Начало конца.

—Я люблю тебя. Люблю как девушку. Не знаю... Но с тобой мне комфортно,с тобой я чувствую себя хорошо... Прости. —Это взаимно.

***

А стоит ли сюда писать начало? А стоит ли говорить с чего все началось? Стоит,ведь это начало,но начало чего? Начало конца. Ошибкой являлись эти бездушные слова о любви,брошенные неаккуратно,небрежно — как плевок на асфальт. Признание в любви — дело страшное,априори... Но опять же — это начало. Стоило ли это говорить человеку,к которому ты ничегошеньки не чувствуешь? Стоило ли портить дружбу этим "началом"? Это признание — ошибка,и понятно это всем. Всем,особенно той,кто собственно и признавался. Мамины глаза были с опустошением и некой надеждой,ведь доченька пока растет,и что плохого в отношениях? Что плохого в этой... Этой... Валери? Девчонка на вид простая,может даже слишком. Чем пуще, например, голова человеческая, тем менее она ощущает жажды наполниться — цитата охарактеризовывающая ее личность. И так получилось,что про вторую сказать намного больше,чем про первую. И так получилось,что по идее вторая должна быть первой — ведь рассказ то все таки про нее. Хотя какое может быть про "нее" когда тут и так только два персонажа? Может тогда лучше добавить "их"? А может эта сука закатает губу? Она не заслуживает первого места,не заслуживает второе,не заслуживает представления,не заслуживает этого рассказа. Она не первая,и не последняя. Она — пустота в вакууме. Хотя даже вакуум имеет наполнение в виде маленьких частиц...

***

Прошел месяц пустых отношений. Пустота. Лишь чаша бездарно наполненная абсолютно ничем. Чаша — эти отношения. Все в духе дружбы,все как и было...Тогда что слова эти изменили? Я скажу, что именно. —Первая... Нет... Главная героиня... Нет... Пора представить виновника торжества — Лили. Ее прожигало чувтсво безысходности. Ее прожигало чувтсво,сгорая где-то там,внутри грудной клетки... Где-то в сердце. Недавно расставшись с первой любовью,"любовью всей жизни" — как говорила она,было пусто. Пусто без человека,в которого ты влюбился по уши. Пусто без человека,которому ты доверил всю себя,все сознание,все мысли и мечты... И там и правда не было только "ее",были "они",и все было их. И жизнь казалась даже светлее,в "их" присутствии. И все смеялись когда "они" были рядом. И все было в красках, освещающих не только помещение,но и людей. И тогда правда были краски — а сейчас серость. И опять же,серостью назвать это трудно... Там лишь мрак,темнота... Можно это даже назвать смертью. Смерть палитры цветов и радости. А может,все же есть что-то внутри? Может хоть намек на симпатию? — ответ очевиден. Нет. И даже несмотря на отсутствие каких либо чувств,малейшая мысль подтолкнула на сообщение. Сообщение полное лжи,полное лишь собственной выгодой. И только сообщение было наполнено чем-то. А чем было наполнено — уже не важно. Главное есть мысль,есть объект,есть основание. И плевать что делаешь ей хуже,и плевать что делаешь хуже СЕБЕ.