Английский завтрак

Солнце только начинало пробиваться сквозь тонкие шторы, когда Шерлок открыл глаза. Он ненавидел раннее утро — но просыпаться в этом доме, в этой кровати, с ощущением тепла рядом… это было другим. Он повернул голову. Уильяма уже не было. Подушка всё ещё хранила его тепло, а воздух был наполнен ароматом жарящегося бекона и свежезаваренного чая. — Ты встал раньше меня. Это нечестно, — пробурчал Шерлок, входя на кухню босиком, волосы растрёпаны, рубашка расстёгнута на две пуговицы ниже нормы. — Кто-то должен следить за тем, чтобы ты ел что-то, кроме табака, — спокойно ответил Уильям, стоя у плиты в чёрном жилете, закатанными рукавами и с деревянной лопаткой в руке. — И кто же, по-твоему, раньше заботился обо мне? — прищурился Шерлок, сев за стол. — Никто. Вот и результат, — Мориарти повернулся, поставил перед ним тарелку с яичницей, поджаренными грибами, помидорами и тостами. — Ты выглядишь так, будто месяц питался только догадками и упрямством. Шерлок лениво усмехнулся, взял вилку, но, прежде чем попробовать, притянул Уильяма к себе за талию и поцеловал в живот — коротко, с ленивой благодарностью. — Ты превращаешь мой хаос в привычку. Это пугает. — А ты, Шерлок, превращаешь мою привычку в хаос. И мне это даже нравится, — ответил Уильям, склонившись и поцеловав его в макушку. Тишина. Только звук ветра за окном и лёгкое постукивание ложки о фарфор. Дом, где, казалось, впервые всё было не так сложно.