.
— Нет.
Скай наклонился.
И поцеловал его запястье.
Лёгко. Как будто это — обет.
Валтор не отдёрнулся.
— Ты боишься, — шепнул Скай. — Потому что знаешь: ты уже здесь.
Ты не в цепях. Но ты — остался.
Он отпустил руку.
Поднялся.
И ушёл.
Валтор остался. Один. Рука пульсировала от одного поцелуя.
И это пугало сильнее, чем вся его армия когда-то.
