Проклятый Остров

Ночь. Холодная, тёмная, полная напряжённого молчания. Буффи не мог уснуть. Он смотрел в потолок разрушенного самолёта, слышал шёпот ветра — и вдруг оказался в другом месте. Свет искажён. Пространство зыбкое. Перед ним — Буффа. Живая. Целая. Стоит рядом с учёной по прозвищу Душа. — Ты… — начал он, — ты правда жива… — Не называй меня так, — отрезала она. — Я не Буффа. Я — то, кем должна была быть. — Что с тобой сделали? Она шагнула ближе, её голос звучал не её голосом: — Они открыли мне глаза. Ты и остальные бросили меня. А она — спасла. — Это ложь. Мы искали тебя! Я… Он сделал шаг вперёд, но Буффа подняла винтовку. — Ты не мой брат. Ты — цель. Выстрел. Яркая вспышка.

***

Буффи резко проснулся. Весь в холодном поту. Стук сердца отдавался в висках. Но это был не просто сон. Реальный выстрел прогремел снаружи. Кинг с Панч подскочили, Ананасик упал с импровизированной полки, где дремал. Пуля ударилась о корпус самолёта, отскочила — кто-то стрелял по ним… намеренно не попадая. Буффи вскочил и, не веря, прошептал: — Это была она. Я знаю. Кинг схватила оружие. — Все за укрытие. Сейчас же! Команда бросилась прятаться. Где-то в лесу мелькнула тень. Снайпер. Далеко, но они уже знали — это был сигнал. И он был направлен именно им.