Мы мертвы..?

Это были очередные скучные летние каникулы у бабушки в деревне, озареное палящим солнцем и купанием в болоте. Я, как спокойная Леночка девочка мирно сидела в старом кресле качалке в зале под равномерный шум старого телевизора, накрытого кружевной салфеткой, тихие звуки готовки моей бабушки на кухне. Сидела я так тихо, потому что искала, чтобы посмотреть, пока я буду есть бабушкины вкуснейшие пирожки с творогом. Наверное, все очень тщательно выбирают видео, под которое будут кушать? Мой тонкий палец пианистки плавно листал ленту на ютубе, пока я не наткнулась на видео популярного блогера. Я его никогда не смотрела, но часто слышала о нем от одноклассников, любящих трепать нервы. Этот сомнительный блогер шастает по заброшкам, старым деревенским домам и тому прочим сомнительным местам. Засмотревшись на обложку его ролика я поняла, что заброшенный дом на обложке это точь-в-точь дом наших соседей, только какой-то мрачный. Их красивая голубая крыша пробита веткой рядом растущей ивы, окна дома выбиты, если приглядеться, то можно увидеть бледные занавески и остатки любимого цветочного горшка соседской тётки Анны. Я аж вздрогнула... На цыпочках прошла к окну, из-за прозрачной шторы посмотрела на дом соседей. Дом как дом, цел и невредим... Я недоверчиво покасилась на планшет. Злосчастный ролик был выпущен в прошлое лето. Наверное, просто деревня не наша? По всей стране много деревень, какой шанс, что это наша? Я кликнула на ролик и упав обратно в кресло начала смотреть. Этот блогер, с названием канала "Мистический Ветер" ходил по старой деревне, выбирая в какой дом зайти. Чем дольше я смотрела на экран, тем больше открывался мой рот от шока и ужаса. Этот Мистический Ветер ходил по нашей деревне! Но... Почему она вся такая обшарпанная и побитая? Блогер проходил мимо полусгнившей скамейки с облупившейся голубой краской.. Эту скамейку я помню, когда была маленькой села на неё, как только её покрасили! Мистический ветер направил камеру на дом доброго дяди Саши, который очень любил свой огород. Летом дядька всегда был красный, как помидор, от того, что весь день крапиву вырывает. С каждой секундой просмотра я начинала дрожать все сильнее, как мелкая трусливая чихуахуа и вжиматься в кресло. Этот Ветер направил камеру на домик бабушки. Приветливый бревенчатый домик был обшарпан, поцарапан, местами потемнел... Окна были пустые и темные, словно давно потухшие глаза. Я поставила на паузу и взяв планшет подмышкой пулей вылетела из дома, встав на тряпку на крыльце. Дома я не снимала кроссовки из-за своей лени, по этому бабушка смирившись положила тряпку, чтобы я их вытирала перед приходом в дом. Я робко, с слезами продолжала смотреть ролик. Блогер ходил по нашему дому, говоря об том, как все хорошо сохранилось... Кухня, где на старой плите все еще стояла одинокая пустая кастрюлька, советский холодильник из которого капала вода, скрипящие половицы на которых валяются осколки стеклянных стаканов и календарь с картиной "Утро в сосновом бору"... Слезы текли по подборку, стекая и капая на бревенчатый пол крыльца. Хотелось что есть мочи заорать, что это неправда, что это наглая ложь и даже если нет, то деревня и дом не наши. Блогер уже ходил по залу с креслом, где я сидела пару минут назад... Этот тип трогал любимые бабушкины цветочные горшки, привезённые тётей из Китая, мои старые игрушки, среди которых был мой любимый слоник, которого связала мне бабушка. На полу сломанной ручке кресла висел мой кроссовок.. Я посмотрела вниз, это точно мои кроссовки! К горлу подступила мерзкая тошнота, я начала зябнуть. Почему все в ролике было таким мёртвым? Сердце мое сжалось сильнее, когда блогер объявил, что в комнате, которая была моей обвалился потолок.. Я бессильно упала на коврик у двери и начала плакать, пытаясь доказать больше себе, чем блогеру, что мы живы. _Умершие не своей смертью продолжают жить как не бывало, в их родном прошлом, пока отведённый им срок не истечёт._