Accio Любовь

Глава 1. Тишина после музыки Дождь шел третий день подряд. Улицы волшебного Лондона сияли отражениями фонарей, словно сами здания плакали в такт серому небу. Под гул капель и тихие всполохи магических барьеров, охранявших особняк на набережной Темзы, собралась толпа. Кассандра Арчер лежала на сцене собственного концертного зала, в том самом зале, где вчера вечером звучали волшебные арфы, а публика аплодировала стоя. Сейчас здесь царила тишина — та, что наступает только после внезапной смерти. — Удар был не сильный, — хмуро заметил целитель из судмедотдела, поднявшись на ноги. — Но очень неудачный. Видимо, падение. Ударилась виском о край ступени. Мгновенная потеря сознания. Без шансов. Драко Малфой стоял чуть поодаль, сложив руки за спиной. Он не высказывался. Он никогда не высказывался в первые десять минут. Это была его собственная версия профессионального ритуала. Смотреть. Замечать. Сопоставлять. И только потом — задавать вопросы. — Охраны нет? — спросил он, наконец. — Была. Но никто ничего не видел. Записи с зеркал памяти почему-то повреждены. Технический сбой, якобы. Или кто-то хорошенько постарался. Драко склонился над телом. Кассандра Арчер, 42 года, любимица аристократического круга, меценатка, организаторка волшебных концертов и благотворительных ужинов. Волосы пепельного оттенка аккуратно уложены, даже сейчас. На пальце обручальное кольцо. Бледная, почти прозрачная кожа. На шее — лёгкий след от цепочки, которую кто-то снял. — Украшения? — спросил он. — Всё осталось. За исключением одной мелочи. Пропала декоративная статуэтка с личной полки. Маленький магический артефакт, ничего опасного, просто… подарок на годовщину. — Кто подарил? — Не знаем. Но, возможно, есть запись в инвентарной книге дома. Кассандра всё фиксировала — она была из тех, кто любил порядок. Драко выпрямился. Сцена смерти выглядела слишком… аккуратной. Будто сам дом не до конца понимал, что здесь произошло. — Где муж? — спросил он. — В личной студии. Мы уже отправили туда аврора. Но… — целитель замялся. — Слухи ходят. Говорят, в семье были ссоры. Якобы он ночевал не дома. А сейчас вообще ни с кем не говорит. Только просит, чтобы ему вернули «его жену». Малфой кивнул. Ситуация начинала приобретать форму. Классика: громкая пара, богатый дом, молва о скандалах. Отсутствие алиби. Пропажа. Тишина. Только один вопрос всё ещё цеплялся за сознание, как заноза: Почему убили именно сейчас? Он посмотрел на сцену. На бархатные кресла. На пустой рояль в углу. И заметил — один лепесток. Цветок, упавший с подола платья. Магический тюльпан. Символ благословения на союз. Такой дарили только в двух случаях: на свадьбу и… при участии в брачном ритуале. — Кто-то видел её накануне? — спросил он, подходя ближе. — Да. Один из гостей утверждает, что за день до смерти она была в каком-то агентстве. Необычном. Брачном, но не обычном — волшебном. Он не запомнил названия, но говорил, что “там работает та самая Гермиона Грейнджер”. Малфой поднял брови. Гермиона Грейнджер. Конечно. Конечно, она.