Архонт Свободы

Бутылка вина стояла в центре стола, будто алтарь. Искристое, сине-фиолетовое, оно отливало цветами вечернего неба. Далия бережно наливал в бокалы, следя, чтобы ни капли не пролилось. Руки у него дрожали чуть заметно — то ли от волнения, то ли от того, кто сидел напротив. Венти. В своём обычном облике барда: лениво сидит, ноги поджал, взгляд туманный. Но Далия знал — за этой небрежной грацией скрывается божество. Его бог. Его друг. Его слабость. — Знаешь, ты всегда наливаешь мне вино, будто это святая вода, — усмехнулся Венти, беря бокал. — Почти стыдно пить. — Но ты пьёшь, — тихо ответил Далия и опустил взгляд. — Ты всегда пьёшь. — Потому что с тобой вкус другой, — прошептал архонт и вздохнул. — Ты даже исповедуешься глазами. Стоит только посмотреть. Тонкая улыбка скользнула по губам Далии. Он сделал глоток, чувствуя, как вино разливается по груди — тёплое, густое. Он не был пьян, но был… мягким. Уязвимым. Это состояние давал только Венти. — Я… иногда забываю, кто ты, — признался он. — А потом снова вспоминаю. И мне хочется встать на колени. Венти молча перелез через стол, вино чуть выплеснулось. Он оказался рядом — близко, ближе, чем обычно. Пальцы его коснулись щеки Далии. — Не нужно преклоняться, — прошептал он, опуская голову к его уху. — Мне нравится, как ты смотришь, без страха. С трепетом — да. Но без страха. — Я просто… слишком хорошо тебя чувствую, — выдохнул Далия, его голос стал глуже. — И ты... слишком близко. — Ближе — это хорошо, — хмыкнул Венти и наклонился, позволяя их лбам соприкоснуться. От него пахло вином, ветром и чем-то древним, священным. — А если я попрошу у тебя молитву? Но не устами… Далия не ответил словами. Только медленно, почти благоговейно, коснулся губами его шеи. Поцелуй был лёгким, как ритуал, как обет. Венти закрыл глаза. — Вот видишь… — шепнул он. — Даже твоя страсть звучит как гимн.