Герой Гримуара

Думаю, для начала нужно представиться. Меня зовут Шизуки Кусаки. Имя само за себя говорит. Шизуки — капля. Медленная, тяжёлая, вечно падающая с листа, будто с сожалением. Кусаки — трава и деревья. Что-то растущее без энтузиазма, существующее по инерции. Если объединить — получится идеальное описание моего характера: вялость, апатия, безмятежность на грани пофигизма. Мне двадцать.Я студентка юридического факультета. Не спрашивай, как я туда попала — сама не знаю. Видимо, по инерции, как всё в этой жизни. Работаю барменом. Живу скромно, но и не жалуюсь — на это, как и на всё остальное, тоже нет сил.Внешность у меня… ну, такая себе. Рост 175, короткие коричневые волосы, кое-как напоминающие каре. Концы словно ножницами рвали, пряди по бокам закручены, закинуты за уши. Чёлка — туда же. Глаза вечно уставшие, чёрные, под ними синяки, как будто я пыталась накраситься во сне. Грудь? Какая грудь. Если сильно прищуриться, можно вообразить, что она есть. Телосложение худощавое, но не болезненное. Хотя, честно, я бы не удивилась, если бы у меня была хандра на клеточном уровне. Но дело не в этом. Дело в том, что я вляпалась в то, что не вписывается ни в один учебный план. Обычный день. Улица, ветер, наушники в ушах и полное отсутствие цели. Иду себе — и вдруг книжный. Не электронный, не цифровой, а самый настоящий, с запахом бумаги. Решила зайти — вдруг найду что-то, что заставит мой мозг проснуться. И нашла.Книга. Странная. Сюжет до боли знаком — похоже на то самое аниме, "Восхождение героя щита", или как там его. Туманно, но узнаваемо. Взяла. Купила. Пошла домой. И началось. Дома я влезла в кресло, обмоталась пледом и принялась читать. Всё шло обычно. До последней страницы. Она была пустой. И тут — вспышка. Свет, как будто мне в лицо врубили всю мощность солнечной батареи. Потом темнота. И вот я открываю глаза. Каменный потолок. Каменный пол. Каменный факт, что я больше не дома. Приподнимаюсь. Вокруг — четверо парней. Мой возраст, может, один чуть младше. Мантии. Люди. Они таращатся на нас, будто мы только что вылезли из телевизора. Я осматриваюсь. Нет, ну правда. Это точно тот самый сюжет. Герои, призыв, пафос. И тут старик с бровями до подбородка, закатывает стандартную речь: — О, великие герои, помогите нам! Вы — наша последняя надежда, и если не вы, то… (дальше было много бла-бла-бла, я просто отключилась на автомате) Окей. Всё как в аниме. Призвали, повели к королю, тот выдал экспозицию про "волны" и конец света. Я сидела и вспоминала сюжет. По кусочкам. По детально. И, как ни странно, память сработала чётко. Пока остальные кипятились, возражали, возмущались, я строила план. Плевать на них. Мне всё равно. Кроме одного — парень в зелёном. И моего "оружия". На мне ничего не было: ни меча, ни лука, ни копья. Но на поясе висела… книга. Старая. В кожаной обложке. С золотыми узорами. В центре — чёрный камень. Она напоминала гримуар. Или дневник сумасшедшего некроманта. Всё это выглядело… странно. И тревожно. И я уже тогда знала: меня ждёт головная боль. Долгая. Сюжетная. Без возможно сти отложить будильник.