Сквозь рейв

Треки главы: От себя мне не уйти - GSPD Society - Pathetic Доставая телефон из чёрного бушлата, Сергей задумался. Рука осталась в кармане, а взгляд устремился на грязные берцы. А точно ли он на своём месте? Не ошибся ли с выбором профессии? Не будет ли жалеть о том, что надел погоны? Слишком поздно. Он уже жалеет, уже хочет бросить всё и уволиться. В те вечера, когда разгорячённый обидой мозг перебирал всю жизнь парня от начала до текущего дня, Сергею было всё равно на социальные привилегии, на уважение и на высокую заработную плату. Тусовки, концерты, яркая молодость, секундные знакомства - вот, что ему по-настоящему надо. А что в будущем рассказывать детям и внукам? «Был у нас в отделе такой случай…» - уже надоело слушать, а «Да мне нечего рассказывать» - не заглушит интерес младшего поколения. Размышления прервала резкая остановка автобуса. Сергей вышел на улицу, всё-таки достал телефон, проверил сопряжение наушников с ним и, включив первую попавшуюся песню в своём плейлисте, устремился в сторону дома. Шаги под бит, меняющийся текст треков в голове - всё, что нужно парню, чтобы не уходить в свои мысли. Иногда казалось, что их комок даже больше самого мозга Сергея, и они скоро просто разорвут его. Вот так, под любимые песни, можно скоротать время по пути домой. Уже поднимаясь на свой этаж, Сергей опять задумался о своём предназначении, но усталость переборола саморазрушение, и, не прошло и пяти минут, как парень уже распластался на кровати, листая тик ток. Взгляд переметнулся на левый верхний карман бушлата, висящего на "плечиках", напротив входа в спальню. Пустой. В памяти всплыли дни учёбы в колледже: красивая полевая форма и Молотов С. Д. на левом верхнем кармане кителя. И вот он - Молотов Сергей Дмитриевич, отличник учёбы, золотой ученик - гниёт в панельном доме города О и не понимает, что делать дальше. Громкий стук во входную дверь заставил парня вздрогнуть, выйдя из своих мыслей. Шаг, второй, третий. Такое ощущение, что он просто не двигался с места, будто идёт по беговой дорожке. Приложив все свои силы, Серёжа подошёл к двери и открыл её. Напротив стояла девушка, может его ровесница. Поправив шарф, небрежно завязанный на шее, незнакомка произнесла: – Здравствуйте, извините, у вас не будет.. – Нет.–отрезал парень и уже начал закрывать дверь, но попрошайка поставила ногу в проём, не давая сделать задуманное. – ..соли. Мне нужно немного соли. – Я - сыроед. Громкий хлопóк. Тишина. Серёжа провернул замок два раза и выдохнул. Он всегда отказывал таким людям. Просят послушать информацию о религиозном культе - нет. Просят соль - точно нет. А вдруг они её греют? Парня потом ещё и соучастником назовут. "Не нужно мне такого счастья,"–пронеслось у него в голове.

***

Добрая часть людей в слэме упала друг на друга. Высокий мужчина с широкими покатыми плечами резко поднял Серёжу. Слово "спасибо" будто было чуждо для всех людей в этом зале. Хотя, нет. Все они знали, что помогать обязательно, даже если ты - не саппорт. Формальность в виде вежливых слов здесь отсутствовала. Люди, пришедшие на этот концерт, в миг стали одной большой семьёй. Странно, что, выйдя на улицу, лица ранее самых близких для тебя "родственников" замыливаются, и даже если ты встретишь кого-то из них в кафе или в парке, всё равно не поздороваешься. Слэм уносил эмоции всё дальше и дальше от реальности. Серёжа настолько отдался чувствам, что не заметил, как оказался у себя в кабинете. На рабочем столе всё как обычно: справа - открытый ноутбук, стакан с ручками и простыми карандашами, записная книжка с чёрной обложкой; слева - почти засохший цветок в маленьком горшке, папка с важными бумагами, которые Серёжа усердно сортирует уже неделю. Оглядевшись, парень понял, что находится далеко не в концертном зале. "Что за…" Встав, он попытался сделать несколько шагов вперёд. Не получилось. Ещё несколько попыток и Серёжу охватила паника. В голове крутилось так много вопросов, но ни на один он не мог дать ответ. По щекам полились слёзы, капая на китель. "Да что происходит? Я в аду?"

***

Парень резко проснулся и сел на кровати по-турецки. Холодный пот тёк по вискам. Во рту Серёжа почувствовал слабый привкус крови. –Ненавижу кошмары,–он закрыл лицо руками, обдумывая свой сон.