Вечер

      Озпин сидел в своём кресле, прислушиваясь к ходу часов. Он в очередной раз потерял ощущение времени, перечитывая старые книги и вспоминая то немногое из его первых жизней, что всё ещё отзывалось в его памяти. Вспоминал времена, когда всё было проще. Когда он и Салем просто радовались тому, как они жили.       Теперь всё было по другому. А как иначе? Прошло уже…больше, чем он понимал. Довольно сложно помнить всё, особенно в его возрасте. Хотя этому конкретному телу ещё не так много…но не об этом. Сейчас речь шла об Озме.       Хотя его так никто уже не звал. Его знали под множеством имён, большинство из которых произносили с благоговением и страхом. А потом он умирал. И больше никто не смел произнести ни одно из этих имён.       Встав и подойдя к панорамному стеклу, открывавшему вид на мир, который он не раз спасал как от своей супруги так и от самих людей, Озма не мог не задуматься о том, как ему не хватало кого-то, кто мог бы произнести его имя. Назвать его не Озпин, не Оз-кто-бы-ни-был-ещё, а именно Озма. Друг настолько близкий, что он мог бы рассказать ему всё без раздумий.       Но была проблема — он не мог. Даже Кроу, единственное, что было хоть каким-то подобием именно друга Озмы, не знал его настоящего. Именно поэтому он отчасти радовался, когда умирал. Когда он переродится, он встретит очередного прекрасного человека, который станет ему хоть каким-то приятелем. А потом…потом Озма потеряет и его. Вернее нет…'потеряет' слишком сильное слово. Просто Озма больше не проведёт грани между собой и своим другом.       — Привет, Оз. — Послышалось из открывшегося лифта. — Зачем ты позвал меня?       — Ничего особенного, — Ответил Директор, поворачиваясь к своему самому верному агенту. В руках не очень любящего алкоголь мага находилась бутыль спиртного, сделанного им самим по рецепту, уже много лет утерянному в веках. Того единственного варианта, который ему понравился. — Пить будешь?