Не навредить ему.

«Не трогать Егора, мать твою!» Гул сердцебиения напарника отдавался в голове, заглушая все мысли. Кровь. Кровь. Кровь. Не смей! Сквозь пелену чужого сознания, он распознавал знакомые изумрудные глаза перед собой. Глаза были полны страха и печали. Голод. Кровь. Только не его... — Я хочу есть. - вдруг произнёс он, стараясь заставить себя отвернуться. Не напасть на Линча. — Я хочу есть, мать твою! - вновь вырвалось из горла. — Что?.. Не трогать Линча. Не трогать Линча. Тогда почему он сейчас летит прямо на него? Нет-нет-нет. Прошу, не кусай его... Он видел, как его руки вцепились в предплечья журналиста, прижимая его к полу. Вампиры ведь могут превращаться в летучих мышей, правда?! Что там нужно для этого? Он стиснул зубы, зажмурился. Кровь. Превратись! Пожалуйста! Превратись, черт возьми! Лицо Егора вдруг отдалилось, и Джон понял, что взлетел. — Джон?.. - послышался испуганный голос. Слабость резко пронзила всё тело. Превозмогая себя, он вылетел как можно дальше из церкви, не зная, что его сопровождает напуганный взгляд. Голова кружилась, стук сердца Егора всё ещё пульсировал в висках. Улететь... Как можно... Дальше... Всё перед глазами стало плыть. Гул медленно затихал. А затем... тишина. Линч так надеялся, что у них ещё есть время. Что он сможет спасти возлюбленного. Но, увидев, как побледневший писатель с красными глазами бросается на него, он даже не сразу среагировал. — Джон?... Егор открыл глаза, как только перестал чувствовать на себе вес человека. В церкви никого не было. Он резко обернулся на выход. Маленькая фигура летучей мыши отдалялась в небо. Линч немедленно рванул за ней. В голове было пусто. Зрение сфокусировалось лишь на черном силуете перед собой. Который в какой-то момент начал снижать скорость и стремительно падать вниз. — Джон! - непроизвольно крикнул журналист, перебегая проезжую часть. Машины гудели, тормозя перед ним, но он не слышал. Выбежав в какой-то хвойный лес, он не отводил взгляда от тёмного зверька, который продолжал падать, уже спиной вниз. Линч ускорился, выставляя ладони перед собой. И он успел. Ослабшая летучая мышь упала ему прямо в руки. — Джон. - выдохнул он. — Приятель, неужели это и правда ты?.. - тяжёлое чувство разлилось в груди. Глаза вампира были закрыты. Журналист упал на колени. — Прости.. Прости меня. - всхлип сорвался с губ. Он погладил пальцем голову зверька, чувствуя грубоватую черно-коричневую шерсть. И ведь он только что напал на него... Но Линч верил: это всё ещё Джон. Его Джон. Иначе он бы не улетел. Не стал бы сопротивляться. Он обязательно найдёт способ спасти его. ...?