Магия на медленном огне. Книга первая: Вкус силы

Я проснулся. Сначала — от ощущения тепла. Оно обволакивало меня, как одеяло: щекотало солнечными бликами, покалывало ароматами. Воздух был насыщенный, живой — с примесью дыма, жареного лука, прелой древесины и чего-то густого, мясного. Я приоткрыл глаза — и увидел потолок из тёмных деревянных балок. Всё расплывалось, будто между мной и миром тянулась водяная вуаль. Я попробовал поднять руку — и она поднялась. Маленькая. Розовая. Мягкая, как тесто. Не моя. Я резко вдохнул. Сердце вздрогнуло. Тело задрожало, как от лихорадки. Я схватился за край одеяла — но даже этот жест оказался неуклюжим, чужим. Моя грудь вдруг сжалась от странного, необъяснимого страха. В этом теле не было моей силы. Моей привычной уверенности. Моей оси. Эмоции нахлынули, как шторм. Слишком острые. Неконтролируемые. Я закричал. Это был не крик — визг. Писк. Настоящий младенческий вопль. Я, чёрт возьми, даже не мог сформулировать слова — только бессильное, жалкое «а-а-а», от которого самому стало стыдно. Тут я впервые услышал гул. Не где-то далеко — прямо подо мной. Смех. Голоса. Мужские и женские. Иногда глухой стук кружек по дереву. Шаги. Кто-то спорил. Кто-то смеялся с набитым ртом. Я был не дома. Это было заведение. Что-то вроде трактира… таверны? Запахи подтверждали: подгоревший жир, дешёвое пиво, тесто на опаре, жареный лук, мясо в бульоне. Всё простое, грубое, но питательное. Это было не утро в доме — это было начало рабочего дня на кухне, где кипела не только еда, но и сама жизнь. Дверь тихо открылась. Вошла женщина — молодая, с усталым лицом, но мягкими глазами. Она говорила что-то быстро, понижая голос, словно не хотела спугнуть и без того напуганного младенца. Я не понимал ни слова. Ни единого. Это был совсем другой язык. Мелодичный, странный, будто все звуки проглатывались. Женщина подошла ко мне. Улыбнулась. Села. И... прижала к груди. Я застыл. Понял, что она собирается сделать. — Мммф! — я заворочался, отводя голову. Это было неправильно. Странно. Унизительно. Я взрослый человек, чёрт побери. Шеф-повар. Я не… ем… грудное молоко! Но тело не слушалось. Пищало. Сопело. Реагировало на инстинкт. Женщина мягко прижала меня ещё раз, что-то напевая. Я упирался, а после множества тщетных попыток — она вздохнула, уложила меня обратно, укрыла и вышла. Из-за приоткрытой двери потянуло запахом свежей каши — простой, густой, из злаков. Я вдыхал, не осмысливая. Всё смешивалось. Шаги, запахи, звуки — всё сливалось в новый, пугающий, но… любопытный мир. Я закрыл глаза. Это не мой мир. Не моё тело. Но я жив. И я всё ещё могу чувствовать вкус.