Часть 1
12 мая 2025 г., 10:57
Быть победителем - быть изгоем.
Проклятым, раненым.
Не убитым.
Сердце в груди истекает гноем,
Крик разъедает язык:
"Простите!.. "
Но не срывается, застревая,
Словно игла, глубоко под кожей.
Мне ничего уже здесь не важно,
Сломлен. Потерян.
И уничтожен.
Анестезия - напиток горький,
Что не спасёт от ночных кошмаров,
Где на руках моих столько мёртвых,
Где я кладу тебе в рот отраву,
Где я беспомощен перед мощью
Тех, кто ломает нас, словно кукол.
Я не могу, не могу так больше!..
И не отмыть никогда мне руки...
Только в груди всё живёт надежда:
Игры в мятежном сгорят пожаре!..
Солнце взойдёт.
Но не так как прежде,
С ним
никогда
не вернётся
Жатва.
Каждое утро встаю с постели,
В явь ненавистную возвращаясь.
Я не умру, у меня есть дело.
Мы ещё встретимся...
Обещаю.
