О Джимми

Зарисовка под песню. Было ли тебе обидно что последний нормально отпразднованый день рождения был не в твой день? Задумывался о самоубийстве раньше? Любишь праздники? Какой твой самый любимый/нелюбимый? Какого это - пить ополаскиватель для рта? TW: суицидальные мысли, алкоголь и пьяные танцы. Читать под песню «Рельсы - Танцы» - С Днем Рождения... ме-еня! С Днём Рождения ме-еня! - если бы я мог выбить дверь в медбок, так бы и сделал. Но ворота сами послушно открываются и пропускают вперёд. Тут все как обычно. Не знаю, чего я каждый раз ожидаю, заходя сюда. - С Днем Рождения меня, Кёрли! Слышишь? ㅤОн просто поворачивает голову и пялится. В моих руках торт из остатков порошка. Вместо свечей - скрученные и смятые из бумаги палочки, с желтым кончиком, подкрашенным фломастером. - Чего бы такого мне пожелать? Долгих лет жизни, счастья? Или... Чтобы ты мог хоть раз со мной станцевать по своей воле? - я дую на "свечи" и кусаю торт. Мм... На вкус как обычно - приторная каша. - Точно. Ты же без сранных ног. Бедняга. ㅤКак же тяжело с этим инвалидом. Нихуя сам не может. - Че смотришь? - он моргает одним глазом. Продолжает пялится и чуть двигает обрубком руки. Подносит его ко рту. - Есть хочешь? С тобой тортом поделится? - но в ответ молча мотает головой. - Нет? Чё тебе надо? Я не понимаю. - в глазах чуть темнеет. - Вот блять. Сколько я уже выпил ополаскивателя? Он это про то, что от меня воняет? Ну уж прости, придется потерпеть. Склоняюсь и кусаю еще раз торт, облизываю губы. Вкус ядерной мяты мешается с мерзким вкусом вязкой сладости. Сейчас стошнит. Едкое жжение и приторное послевкусие. Где-то в желудке завязывается плотный узел и больно колет в бок. - Ух. Дермище. Слушай, твой День Рождения был еще хуже. Ну, не тот, который... - приходится упереться в каталку, а потом и упасть на нее грудью. С колен следом падает и торт. Крем сверху размазывается о кафель и скользит, оставляя после себя влажный хлюпающий звук. - Упс. Я не буду это убирать. - с губ срывается пьяный смешок. - Так вот... Твой тупой День Рождения на Тульпаре. Ты просто подумай сам. Прийти и вот так сказать, что нам всем пиздец. - теперь вырывается хохот, прямиком из горла. Такой, словно пугающий гром. - В такой день! Надо же быть таким мудаком! - хочется ударить его. За все, что он сделал. - Ты просто забил тогда на всех! Ну провел бы нормально праздник! Теперь понимаешь? Понимаешь, почему я ненавижу ебанные Дни Рождения? Все! И свои и чужие! Ты как ебучий дурак сидишь и... И блять... - к горлу поступает жгучая смесь из ополаскивателя и торта. Нет-нет, не сейчас. Приходится сглотнуть. - Сидишь... Такой... Грустный-грустный. Не потому, что ты стал старше, или типа того. А потому что этот праздник сам по себе идиотский. Твои друзья натянуто улыбаются. Им неловко. Тебе неловко. А- Кусок мяса двигается и тыкает в мой локоть. - Подожди, не перебивай! - "Виш-шневый Эль.." У меня голова едет. Какого хуя ты вообще говоришь? Или это был не ты? Зачем-то открываю твой рот и сжимаю в руках замотанный подбородок. - Вишневый... Ну да. Охуенный день. После этого я не мог из туалета выйти. Вспомнишь тоже. Да иди ты нахуй. - машу рукой на тушу и все же поднимаю торт. Каша розового цвета. Прямо как те ебучие настойки на подносе. В животе опять крутит. От одной мысли о настойке... Нет. Больше никогда в жизни... ... - БОЛЬШЕ НИКОГДА В ЖИЗНИ НЕ БУДУ ОТМЕЧАТЬ СВОЙ ЕБУЧИЙ ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ! - кричит Джимми и ударяет стопкой по столу. - В ПИЗДУ ЭТО! Тухлая музыка, тухлый бар и тухлый именник. Такой, что от него за метров десять несло. Это была его шестая настойка и третий коктейль. - НЕСИТЕ МНЕ ЕЩЁ! Девушка забирает гору стаканов и услужливо кивая, убегает к барной стоке. Никто не пришёл. Потому что Джимми никого и не пригласил. Потому что этот не настолько друг, чтобы его звать. С этими они не общались уже года три. Это просто тупой одноклассник. А эта... Вроде переехала. А Кёрли... А с Кёрли они на днях поссорились. Потому что Джимми ничего не надо было на День Рождения. А друг ну очень хотел его порадовать. Джим как всегда сделал из этого драму. Теперь сиди и пожинай свои плоды. Придурок. - Сука... - парень дрожащими руками берет телефон и с раза третьего включает его, пока официантка приносит еще три настойки и бокал "Голубой Лагуны". Пальцы неловко нажимают на чат с Кёрли. Двигаются над кнопками. Надо что-то написать. "Крди я а барн втщневый жлт" Ответ приходит почти сразу. "Что? Ты пьян?" "Атльно" "Тебе плохо? Мне подъехать?" "Мнея сейчам мтошнит" "Я не понял, где ты?" "Втшнеый эль" "Понял. Еду." "Идт в жопу" Блин... Он, кажется, едет сюда. Ну и похуй. Внутрь опрокидывается еще пара розовых настоек. Вкус у них уже никакой. Просто чистый спирт. Потом кислота. Бррр! - Охуенно. - пока в баре играет музыка, в бошке у Джимми лишь одни недобрые мысли. Он наклоняется слегка чуть-чуть вперед, выставляет руки и складывает на них свой лоб. Именинника вырубает, но не надолго. Из сна Джимми выводит удар подноса о стол. - Прошу. Ваши напитки! - девушка мило кивает и оборачивается на пустой зал, пока единственный посетитель сгребает к себе еще три шота. - Отлично. - голос подпрыгивает и слегка дрожит. Язык немеет. Ух, в голову бьет все сильнее и сильнее. - Вам повторить? - Да. Неси все. - он уже не чувствует меры и продолжает пить. Одну, вторую, третью... Сзади открывается дверь и в душный зал заносит свежий морозный воздух. - Добро пожаловать в "Вишневый Эль!" - к кому-то в плаще подходит та же девушка. Она держит в руках меню и протягивает его гостю. - Вы бронировали столик? - Какой нахуй... Тут только я! Садите его, куда хотите! - кричит Джимми со своего места. Необъяснимо, но почему-то у него появилось чувство необходимости вмешаться в этот разговор. - Нет, спасибо. - незнакомец отодвигает меню и указывает на пьяницу. - Я за ним. Официантка тушуется и мнется. Кивнув, она убегает в сторону барной стойки. - Ты кто? - Джимми пялится на приближающуюся фигуру, пока она не стягивает с нижней части лица шарф. - Нихуя се. Кёрли. А ты как узнал, что я тут? - Ты мне сам написал. - парень спокойно сел напротив и задрал голову на диско шар под потолком. - Реально? Прикольно. - Джим опрокидывает в себя еще шот. - Все, тебе уже хватит. - Кёрли хватает того за запястье и тянет назад. - Сколько ты уже выпил? - а потом, не дожидаясь ответа, сам стал считать рюмки. - Ну, когда я тебе писал я выпил где-то... Раз... Пять. Потом, когда ты ехал... - Восемнадцать. - прерывает друга тот. Он успел сосчитать несколько на столе и еще гору у бармена. - Ты выпил восемнадцать шотов. Ты совсем ебнулся? - Вос... А, ну да. Да похуй. Кому я нужен? Ах-ха-ха... - Ты понимаешь, что тебе будет только хуже? - Кёрли скрипнул зубами. Сейчас он был одновременно в ужасе и ярости. Не знал, куда это все выплеснуть. Однако злился Керли не на своего друга. Он здесь не причем. Злился на себя, за то, что сразу не узнал, где будет отмечать Джимми. Злился на официантку, за то, что она не остановила бухого в щи посетителя на пятом шоте. Даже ебанный бармен ничего не сказал. Никто. - Зачем ты это сделал? - Что? - Пил столько. - Ты сам знаешь. - Ты обиделся? - Да не обиделся я, блять. Наверное, само это слово было несколько... Обидным. - Ну нет, то есть... Ты злишься? - Мне грустно. Кёрли выждал паузу. Надо просто дать ему выговориться. Станет легче. Все через это проходили. Джимми ловит взгляд друга и понимает, что сейчас его очередь говорить. - Потому что... Никому я не нужен. Даже на свой тупой День Рождения. Худший праздник из всех! Вот... Новый год. Прикольно. А это - хуйня. Ты приглашаешь друзей. А они не приходят. А иногда приходят. И дарят тебе тупые ненужные по сто раз передаренные подарки. Кёрли молча кивает. Как бы говорит: "я тебя слушаю, продолжай." -...а я хотел очень тебя пригласить, но потом подумал... Нахуй надо. И никого не пригласил. Потому что у всех этих... У них есть другие друзья. У тебя есть другие. А у меня - никого нет. То есть есть. Ты есть. Но понимаешь... Такое чувство, что если каждый из моих друзей будет выбирать между мной и кем-то другим, меня не выберет никто. - Джимми, я тебя выбе- - Тихо. - он останавливает блондина дрожащей рукой, упавшей на плечо. - Поэтому знаешь. Ненужные люди никому не нужны. Я - отброс ебучий. Я тебе мешаю всегда. Даже сейчас. Вот ты меня слушаешь, а мог бы сидеть дома, а не тухнуть тут. Кёрли, я вот пью, знаешь... Я думал, сколько я могу выпить в принципе. Типа... Я хотел, чтобы у меня отказала печень. Или я вырубился, упал и стукнувшись затылком о кафель, умер бы. Или захлебнулся в собственной блевотине. Это же получается... Как несчастный случай. Даже не самоубийство, считай. Я ведь подумал - а какая нахуй кому разница. В один день меня не станет. И чё? Кто-то будет плакать и горевать? Мои родители - нет. Одноклассники и одногоуппники? Да я там никого не знаю. Даже ты. Тебе же легче станет, если ты такой балласт с плеч сбросишь. Я же душу тебя. Как якорь, удерживаю на месте. Тяну за собой. Понимаешь? Вот скажи честно. Вот я умру. И что ты? Оба молчат. Джимми задумавшись, а Кёрли в ужасе. Почти что в животном. - Блять, точно. - шатен продолжает. - Тебе же наверное на похороны идти придется. Прости. Время свое проебешь. Хотя так, наверное... Лучше, чем дальше тратить годы жизни на такого еблана, как я. - Джим. Джимми. Ты слышишь? Это очень сильные слова. Ими просто так не разбрасываются. Тебе правда было так плохо? Я имею в виду... Почему ты не сказ- Его перебивают. - Бля, да забей. Я когда себя ебну, ты даже не узнаешь об этом. Максимум, напишу тебе в смс что-то типа "спасибо за все". Вот прикол будет. Я бы глянул тогда на твое облегчённое лицо. Кёрли сжимает кулаки и сдавленно дышит. Он не знает, что нужно в таком случае говорить. Что обычно люди делают? Обнимают или поддерживают? Блять. БЛЯТЬ! Абсурд. Его лучший друг говорит о самоубийстве так просто, будто бы это мелочь. Даже, наверное, не понимает, насколько все это на деле - болезненно. Укол в сердце. Еще чуть-чуть и оно разорвется на маленькие кусочки. - Тебе надо сейчас выпить много воды и выйти подышать. Тут слишком душно. Пойдем на улицу. Давай, вставай. - Я не заплатил. - но Джимми пытается встать. Как только его нога касается пола, она тут же подворачивается, и вот, тело уже в свободном полете. Кёрли хватает друга в последний момент и просто держит за плечи над полом, дрожа в ногах. Хочется отпустить. Чтобы пришел в себя. Блять, но даже это было слишком жестоко. - Давай в туалет. Ладно? Там умоешься... - Кёрли пыхтит и перехватывает Джимми за воротник рубахи, начиная его тянуть. - Давай, вставай уже сам! - Все-все. - и поднялся, шатаясь. Потом резко согнулся в спине и приоткрыл рот. - Джим? ДЖИМ! Тебя тошнит? - еще как. Ну вот и все восемнадцать... Нет, наверное только четыре последних шота уже вышли. Немного картошки фри и какой-то майонезный салат. Наверное, с крабовыми палочками, судя по цвету и наполнению рвоты. - Я не договорил... - изо рта Джимми вырывается кашель, с губы свисает ниточка слюны. На щеке и одежде остались фрагменты рвоты. О Господи. - Джим, пойдем на свежий воздух. - Заткнись. - парень его небрежно пихает в плечо и показывает дрожащем пальцем на диско шар. - Я тут подышу. - Тут душно. Джим, пойдем. - Кёрли продолжал настаивать. Он дёрнул друга за рукав, пытаясь оттащить от стола. - Пойдешь, попьешь холодной водички, умоешься снегом. Ну улице свежо. Морозно. Голова в порядок придет. Но он не слушал. Джимми стал махать руками бармену. - Эй, че за тухляк играет? Включи чем-нибудь прикольное! - Джим. - А ты вообще иди нахуй. - и в этот раз толчок в плечо гораздо сильнее. Такой, что сбивает блондина с ног и он неловко падает на пол. Благо, не в лужу, оставленную Джимми. Рядом уже официантка и заботливо убирает жижу шваброй. - Ради бога, простите его. - только и может промычать парень. - У нас разные клиенты были. Этот ещё спокойный. - тараторит девушка и между делом протягивает счёт и терминал для оплаты. Ладно. Ладно... Быстрее расплатятся, быстрее уйдут отсюда. Пока Керли вводил пин-код, заиграло что-то... Более задорное. "Не страшно, если ты один Не страшно, если ты — ноль..." Джимми стал исполнять нечто. Его ноги стучали по полу в бит, ну, или пытались в него попадать. Пальцы сложились в "пистолеты" и взмыли в воздух. "Какая глупость." - пронеслось в голове. "Если он начнет танцевать, станет еще хуже. С другой стороны, алкоголь быстрее выйдет?... Также, как и вошёл. Через рот. Лишь бы тут снова не нагадить." - Джим! - Кёрли пытался перекричать музыку. - Ты уверен, что нужно танцевать тут? Давай на улице, там классно. Снегопад. - Не! Тут диско-о! - два оборота вокруг себя, взмах руками в потолок. Да он и впрямь звезда диско. Твою мать. С его вестибулярным аппаратом, еще и алкашкой в пузе такие выкрутасы строго противопоказаны. - Диджей! Можете музыку сделать еще громче, а мы на улице потанцуем? - Кёрли продолжал надрывать горло, крича просто куда-то в пустоту. Может, тут даже и не было диджея. Откуда играет эта музыка? Когда наступила небольшая пауза и стал играть проигрыш, парень рывком поднялся и схватил Джимми за запястье, вытягивая того на улицу. Вот черт. Он забыл свой плащ. Шарф. Шапку. А друг - свою куртку. Воздух обдал морозом, блондина всего передёрнуло, в отличие от Джимми. Правду говорят, что пьяному море по колено. Да ему вообще было все равно. Кругом сугробы, а он продолжает плясать и кружится. Руки вытягиваются вперёд и вдруг хватают Кёрли за воротник свитера. - Я не хочу с тобой танцевать! - пытаться вырваться бесполезно. - Ты не в себе. - Да мне похуй. Станцуй со мной в последний раз. Потом, когда я попаду домой и отрезвею, я открою окно. - перед Кёрли кружится бар напротив. - Сяду там на подоконник и свешу ноги. - собственные подкашиваются и начинают спотыкаться сами о себя. - Подумаю о том, как часто ты забивал на меня и отдавал предпочтение другим. - "Я сейчас упаду." - Как часто ты писал им. А на меня время не находил. - кажется, все... - И ПОТОМ Я ПРЫГНУ! - Джимми, ты живешь на первом эт- и Кёрли валится спиной в сугроб. Уходит почти с головой, снег заваливает его лицо. Не понятно, как там именинник, но сейчас его другу однозначно плохо и холодно. Из приоткрытой двери бара продолжает кричать музыка. "Я выхожу на танцпол Вытанцевать свою боль Ведь танцы выводят алкоголь." Допустим. Допустим, что выводят. Вот из Кёрли вышло вообще всё. Хотя, он и не танцевал и не пил. Например, самоуважение. Уверенность в том, что его друг - в порядке. Понимание того, что... Все между ними хорошо. Ведь это молчание не продлилось так уже долго, чтобы сходить с ума, думать о... самоубийстве. Это больно. Видеть Джимми таким. Жаль, нельзя забраться в голову к другому человеку. А если такие мысли и раньше приходили? Каждый раз, когда друг видел улыбку, посланную не ему. Смех. Рукопожатие. Я ведь не могу ему принадлежать. Из раздумий Кёрли выводит еще один рывок, теперь за грудки, из-за которого вязанная ткань трещит. Что-то уже такое было. Его тело резко поднимается на ноги. Перед лицом - красное поплывшее выражение умиротворения. А потом оно сменяется на серьезное. - Я спрыгну с крыши. Ты слышал? - Куда ты денешься... - Джимми оказывается в объятиях. От него дурно пахло, он был мокрый. Но что тут поделаешь... - Прости. Я честно не знаю, почему так вышло. Я хотел тебе сделать подарок. Но потом ты сказал, что не нужно. И я расстроился. Думал, это из-за... - Это из-за Дня Рождения. Только и всего. - Грустно, что постарел на год? - Мне было страшно, что я один. - изо рта вырывается белесый пар. Кёрли лишь отводит взгляд. Он не знает, что на это ответить. Как обычно. - Я чувствую холод. - бормочет Джим. Неужели, он трезвеет? - Ну да, зима. А ты на улице без одежды. - Нет. Мне холодно не из-за зимы.