Часть 1. Кровь от одиночества.
18 мая 2025 г., 06:30
И вот снова на моей белой коже
Ручьи из красной крови.
Я знаю, не заслужил этой боли,
Но оно не болит уже вовсе.
На руках лишь царапины,
Это нельзя назвать чем-то опасным.
Где-то внутри хуже дела,
А это только на ладонях беда.
Царапин больше где-то в душе.
Настолько, что сложно Ангелам запеть.
Там всё равно треснуло,
Но я пытался склеить.
Одиночество - вещь страшнее крови.
Оно с ума сводит людей,
Не давая прожить момент.
Оно ужасней, чем порез.
Нет ничего больней пустоты,
Что сжирает тебя изнутри.
Ты не можешь на неё голос повысить,
Ведь она тебя пересилит.
И мои порезы это плоды,
Того что находилось в тени.
А в тени были двое забыты:
Надежды и мечты.
Я хочу быть счастливым,
Но это невозможно, увы.
Поэтому моё развлеченье они -
Руки покрытые в крови.
